Читать книгу: «История любви», страница 3

   Незаметно, неслышно оказалась я тогда совсем рядом. Он же, меня не замечая, или делая вид, продолжал что-то писать, сидя в расстёгнутой рубашке за своим тёмного дерева столом, иногда поднимая голову и устремляя взор куда-то сквозь стены… Этим тоже можно было любоваться, даже не помышляя о взаимности, а лишь умоляя небеса о том, чтобы меня не прогнал, чтобы длилась и длилась драгоценная минута. И что же?! Не только не прогнал, но и улыбнулся мне, такой невзрачной, решившейся коснуться его плеча и не имеющей сил отступить. Неужели я ему интересна – поэту, чьи пальцы касались локонов прекрасных дев? И не бранит, нет, а напротив, посматривает на меня через плечо, улыбаясь, и собирается что-то сказать…

– Какое ты, всё-таки, удивительное создание! Я тебя признал – это за тобой, негодной и назойливой мухой, гонялся я в конце весны, всё сокрушая здесь, пока не атаковал меня и не отвлёк некто, на тебя похожий, и не принял удар на себя… Но сейчас ты ничего не бойся и побудь со мной!

   Он вздохнул, потянулся в кресле и задумался, глядя на желтоватые листы бумаги , лежащие перед ним в беспорядке. Многие из них были исписаны его уверенным, летящим почерком, чистые же были сложены слева аккуратной стопкой. Раскрытая книга лежала обложкой вверх… Чернильница, наполовину уже порожняя, мне показалось, чего-то от него ожидала, и это что-то неожиданно произошло. Какая-то мысль посетила поэта, отчего он вдруг принялся в голос хохотать. В открытую дверь заглянула пожилая женщина, но он замахал на неё руками и она скрылась. Чистый лист бумаги оказался под рукой и поэт, ещё раз на меня с нежностью и благодарностью посмотрев, взял в руку перо, которое тут же потеряло чёткость очертаний, ибо  рождались строки: