О. К. Будимир

Мир это лабиринт трещин на потолке, что складываются в карту потерянного прошлого. Утро началось с пробуждения в аду, где фотографии неизвестных людей смотрят родственными глазами. Здесь воздух пропитан лекарствами и разложением, а за дверью кто-то ждет, но ты не помнишь кто. Ты не помнишь его лица. Ты с трудом помнишь своё собственное. Единственный, кто кажется знакомым это Черный пес с глазами как две горящие ямы. Он знает правду, но его язык, лишь мокрый след на твоей ладони.