Die Zwillingsschwestern von Machecoul

XIII.
Wie man im Mai 1832 im Département der Niederloire reiste

An demselben Tage, wo die eben erzählten Ereignisse im Hause der Witwe Picaut’s, im Schlosse Souday, im Touvoiswalde und auf dem Meierhofe Banlœuvre stattfanden, that sich gegen fünf Uhr Nachmittags die Thür des Hauses Nr. 17 in der Schloßgasse zu Nantes auf, um zwei Männer durchzulassen. Der Eine war der Civilcommissär Pascal, mit welchem unsere Leser bereits im Schlosse Souday Bekanntschaft gemacht haben, und welcher in der Nacht nach seiner Flucht seinen Wohnort wieder erreicht hatte.

Der Andere nämlich der, mit welchem wir uns für jetzt beschäftigen werden, war ein Mann von etwa vierzig Jahren, mit lebhaften klugen Augen, gebogener Nase, weißen Zähnen und dicken Lippen. Er schien, so viel man aus dem schwarzen Frack, der weißen Cravate und dem Bande der Ehrenlegion schließen konnte, dem Richterstande anzugehören. Er war wirklich einer der ausgezeichnetsten Advocaten von Paris; er war Tags zuvor in Nantes angekommen und bei seinem Collegen, dem Civilcommissär, abgestiegen.

Im royalistischen Wörterbuche führte er den Namen Marcus, bekanntlich einen von Cicero’s Vornamen.

Vor der Thür fand er ein Cabriolet. Er drückte seinem Wirth herzlich die Hand und stieg in den Wagen. Der Kutscher, welcher zu wissen schien, daß der Fremde mit den Ortsverhältnissen nicht bekannt war, fragte den Civilcommissär:

»Wohin soll ich den Herrn fahren?«

»Ihr seht doch den Bauer, der an der Straßenecke auf einem Apfelschimmel hält?« sagte der Civilcommissär.

»Ja wohl,« erwiderte der Kutscher.

»Ihr habt ihm nur zu folgen.«

Es schien fast, als ob der Mann auf dem Apfelschimmel diese Weisung gehört hatte, denn kaum hatte der carlistische Agent jene Worte gesprochen, so ritt der Reiter auf den Fluß zu.

Zugleich trieb der Kutscher sein Pferd an, und der knarrende Rumpelkasten, dem wir den etwas pomphaften Namen Cabriolet gegeben, rasselte über das holperige Pflaster der Hauptstadt des Départements Niederloire und folgte, so gut es eben gehen wollte, dem räthselhaften Führer.

Als das Cabriolet an die Ecke der Schloßgasse kam und sich rechts in der angegebenen Richtung wandte, sah der Fremde den Reiter, der, ohne sich umzusehen, über die Rousseaubrücke ritt und dann die nach Saint-Philibert und Grand-Lieu führende Straße einschlug.

Der Reisende folgte dem Wegweiser, der sein Pferd in Trab gesetzt hatte, aber in so kurzen Trab, daß ihm das Cabriolet nachkommen konnte.

Der Bauer sah sich gar nicht um; er schien sich um das, was hinter ihm vorging, gar nicht zu kümmern, ja er schien nicht einmal zu wissen, daß er dem Reisenden als Führer diente, so daß dieser einigen Argwohn bekam.

Der Kutscher, der in die Sache nicht eingeweiht war, vermochte dem Advocaten keine beruhigenden Aufschlüsse zu geben. Der Civilcommissär hatte ihm die Weisung gegeben, dem Manne auf dem Apfelschimmel zu folgen, und er folgte dem Führer, um den er sich übrigens nicht im mindesten zu kümmern schien.

Nach zwei Stunden, als sich der Tag neigte, kam man in St. Philibert an.

Der Mann auf dem Apfelschimmel hielt vor dem Gasthofe zum Kreuz an, stieg ab, übergab das Pferd einem Stallknecht und ging ins Haus.

Der Reisende kam zehn Minuten später an und stieg in demselben Gasthofe ab.

In der Küche begegnete ihm der Bauer, der nicht die mindeste Notiz von ihm zu nehmen schien, ihm aber verstohlen ein Papier in die Hand schob.

Der Reisende ging in das Gastzimmer, welches in dem Augenblicke leer war und verlangte eine Flasche Wein und Licht.

Man brachte ihm beides.

Den Wein rührte er nicht an, aber er las das Billet, welches folgende Worte enthielt:

»Ich erwarte Sie auf der Straße nach Légé. Folgen Sie mir, aber holen Sie mich nicht ein und reden Sie mich nicht an. Der Kutscher bleibt mit dem Wagen im Gasthofe.«

Der Reisende verbrannte das Billet, schenkte sich ein Glas Wein ein und nippte. Dann rief er den Kutscher, befahl ihm sich auf morgen Abend bereit zu halten, und verließ den Gasthof, ohne die Aufmerksamkeit des Wirthes erregt zu haben, oder wenigstens ohne daß ihn der Wirth beachtet zu haben schien.

Am Ende des Dorfes bemerkte er den Bauer, der sich in einer Hagebuchenhecke einen Stock abschnitt.

Dann ging der Bauer weiter, indem er die Zweige von den Schößlingen schnitt.

Maître Marc folgte ihm etwa eine halbe Stunde in gemessener Entfernung.

Als es völlig Nacht geworden war, ging der Bauer in ein an der Straße gelegenes einsames Haus.

Der Reisende war rasch gegangen und folgte ihm auf dem Fuße.

Als er in die Hausthür trat, fand er nur eine Frau und den Bauer, der ihn zu erwarten schien.

Sobald der Reisende erschien, sagte der Bauer zu der Frau:

»Hier ist ein Herr, der einen Führer braucht.«

Dann entfernte er sich, ohne dem Reisenden Zeit zu lassen, ihm zu danken oder ihn für seine Mühe zu belohnen.

Die Frau vom Hause bot dem Fremden einen Stuhl, und ohne sich im mindesten um seine Anwesenheit zu kümmern, ohne ein Wort mit ihm zu sprechen, beschäftigte sie sich mit ihren häuslichen Arbeiten.

So verging eine halbe Stunde, und der Reisende fing an ungeduldig zu werden.

Endlich erschien der Herr vom Hause und begrüßte seinen Gast ohne das geringste Zeichen des Erstaunens oder der Neugierde. Er sah nur seine Frau an, welche ihm die Worte des ersten Führers genau wiederholte:

»Hier ist ein Herr, der einen Führer braucht.«

Der Herr vom Hause sah den Fremden mit einem scharfen flüchtigen Blicke an, der den Vendéer Bauern eigen ist; aber gleich darauf nahm sein Gesicht wieder den ihm eigenen Charakter der Gutmüthigkeit und Arglosigkeit an; er nahm den Hut auf und trat auf seinen Gast zu.

»Sie wünschen im Lande zu reisen,« fragte er.

»Ja, mein Freund,« antwortete der Advocat, »ich wünsche weiter zu reisen.«

»Sie haben doch Schriften bei sich?«

»Allerdings.«

»Und Ihre Schriften sind in der Ordnung?«

»Ganz in der Ordnung —«

»Unter Ihrem wirklichen oder unter einem angenommenen Namen?«

»Unter meinem wirklichen Namen.«

»Um keinen Irrtum zu begehen, muß ich Sie bitten, mir Ihre Papiere zu zeigen.«

»Ist das durchaus nothwendig?«

»Ja wohl, denn erst wenn ich Ihre Papiere gesehen habe, kann ich Ihnen sagen, ob Sie sicher weiter reisen können.«

Der Reisende zeigte seinen vom 28. Februar datirten Paß.

Der Bauer verglich die Personenbeschreibung mit dem Gesicht des Fremden und gab diesem dann den Paß zurück.

»Alles in der Ordnung,« sagte er, »Sie können reisen, wohin Sie wollen.«

»Und Ihr wollt mir einen Führer mitgeben.«

»Ja.«

»Ich wünsche so bald wie möglich weiter zu reisen.«

»Ich will sogleich die Pferde satteln lassen.«

Der Herr vom Hause entfernte sich. In zehn Minuten nachher kam er zurück.

»Die Pferde sind bereit,« sagte er.

»Und der Führer?«

»Er wartet draußen.«

Der Reisende ging hinaus und fand vor der Thür einen schon im Sattel sitzenden Knecht, der ein zweites Pferd am Zügel hielt.

Maître Marc hatte kaum das für ihn bestimmte Pferd bestiegen, so ritt sein neuer Führer schweigend voran, wie sein Vorgänger gethan hatte.

Es war neun Uhr Abends.

XIV.
Wie man im Mai 1832 im Département der Niederloire reiste. (Fortsetzung.)

Nachdem sie anderthalb Stunden ohne ein Wort zu wechseln geritten waren, kamen sie vor ein Gebäude, welches halb Meierhof und halb Herrenhaus war.

Der Führer hielt an, gab dem Reisenden einen Wink, ebenfalls anzuhalten, stieg ab und klopfte an die Thür.

Ein Diener öffnete.

»Hier ist ein Herr, der mit eurem Herrn zu sprechen hat,« sagte der junge Bauer.

»Das wird schwerlich seyn können,« antwortete dir Diener, »mein Herr ist im Bett.«

»Schon?« fragte der Reisende.

Der Diener kam näher.

»Mein Herr ist die vorige Nacht in Gesellschaft und einen großen Theil des Tages zu Pferde gewesen.«

»Aber dieser Herr hat mit ihm zu reden,« sagte der Führer, »er kommt von Herrn Pascal und ist auf dem Wege zu Petit-Pierre.«

»Das ist etwas Anderes« erwiderte der Diener, »ich will meinen Herrn wecken.«

»Fraget ihn,« sagte der Reisende, »ob er mir einen sichern Führer mitgeben kann, ein Führer genügt mir.«

»Ich glaube nicht, daß er es thun wird,« antwortete der Diener.

»Was wird er denn thun?«

»Er wird Sie selbst führen.«

Er ging hinein. Fünf Minuten nachher kam er zurück.

»Mein Herr läßt Sie fragen, ob Sie etwas essen wollen, oder ob Sie lieber ohne Aufenthalt weiter reisen?«

»Ich habe in Nantes gespeist, ich will lieber sogleich weiter reisen.«

Der Diener entfernte sich wieder.

Fünf Minuten nachher erschien ein junger Mann. Es war der Herr vom Hause.

»Ein anderes Mal und unter anderen Umständen,« sagte er, »würde ich mir die Ehre, Sie unter meinem Dache zu bewirthen, nicht nehmen lassen. Aber Sie sind wahrscheinlich die von Paris kommende Person, welche Petit-Pierre erwartet?«

»Ja wohl.«

»Also Herr Marc?«

»Ja, Marc ist mein Name.«

»Dann wollen wir keinen Augenblick verlieren, denn Sie werden mit Sehnsucht erwartet. – Ist dein Pferd noch frisch?« fragte er den Bauer.

»Es hat seit heute Früh anderthalb Meilen gemacht.«

»Dann nehme ich es; meine Pferde sind abgehetzt. Bleibe hier und trinke mit Louis eine Flasche Wein; in zwei Stunden bin ich wieder da. – Louis, bewirthe den Cameraden.«

Der junge Mann schwang sich so behende in den Sattel, als ob er, wie sein Pferd, erst anderthalb Meilen gemacht hätte.

»Sind Sie bereit?« fragte er den Reisenden.

Dieser bejahte, und Beide ritten fort.

Nach einer Viertelstunde hörten sie ein paar hundert Schritte vor sich einen Schrei.

Maître Marc stutzte und fragte, was der Schrei zu bedeuten habe.

»Es ist unser Plänkler,« antwortete der Vendéerhäuptling, »er fragt auf seine Art, ob der Weg frei ist. Hören Sie nur, die Antwort wird nicht lange auf sich warten lassen.«

Er hielt sein Pferd an und gab seinem Begleiter einen Wink, ebenfalls still zu halten.

Gleich darauf hörte man in weiterer Entfernung einen ganz gleichen Schrei, der ein Echo des ersten zu seyn schien.

»Wir können unsern Weg fortsetzen, die Straße ist frei,« sagte der Vendéerhäuptling;

»Geht uns denn ein Plänkler voraus?«

»Ja, einer geht uns zweihundert Schritte voraus und einer folgt uns in gleicher Entfernung.«

»Aber wer antwortet denn dem vorausgehenden?«

»Die Bauern, deren Häuser an der Straße stehen. Geben Sie wohl Acht, wenn wir an einer solchen Hütte vorbeireiten. Sie werden einen Kopf aus einer kleinen Luke hervorschauen sehen; der Kopf ist so regungslos, als ob er von Stein wäre, und verschwindet erst wenn wir fort sind. Wenn wir Soldaten aus einem benachbarten Standquartier wären, so würde der Mann schnell aus einer Hinterthür schlüpfen, und wenn etwa in der Nähe eine Versammlung wäre, so würden die Mitglieder eine Viertelstunde vor der Ankunft der Colonne, welche sie überraschen will, gewarnt werden. – Hören Sie,« setzte der Vendéer sich unterbrechend hinzu.

Die beiden Reiter hielten an.

»Ich habe nur den Ruf unseres Kundschafters gehört,« sagte der Reisende.

»Ganz recht; aber es ist keine Antwort darauf erfolgt.«

»Und was bedeutet das?«

»Daß Soldaten in der Nähe sind.«

Er setzte sein Pferd in Trab, der Reisende ebenfalls. Gleich darauf hörten sie hastige Fußtritte; es war der ihnen folgende Kundschafter, der sie einholte.

An der Stelle, wo sich die Wege theilen, fanden sie den vorausgehenden Plänkler, der unschlüssig stillstand. Da sein Ruf unbeantwortet geblieben war, so wußte er nicht, welchen Weg er wählen sollte.

Beide Wege führten übrigens an einen und denselben Ort, nur war der zur Linken etwas länger als der andere.

Nach einer kurzen Berathung zwischen dem Chef und dem Führer ging dieser in dem dunkeln Hohlwege rechts fort.

Fünf Minuten nachher ritten der Vendéerhäuptling und der Reisende auf demselben Wege weiter. Der zurückbleibende vierte Genosse folgte ihnen fünf Minuten nachher.

Die gleichen Entfernungen wurden immerfort zwischen Vorhut, Armeecorps und Nachhut innegehalten.

Dreihundert Schritte weiter fanden die beiden Royalisten ihren Plänkler wieder stillstehend.

Dieser winkte ihnen Stillschweigen zu; dann sagte er leise:

»Eine Patrouille!«

Man hörte wirklich in der Ferne die regelmäßigen, gemessenen Fußtritte einer marschirenden Truppe. Es war eine von den mobilen Colonnen des General Dermoncourt, welche die Nachtrunde machte.

Man war in einem der damals in der Vendée so häufigen Hohlwege, die aber jetzt nach und nach verschwinden, um den Nebenstraßen Platz zu machen. Die beiden Böschungen waren so steil, daß man unmöglich hinausreiten konnte; es blieb daher nichts übrig als umzukehren und auf dem freien Felde rechts oder links auszuweichen.

Aber so wie die Reiter die Fußtritte der Infanteristen hörten, konnten diese auch die Hufschläge der Pferde hören und die Reiter verfolgen.

Während sie in dem Hohlwege hielten, gab der Plänkler dem Häuptlinge einen Wink.

Er hatte in einem flüchtigen und hinter den Wolken schon wieder verschwundenen Mondesstrahl einige Bajonette blinken sehen; sein schräg gehobener Finger zeigte auf die linke Böschung.

Um das nach einem Regen in den Hohlwegen gewöhnlich fließende Wasser zu vermeiden, hatten nämlich die Soldaten die eine Böschung erstiegen und marschirten hinter der natürlichen Hecke, die sich am Rande des Hohlweges hinzog.

Dieser Weg führte sie zehn Schritte von den beiden Reitern und den beiden Fußgängern vorbei. Hätte ein Pferd gewiehert, so wäre die kleine Truppe der Streifwache in die Hände gefallen; aber die Pferde blieben so ruhig wie die Reiter, als ob sie die Gefahr geahnt hätten, und die Soldaten marschirten vorbei, ohne etwas zu merken.

Als die Fußtritte der Soldaten in der Ferne verhallt waren, athmeten die Reisenden wieder frei auf und setzten ihren Weg fort.

Eine Viertelstunde nachher verließen sie die Straße und kamen in den Wald von Machecoul.

Hier waren sie ruhiger. Denn es war nicht zu vermuthen, daß sich die Soldaten zur Nachtzeit in den Wald wagen würden, und von den Landleuten war nichts zu fürchten.

Man stieg ab und überließ die Pferde dem einen Plänkler. Der andere verschwand in der Dunkelheit, welche durch das erste Frühlingslaub noch vermehrt wurde.

Der Vendéerhäuptling und der Reisende folgten ihm.

Sie waren offenbar bald am Ziele ihrer Wanderung; die Zurücklassung des Pferdes bewies es.

Kaum waren sie zweihundert Schritte weiter gegangen, so hörten sie das Geschrei des Uhu.

Der Vendéerhäuptling hielt beide Hände an den Mund und beantwortete den langgezogenen klagenden Ruf durch das Kreischen der Nachteule.

Das Uhugeschrei ließ sich wieder hören.

»Da ist unser Mann,« sagte der Vendéerchef.

Zehn Minuten nachher hörte man Fußtritte, und der Führer erschien in Begleitung eines Fremden.

Dieser war kein Anderer als unser Freund Jean Oullier, der einzige und folglich erste Rüdenknecht des Marquis von Souday, der vor der Hand dem Jagdvergnügen entsagt hatte, um sich mit den immer drohender werdenden politischen Ereignissen zu beschäftigen.

Der Vendéerchef trat auf Jean Oullier zu und sagte:

»Mein Freund, dieser Herr wünscht mit Petit-Pierre zu sprechen.«

»Dann komme er mit mir,« antwortete Jean Oullier.

Der Reisende schied mit einem warmen Händedruck von seinem Begleiter; dann griff er in die Tasche, um den Inhalt seiner Börse unter die beiden Führer zu vertheilen.

Aber der Vendéerhäuptling der seine Absicht errieth, legte ihm die Hand auf den Arm und gab ihm einen Wink, die braven Bauern nicht durch unzeitige Freigebigkeit zu beleidigen.

Maître Marc verstand ihn, und er reichte den Führern zum Abschiede die Hand.

»Folgen Sie mir,« sagte Jean Oullier zu dem Reisenden, und entfernte sich auf demselben Wege, den er gekommen war.

Die Trennung war so schnell, wie die Aufforderung kurz gewesen war. Der Reisende fing an sich an diese ganz fremdartigen geheimnißvollen Formen zu gewöhnen, welche wenigstens den nahen Aufstand, wenn nicht die offene Verschwörung andeuteten.

Er hatte kaum die Gesichter der beiden Führer und des Vendéerhäuptlings gesehen, und in dem dunkeln Walde sah er kaum die Gestalt Oullier’s vor sich.

Nach und nach aber begann die Gestalt langsamer zu gehen, so daß sie sich an seiner Seite befand.

Der Reisende merkte, daß ihm sein Führer etwas zu sagen hatte, und lauschte.

»Wir werden beobachtet,« flüsterte ihm Jean Oullier zu, »es schleicht uns Jemand nach. Fürchten Sie nichts, wenn ich mich entferne; erwarten Sie mich an der Stelle, wo ich verschwinde.«

Der Reisende gab seine Zustimmung durch stummes Kopfnicken zu erkennen.

Beide gingen noch fünfzig Schritte neben einander fort. Plötzlich lief Jean Oullier seitwärts in den Wald.

In einer Entfernung von zwanzig bis dreißig Schritten hörte man im Dickicht ein Geräusch wie von einem aufgescheuchten Rehbock.

Das Geräusch entfernte sich so schnell, als ob es wirklich ein Rehbock gewesen wäre.

In derselben Richtung hörte man Jean Oullier fortlaufen.

Dann wurde Alles still.

Der Reisende lehnte sich an eine Eiche und wartete.

Nach zwanzig Minuten sagte eine Stimme neben ihm:

»Kommen Sie!«

Er erschrak. Es war Oullier’s Stimme; aber der alte Waldhüter war so leise herangekommen, daß er sich durch kein Geräusch verrathen hatte.

»Nun was war’s?« fragte der Reisende.

»Nichts erhascht; der Spitzbube kennt den Wald so gut wie ich.«

»Ihr habt ihn also nicht eingeholt?«

Jean Oullier schüttelte den Kopf, er schien nicht gestehen zu wollen, daß ihm Jemand entwischt sey.

»Wißt Ihr nicht, wer es ist?« fragte der Fremde weiter.

»Ich vermuthe es wohl,« antwortete Jean Oullier, indem er die Hand nach Süden ausstreckte, »auf jeden Fall ist er ein schlauer Patron.«

Nach einer kleinen Weile kamen sie an den Saum des Waldes.

»Hier ist es,« sagte Oullier.

Maître Marc bemerkte in der Dunkelheit die Gebäude eines Meierhofes.

Jean Oullier sah sich aufmerksam nach beiden Seiten um. So weit sein Auge reichte, war der Weg frei.

Er ging allein über den Weg und öffnete die Hofthür mit einem Hauptschlüssel.

»Kommen Sie,« sagte er zu seinem Begleiter.

Maître Marc ging nun ebenfalls rasch über die Straße und verschwand in der offenen Hofthür, die sich sogleich hinter ihm schloß.

Eine weiße Gestalt erschien in der Hausthür.

»Wer ist da?« fragte eine weibliche Stimme, aber mit gebieterischem Tone.

»Ich, Fräulein Bertha,« antwortete Jean Oullier.

»Ihr seyd nicht allein, lieber Freund?«

»Ich bringe den Herrn aus Paris, der mit Petit-Pierre zu sprechen wünscht.«

Bertha kam dem Reisenden entgegen.

»Kommen Sie, mein Herr,« sagte sie.

Sie führte Maître Marc in einen ziemlich ärmlich meublieren Salon, dessen getäfelter Fußboden aber blank gebohnt war. Die Fenstervorhänge waren sehr sauber.

Im Camin brannte ein großes Feuer, und vor demselben stand ein mit Speisen besetzter Tisch.

»Setzen Sie sich, mein Herr,« sagte Bertha sehr höflich, aber zugleich mit einer sehr originellen Entschiedenheit des Benehmens, »Sie müssen hungrig und durstig seyn; laben Sie sich mit Speise und Trank. Petit-Pierre schläft; aber er hat befohlen, ihn zu wecken, wenn Jemand von Paris käme. Sie kommen von Paris?«

»Ja, mein Fräulein.«

»In zehn Minuten bin ich zu Ihren Diensten.«

Bertha verschwand wie eine Erscheinung.

Der Reisende blieb einige Secunden regungslos vor Erstaunen. Er war ein scharfer Beobachter und nie hatte er mehr Anmuth und Reize mit einer solchen Entschiedenheit des Charakters vereint gefunden.

Man hätte glauben können, es sey der junge Achill als Mädchen verkleidet, ehe er das Schwert des Ulysses schimmern gesehen.

Die seltene anziehende Erscheinung beschäftigte den Reisenden so sehr, daß er weder an Essen noch an Trinken dachte.

Bertha kam bald zurück.

»Petit-Pierre ist bereit, Sie zu empfangen,« sagte sie.

Der Reisende stand auf. Bertha ging voran; sie trug einen Handleuchter, den sie hoch emporhielt, um die Treppe zu erleuchten. Die Kerze beschien zunächst ihr Gesicht.

Der Reisende betrachtete mit Bewunderung ihr schönes Haar, ihre schönen schwarzen Augen, ihre jugendfrische Gesichtsfarbe, ihre sichere, ungezwungene Haltung, die einer Göttin würdig gewesen wäre.

Er dachte an die Worte Virgils: »Incessu patuit dea.«

Bertha klopfte an eine Zimmerthür.

»Herein!« antwortete eine weibliche Stimme.

Die Thür that sich auf. Bertha machte eine leichte Verbeugung, um den Fremden vorangehen zu lassen. Es war leicht zu sehen, daß die Demuth nicht ihre Haupttugend war.

Der Reisende ging hinein. Die Thür schloss sich hinter ihm. Bertha blieb draußen.