Наболевшее. Стихотворения. Поэмы

© Владимир Чуркин, 2019

ISBN 978-5-0050-4467-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В тексте сохранены авторские орфография и пунктуация.

Жизнь наша…

 
Жизнь наша вся —
Этапы, рубежи
Успехов, неудач —
Все вперемежку.
 
 
И трудно разобрать,
Что в ней всерьез,
А что, как – будто бы, —
 
 
В насмешку.
 

Россия

Памятник Петру I в Санкт-Петербурге

Понять Россию

Умом Россию не понять,

Аршином общим не измерить:

У ней особенная стать —

В Россию можно только верить.

Ф. И. Тютчев

 
Ума не надо, если тьма
Нас укрепляет в мнимой вере.
Понятно: чувства без ума.
Нам остается  только верить.
 
 
Неужто мы себя не знаем?
И наш аршин, и нашу стать?
И малодушно позволяем
Себе не думать, а гадать.
 
 
Россия – Родина медведей.
Не удивляемся! Слонов!
Нас оскорбляют. Но ответить
Не можем. Значит – и ослов!
 
 
Обидней всех слова поэта:
«Умом Россию не понять».
Твердим бездумно. На полсвета
Раскинулась Россия-мать.
 
 
А сколько подвигов, свершений
На тяжком вековом пути.
Нас упрекают в вечной лени
Заморские клеветники.
 
 
Мол, пьяницы и дебоширы,
Не мыт, нечесан сей народ.
А чистых, вымытых сортиров
Во всей стране наперечет.
 
 
А как набило всем оскому:
«Цари – тираны. Ванька-раб».
А втайне мыслят по-другому:
«Как сладить с ним? – уж больно храбр».
 
 
Карл, Гитлер и Наполеон —
Все испытали нашу силу.
Под  колокольный перезвон
Нашли у нас свою могилу.
 
 
Всем миром признанный наш гений:
Толстой Лев, Достоевский, Пушкин,
Чайковский, Мусоргский, Есенин…
Яга в лесной своей избушке.
 
 
 Наш скорбный лучезарен путь:
Страна лаптей – и вдруг звездой
Кружит над миром  русский спутник,
Развеяв миф очередной.
 
 
Завистливо, спесиво судят:
«Емели – все им без труда».
Свершил меж тем Гагарин чудо —
Похлеще самого Христа.
 
 
А преступленья и ошибки?
Крыть нечем. Весла, мол, суши.
Но это плоти нашей сшибки,
Дела страстей, а не души.
 
 
Не станем бисер мы метать…
Предательство не наша прибыль.
Нам не простит Россия-мать
Кликушеств на свою погибель.
 
 
Нам все известно о России.
Ее величие и стать,
Как и бессилие, и силу,
Мы научились понимать.
 
 
Я не виню поэта слово.
Поэт – художник до костей.
Он призван – я скажу не ново,
«Глаголом [жечь] сердца людей».
 
 
А ум и чувство в теле нашем,
Как петушиных два бойца:
Чем больше крови, тем отважней,
Непримиримей их сердца.
 
 
«Умом Россию не понять.
Аршином общим не измерить».
А надо лишь покорно ждать:
Согласно православной вере
Нас осчастливит благодать.
 
 
Века прошли, а мы все дети.
Нам в радость посох и сума.
Мы уникальны на планете:
В нас чувство есть, но нет ума.
 

Эх, Россия, ты Россия…

 
Эх, Россия, ты Россия —
Расчудесная страна.
Ты – бессилие и сила,
И богата, и бедна.
 
 
Сколько лет, веков прошло,
Поколений полегло.
Весь народ, как был, в отвале…
В нищете живет, в печали.
 
 
Он страдалец и разбойник,
Непокорный, глуп и хват.
С удовольствием, задорно,
Пить лишь водочку горазд.
 
 
Поносить начальство грубо,
Материться невпопад.
В час же своего досуга —
Пьяным вдребезги лежать.
 
 
Но уж кто взнуздает парня,
Да хлыстом огреет спину…
Будь он Гитлер, Бонапарт —
Не уступит наш детина.
 
 
По Европе лихо скачет,
На коне, на танке мчит.
А Европа слез не прячет,
Кланяясь, благодарит.
 
 
И выходит не народ —
Виноват седок коня.
Невозможно, чтобы Петр,
Как мешок был, размазня.
 
 
Чтобы Сталин, да раскис,
Половинчат был, как губка,
И на руку был нечист,
Бегал бы за всякой юбкой.
 
 
Тот народ, что в пьянстве был,
И мертвил себя без счета…
Говорят, его сгубил —
Душегуб, соратник черта.
 
 
Ну – ка, в зеркало взгляни:
Что там Гоголь, Гончаров,
Чехов, Горький, Салтыков?
Что писали все они —
Не деревья люди-пни.
Все почти, что без мозгов.
Вся страна из дураков.
Чешут спьяну все затылки.
День прошел – одни убытки.
 
 
Триста лет прошло и Петр —
Гений, варвар, груб и дик.
Славен он не тем, что добр.
Он делами был велик.
 
 
Нет страшнее в целом мире —
Бьем наотмашь сгоряча.
Тот, кто нашим был кумиром —
Превратили в палача.
 
 
Но проходит век за веком.
Что останется в веках?
Как мы лихо били шведа.
Раздолбали в пух и прах.
 
 
Ну а Гитлера-фашиста…
Мы его в бараний рог.
Кто рулил тогда Отчизной?
Сталин – наш кумир и бог.
 
 
Вот и спросим без боязни:
Петр казнил и Сталин тоже.
Но лишь сталинские казни
Пробирают нас до дрожи.
 
 
Пусть мы трижды будем святы.
Как рожденные котята,
Люди слепы и не в силах
Оценить, кто рядом с ними.
 
 
И на том спасибо Богу,
Что останутся в веках
Не российские дороги,
Наш позор при дураках,
А Петра свирепый гений,
Сталин и, конечно, Ленин.
 

Нечего сказать

 
При слове «Родина» – немею.
Мне нечего сказать о ней:
Дурное высказать – не смею.
Хвалить – стыжусь ее людей.
 
 
Судите сами – что нам мило:
Гнобит нас власть – века – века.
Мы ж патриоты и терпилы,
Сия, знать, ноша нам легка.
 

«Бессмертный полк» шагает по планете…

Уж сколько раз писали о войне.

Вскрывали ложь ее и правду.

Смиренно вас прошу – дать слово мне.

На сердце у меня и грусть, и праздник.

На страшной той войне не воевал.

Не слышал посвист пуль шальных.

В утробе матери спокойно спал

С двойняшком – братом – ложе на двоих.

Отец мой в это время Буду* брал.

Не он один отцом нам с братом стал,

А миллионы в той войне погибших.

Потомок павших голоса их слышишь?

Они отцы. Мы внуки их и дети.

Мы жили и росли на их костях.

«Бессмертный полк» шагает по планете…

Надежда в наших душах и сердцах.

За мир сегодня мы, дружок, в ответе.

Плотней сомкнем свои ряды в строю.

«Бессмертный полк» шагает по планете.

На страже мира – с чувством – как в бою.

Примечание: Буда – западная часть венгерской столицы Будапешта

День победы со смыслом

 
Лежите вы под коркою земли,
Согретые теплом ее – без сраму.
Отцы и деды, прадеды мои,
Обнявши землю, как родную маму.
 
 
Вы не сгорели в пламени войны —
Живете рядом с нами – в подземелье.
И сердцем и душою с вами мы,
Как дерево с корнями – нераздельны.
 
 
Одно смущает: ладно ли живем?
И что за жизнь в миру своекорыстном?
Развален СССР – пошел на слом
В угоду горстки тварей ненасытных.
 
 
И что же мы, потомки чьих отцов?
Неужто тех, кто отстоял Отчизну?
Деянья наших тварей, подлецов,
Предателей, Иуд – нам в укоризну.
 
 
На что надежда? На каких потомков?
Сегодняшних – подохли бы скорей.
Герои не родятся от подонков,
Да и от нас – подобия зверей.
 
 
Россия запрягает очень долго:
Пройдут века, распрямится спина…
Быть может, высохнут и Дон, и Волга…
Геройские не наши времена.
 

Доколе?

 
Ты о России-матушке подумал?
В беде она, несчастная, в беде.
Пусть в помощь будут ей мои раздумья
О бесконечно злой ее судьбе
 
 
Стреноженная лошадь на юру,
Беспомощна она и неуклюжа.
Ей седока б, подобного Петру,
Да свежего овса сполна на ужин,
 
 
Да выбраться из грязного тряпья,
Попариться, отмыться в русской бане,
Понять, кто есть враги, а кто друзья…
В своей судьбе мы виноваты сами.
 
 
Пустое дело – злиться на Европу,
Америке показывать кукиш.
Нам верности, терпенья Пенелопы
Не занимать – хватило бы на жизнь.
 
 
Так встанем дружно на крыло как птицы.
Вспарим легко под звезды в высоту.
Доколе нам – напиться и забыться,
И нянчить на руках свою беду?
 

Такой вот мы народ…

 
Талантливы без меры:
Блоху что подковать,
Разбойничать, как тать,
К марксизму прикипать
И жить совсем без веры.
 
 
Весь мир завоевать
И враз все потерять.
На самой быть вершине,
А где сегодня ныне?
 
 
Такой вот мы народ.
Никто нас не поймет,
Когда мы честно сами
Себя не понимаем.
 
 
Вот так, друзья, живем —
Отчаянно и смело,
То в пропасть упадем,
Спасенья, чуда ждем…
Беремся вновь за дело
И строим новый дом.
 

Кто мы?

 
Мы красивы и мы умны.
Только мы однобоко скошены:
Наши помыслы не дурны.
А вот души и без войны,
Словно минами разворочены.
 
 
Страсти наш замутили разум.
Перепробовали в веках:
Ленин, Сталин, Емелька, Разин,
Грозный, Ельцин и Петр, и Страх…
И осталися на бобах.
 

«О наших бедах как сказать?..»

Нам не дано предугадать…

 

Ф. И. Тютчев

 
О наших бедах как сказать?
Как станешь мать свою ругать?
Как посмотреть в глаза отцу? —
В сраженье храброму бойцу.
Весь в орденах к концу войны.
Герой. Он гордость всей страны.
Но что случилось с ним потом?
Нет слов поведать мне  о том,
Как сник, скукожился солдат:
Стал в мирной жизни трусоват,
Закладывать за воротник,
Как тот шкодливый ученик,
Кругом быть виноватым,
Перед начальством лебезить,
Все личное в себе убить…
А на войне был хватом!
 

Наполеон, Гитлер и Иван

 
Он нередко безрассуден,
Легкомыслен он и пьян.
Но с железною уздою —
«На коне» всегда Иван.
 
 
Приходили к нам французы.
Шведы были тут как тут.
Немцы, турки, и другие.
Янки случая лишь ждут.
 
 
А какие полководцы!
Бонапарт Наполеон!
Бесноватый фюрер Гитлер! —
Лезли словно на рожон.
 
 
Где они и где Россия?!
Вот тебе и пьянь, и рвань!
Под железною уздою —
«На коне» всегда Иван.
 
 
Только очень сомневаюсь…
Без узды железной той,
Сможет он в стране свободной
Жить своею головой?
 

Россия села на колеса…

 
Россия села на колеса.
Как пароходы на волнах,
Её колбасит и матросит
На ямах, кочках, дураках.
 
 
Пежо и Форды, и Тушканы¹,
Тойоты, Ауди, Нисаны…
Заполонили все дворы.
Под небом звёздным – гаражи.
 
 
А как же бабушки-старушки?
А как же наша детвора?
Без посиделок и игрушек —
Нет настоящего двора.
 
 
Да так и будет повсеместно.
Когда слюнявим мы рубли,
Мы ценим лишь машино-место,
А люди для людей – нули.
 

Сплошная грусть

 
Ну что нам не хватает —
Земли, лесов и рек?
Смотря, кто как считает,
Живет  в какой кто век.
 
 
Земля Руси обширна.
Медвежьи сплошь углы.
Но меж собой жить мирно
Славяне не могли.
 
 
Варягов пригласили —
«Земли обильней нет —
Славяне голосили —
Наряда только нет.
Придите и владейте
Богатством, что при нас.
Мы злыдни и злодеи —
Не выжить нам без вас.
И нужен повседневный
За нами глаз да глаз».
 
 
И правили Россией
Семьсот лет РюрикИ.
Бессилие и сила,
Друзья нам и враги.
И взлеты, и могила —
Все это РюрикИ.
 
 
О первом, что мы знаем?
Датчанин вроде был.
Не знающи, гадаем:
Народом был любим?
Им был оберегаем?
Или, как волк, был злым?
 
 
Напрасные потуги
Прозреть сквозь тьму веков…
Ответить вам по сути
Сегодня не готов.
 
 
Но лишку чуть к нам ближе —
Я тут уже ученый.
Отчетливо я вижу:
Народ вооруженный,
И князь не для престижа
Во что был облаченный.
 
 
Как земли с племенами
Стреножил Киев-град.
Звеня колоколами,
Расцвел, как майский сад:
Златые купола,
Как свечечки, горят,
И тьма веков – свят – свят —
От нас скрыть не смогла
Небесный их наряд.
 
 
И если б только турки
К нам лезли на рожон.
Играли с нами в жмурки —
Берлин, Париж, Стокгольм.
И хоть страна – сплошь урки —
Стоит, как бастион.
 
 
Не в этих бедах змей,
Гадюка притаилась.
От Бонапарта злей,
Мудрей мы становились.
 
 
Душа, как печень пьяницы,
Давно поражена.
И вряд она поправится…
Смертельно коль больна.
 
 
Все в мире объяснимо.
Мы знаем наш секрет:
И зримо, и незримо —
Вокруг нас столько бед.
Века непобедимы,
А тут – Голгофа, крест.
 
 
Нам строже надо жить
В семье планеты грешной.
Жену, детей любить,
Чтоб в мире быть успешным.
 
 
У нас же выпендреж:
«Пшел вон, ядрена вошь».
Пьянь, море по колено,
Ан – нет, мол, мне замены.
Жену, детей гнобит
Пьяндышка-эрудит.
 
 
Вот так мы, друг, живем:
С утра навеселе,
С похмелья пиво пьем,
Купаемся во зле,
Уже давно не люди,
Как черти, бесы злы,
Мы – прокуроры, судьи,
На деле же – козлы.
 
 
Вся голова в дурмане.
Всевышний – помоги!
Вон ежика в тумане
Встречают без обмана
Друзья, а не враги.
Наверно, добрый ежик,
И с нами он не схожий.
 

Власть в России – это власть…

 
Власть в России – это власть,
Чтоб от пуза, чтобы всласть,
На халяву, без труда,
Жить без совести, стыда.
 
 
Врет направо, врет налево,
И ворует без предела.
Не подвластна никому.
Не боится даже бога.
Только чреву своему
Поклоняется до гроба.
 
 
До народа ей нет дела.
Ей обрыдло, надоело
Даже сказки сочинять,
Без конца народу врать.
 
 
Ну а что же наш народ?
Нет, совсем он не урод.
Бюрократов он не любит,
Говорит: нас бог рассудит.
 
 
Приспособился тащить,
Нищим быть и не тужить,
Самым малым быть довольным,
Хоть в душе, но жить привольно.
 
 
Так они века живут:
Народ пашет, власти жрут.
Давят, давят без конца…
А народ наш, что овца.
 
 
Не народник я. – Отнюдь.
Власть ведь это – наша суть.
Хоть глядим мы друг на друга,
Может быть, и без испуга,
Как-то, все равно несмело,
Как враги – из – под прицела.
 
 
Кто умней из них – не знаю.
Все ж, подумав, допускаю:
Без ума и чести люди,
Без конца друг друга губят,
С себя спроса никакого,
Тычат пальцем лишь в другого.
 
 
Тыща лет прошло и… мимо:
Мы все также – нелюдимы.
Между нами – грусть одна —
День и ночь идет война.
 
 
Что варяги? Сами мы
Их призвали нами править,
Потому как не могли
Мирно жить. К чему лукавить.
 
 
Будем все же объективны:
Люди наши – инфантильны.
Без приказа и кнута
Жить не могут. Вот беда.
 
 
Власть, конечно, это сила.
Нет сильнейшего мотива
Быть грозой для всех и вся:
Ты лишь царь, а люди – тля.
 
 
Достижения огромны
Царской и советской власти.
Несмотря на мор и войны,
Одолели все напасти.
 
 
И от Бреста до Памира
Расползлися на пол – Мира.
Под землей богатства клад.
Только даст ему кто  лад?
 
 
Посмотри: вот Грозный, Петр,
Сталин; это же разбойники.
Оседлали наш народ.
Пол страны – покойники.
 
 
Человек для нас пятак.
Словно в поле он сорняк.
Кто считался с ним когда?
Государство – это да!
 
 
Процветало, не хирело,
А народ – он в черном теле.
Продолжалось так века…
Жив и наш народ пока.
 
 
А в дальнейшем ждет нас что?
По – другому заживем?
Разом вдруг исчезнет зло?
И счастливые умрем?
 
 
Власть, народ и мы с тобой —
Связаны одной судьбой.
Всех сравняет смерть. Она —
Справедливая одна.