Этот мир, на реальный похожий…

Редактор Виктор Серов

Иллюстратор Виктор Серов

Дизайнер обложки Виктор Серов

© Виктор Серов, 2019

© Виктор Серов, иллюстрации, 2019

© Виктор Серов, дизайн обложки, 2019

ISBN 978-5-4496-8497-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе

Виктор Серов – Первослав, поэт из Тверской области, который обрёл уже некоторую популярность своими ироничными, любовными и философскими стихами.

Стихи автора широко читают в соц. сети ВК и на сайте Стихи.Ру.

«Этот мир, на реальный похожий…», сборник стихов написанных в 2018 году. Философские строки-измышления заставляют задуматься читателя о былом, настоящем и будущем, о жизни реальной и духовной.

Автор пишет много о природе, о людях и о своих переживаниях за свою малую Родину – п. Максатиха в Тверской области, в прочем как и все поэты и писатели живущие на Руси.

Виктор Серов уже немало прославил Тверскую землю и её земляков в своих стихах. Можно смело сказать, что автор уже вошёл в списки авторов современников проживающих на Тверской земле. Желаем ему и дальше развиваться на творческом пути!

С уважением, редакторский коллектив группы «Сосновые берега» в соц. сети ВК.

Этот мир, на реальный похожий…

«А кто сказал, что не рождаются людьми…»

 
А кто сказал, что не рождаются людьми,
Что мы людьми становимся взрослея?
Сказал бы я иначе, чем они —
Мы Человеками младыми рождены,
Вот только старше становясь – увы, глупеем!
 

«Бегущая вперёд пустая жизнь…»

 
Бегущая вперёд пустая жизнь,
Как поезд, уходящий от вокзала.
Рождение, полёт и эпикриз,
И тишина… Как времени всё ж мало.
 
 
Бредущие вперёд с пустым лицом,
Забытые, потерянные люди,
Заканчивают жизнь одним концом,
Гранитные кресты и камни-судьи.
 
 
Мелькают вдаль года и города,
Как будто кто-то тянет за верёвку
И не дадут здесь отпуск никогда,
Где можно будет сделать остановку.
 
 
Где можно будет воздуха глотнуть,
Без бега, раскрываясь грудью полной.
Но не сбежать, с дороги не свернуть
И не пойти тропинкою знакомой…
 
 
Рожденье, бег, полёт, сердечный криз,
Стучится счётчик памятных мгновений.
Бежит куда-то вдаль пустая жизнь,
Ломающая судьбы поколений…
 

Взлетев однажды к небесам…

 
Взлетев однажды к небесам,
Свобод ничьих не попирая,
Судьбу свою ты строишь сам,
Лишь направленья выбирая.
 
 
Там, в мнимой лёгкости пути,
Где только дым речной и ветер,
Казалось просто всё – лети,
Свободней нет тебя на свете.
 
 
Там, под покровом темноты,
Средь звёзд мерцающих летая,
Не встретишь злобной суеты,
Там тишина звенит немая…
 
 
Но там нет жизни в небесах,
Там нет любви и расставаний,
Там нет и радости в глазах,
И жарких полночных признаний.
 
 
Взлетев однажды к небесам,
Ты всё, что можно, не познаешь
И в тот же миг, поймёшь всё сам,
Как много ты всего теряешь…
 

Вокзал

 
Как пустыня – перрон и звенящая зала,
Эхом, словно меж гор, шёпот в стены стучит…
– Что ты делаешь здесь, в каземате вокзала?
Только ветер в трубе и по стёклам гудит.
 
 
Заповедная глушь, только город не дальний,
Никого уже нет – кто в Москве, кто забыт,
И романтики нет в тишине привокзальной,
Всё разъел наш росийский, издевательский быт.
 
 
Расписанье старо… – Есть здесь кто – подскажите!
Эхом звон в потолок, штукатурка об пол.
– Если поезд пойдёт, вы его придержите!
Мне б, хотя бы, запрыгнуть в предпоследний вагон.
 
 
Словно месяц прошёл – объявили входящий,
Вот и я покидаю этот призрачный град.
Где-то в прошлом мой дом – был-ли он настоящим?
Лишь столбы-семафоры тусклым светом горят.
 
 
Уплывает перрон и пустые глазницы,
В горле будто комок и в тумане вокзал.
– Трогай, трогай скорей! Ход прибавьте возница!
Я уже на сто лет от себя опоздал.
 
 
Убежать-бы быстрей, чтоб начать всё сначала,
Выйти вновь на перрон и друзей повстречать.
Я хочу в то» кафе, что всегда у вокзала —
Я любил там бывать и за чаем скучать.
 
 
Но, вернусь-ли сюда, к этим старым строеньям,
В мой пустой городок, где ночами темно,
В мой забытый вокзал и в кафе, где варенье,
Где играл гармонист песню – «Нам всё равно»…
 

Волчица

 
В сумраке ночном не спится,
Заблудился во полях,
Повстречался там с волчицей —
То ли в яви, то ли в снах.
Взгляд не серый, а небесный,
В ярком свете от луны,
Пела вольных странствий песню,
Будоража людям сны.
 
 
Разбудила среди ночи,
Будто звала за собой —
Звали голубые очи,
Да протяжный её вой.
Словно плачет по кому-то
И скулит, скулит, скулит…
Жутко стало одному-то,
Жалок был волчицы вид.
 
 
Что-то было в ней знакомо,
Что-то было в ней своё.
Словно женщину из дома,
В поле выгнали её.
Вот и плачет и стенает,
И зовёт к себе кого,
Видно дом где свой не знает,
Может нет уже его…
 
 
Но лишь только скрылся лунный
Диск за облачной горой,
Ветер с леса резкий дунул
И развеял волчий вой,
И пропала вмиг волчица,
Растворилась в темноте…
В сумраке ночном не спится,
Слышится волчица мне.
 

Время

 
Не угнаться за ним – только в прошлом считаем минуты,
Стрелки плавно текут, осыпаясь песком на стекле,
Вроде всё ж не стоим, а бежим – икры, мышцы раздуты,
Наковальня в груди и солёный ручей по спине.
 
 
На колени сгибаясь под тяжестью груза столетий —
Вот дыханье б не сбить, водрузить себя на пьедестал,
В дырах жизнь на пути – из приставок, да из междометий —
Кто-то всё разделил, ну а кто-то минуты, часы недодал…
 
 
Мутно, словно туман, эфемерное тянется время,
Главный спринтер в пути – постаревший душой человек,
Но мешает песок – по стеклу растекается бремя,
Если ракурс сменить, то бежит, растворяется век…
 

«Вся жизнь как будто чёрствый хлеб…»

 
Вся жизнь как будто чёрствый хлеб,
И все сомненья – жгучий перец,
А впереди лишь тусклый свет —
В потоке лжи и счастья нет —
А где могло, там желчь и ересь.
 
 
Среди протоптанных дорог,
Ища свою без ям, прямую —
Ведь до сих пор сыскать не смог —
Кляня стезю и жизнь земную,
Боясь свалиться за порог…
 
 
…Тоскливой скуки не понять,
Когда влеченье охладело,
Как дальше быть и где искать —
Всё неизвестное познать —
Лишь не сидеть, чего-то ждать,
И не стоять, а что-то делать…
 
 
Пол корки чёрствой перемял
И голубям скормил от скуки —
Да, опускались было руки,
Но всё же жизни суть познал,
А перец отдал лживой ссуке.
 
 
Весь мир и тысячи дорог,
Где всё-равно свою узнаешь —
Уехал всё-таки, не смог,
Лишь к детям чувства все сберёг —
Святое это, ты ведь знаешь —
А по-другому вряд-ли б смог…
 
 
Красивый край, душевный мир,
Везде встречают хлебом-солью —
А тот, что в сердце сохранил,
Припомню с чистою любовью,
Он больше всех мне всё же мил —
А здесь мне нравится, не скрою.
 

«Две реальности наших миров…»

 
Две реальности наших миров,
Мир цветов и духовный, небесный.
Так красиво! В груди сердцу тесно
И плывёшь от реальных духов.
 
 
И нет чище и нет их кристальней,
Тех цветов и лесов, и полей,
Синь бездонная в дальности дальней —
Это счастье над Русью моей!
 

Движение

 
Движение в надуманном пространстве —
Мне б заглянуть за тысячи миров,
Реальность далека от постоянства —
Мгновения и буквицы без слов.
 
 
Вселенская картина мирозданья
И мутная космическая пыль…
Как тяжело слепому осознанью
Постичь всю мудрость Камня Алатырь.
 

Деревни, дороги…

 
Деревни, дороги – надежды, тревоги,
Безлюдная немощь страны.
Обмана не мало – посулов так много,
А люди, кому же нужны?
 
 
И вся нищета на показ перед миром —
А будет ли лучше потом?
Ворует мужик – не до жиру, быть живу…
Излишки пропьют всем селом.
 
 
А что до тревог – рыба тухнет не с тела —
В Москве наплевать на людей.
Правитель ворует, другим не до дела —
Гордятся страною своей.
 
 
Как жизнь не проста, на блохе не объехать,
Но верим – вот-вот и взойдёт!
В глубинке, в селе не пройти, не проехать —
Когда-нибудь всё ж повезёт.
 
 
Вот вам и тревоги – а были-ль дороги?
Что ж стало с великой страной?
Москва? Да плевать! Обещают там много…
Изменится всё, но весной!