Вот уже второй год мы соединяем наших авторов и их читателей. Наш второй сборник выдался таким же ярким и интересным, как и прошедший год. Мы открыли для себя и публики новых творцов, а наши постоянные выступающие порадовали новыми произведениями.

В этой книге, как и в прошлой, вы найдете много интересного. Здесь поэзия и проза, новое звучание и классический слог. Авторы говорят как о вечных ценностях, так и о насущных проблемах. Каждый, читая эту книгу, найдет то, что затронет его сердце.

Открой свои чувства с «Мастерской творцов»!

Виктория Т.

Все верят в то, что талант либо есть, либо его нет совсем, и научиться этому нет никакой возможности. Очевидно, посему достойной поэзии не то что мало, а ничтожно мало. Тем не менее, поэзия и люди, создающие её, существуют и живут среди нас, но мы об этом даже не догадываемся.

Одна из них – молодая поэтесса Южного Урала Виктория Т., которая родилась в 1992г. в г. Челябинске. В юном возрасте начала свой путь в творчестве, но только сейчас решила представить его всеобщему вниманию. Стихи Виктории удивительно завораживают и не отпускают ваше внимание до самого последнего слова. Они напоминают небольшие музыкальные произведения, интригуют потоком изменчивых ритмов. Произведения лиричные, философские, печальные и ироничные. Все они, всё поэтическое творчество – это вызов, это противопоставление собственного «Я» этому несовершенному миру.

Я у Будды так себе

Я, пожалуй, поганейший человек
И никчемный буддист, уверена.
Каждый раз от себя совершая побег,
Возвращаюсь к себе намеренно.

Я лелею в себе первобытный страх
И прощаю себе свои слабости,
А когда все опять обращается в прах,
Я свечусь извращенной радостью.

Для спокойствия сутры и мантры, ом.
Изучаю чужие поверия.
Я, извечно огретая пыльным мешком,
Убеждаюсь в своем лицемерии.

Вот светла и чиста, постигаю дзен.
Беспристрастна с утра и до ночи.
Просто знаю, что нас окружает тлен.
Так же знаю, что люди – сволочи.

Осознание смысла. Отключение дум.
Нахождение в самой себе космоса.
Монотонно твержу «Мани», «Падме» и «Хум»
И курю, сидя в позе лотоса.

На меня примеряли нательный крест,
Завлекали звездой Давидовой.
Только, видно, на всех не хватает мест,
Остаюсь просветленным завидовать.

Я страстям поддаюсь, Я таскаю с собой
Воз страданий, воз мыслей, сомнения.
И от мудр изящных свободной рукой
Нежно глажу свои сожаления.

Я паршивый буддист, прегрешений не счесть.
Я мечусь в суете с человеками…
Помолись за меня, если кто-то там есть.
Помолчи за меня, если некому.

Другая

Ты видишь меня в другом мире,
Где меня проще любить.
Где я не ругаюсь матом
И даже бросаю курить.

Без хламом набитых карманов,
Без сотен измятых страниц.
Где я не цитирую наркоманов
Или самоубийц.

Где я на порядок добрее.
На 0,3 промилле нежней.
Я Дафна там, я Галатея…
Такая тебе нужней.

Я там не болею с похмелья,
А значит тебе не звоню.
Не провожу параллелей
И невпопад не пою.

Там бедра мои чуть уже
И там я дружу с головой.
Не лучше или не хуже.
Я просто являюсь другой.

Там тихие общие ночи
И тише всё день ото дня…
Другую любить проще.
Другая не любит тебя.

Бесконечные

Вся наша с тобой история
Давно отдает плесенью.
Рассчитываем траектории,
Придумываем разные версии.

Привычка – порой скучается.
Приходит тоска тягучая.
Все правильно, не получается.
Мы вместе от случая к случаю.

Мы рядом паролями, явками
Ненужными в общем сомненьями.
Мы слишком с тобой с поправками
И через чур по течению.

Мы знаем причины и следствия.
Мы любим свои обстоятельства.
Мы тянем друг друга из бедствия
И топим за посягательство.

Желанные время от времени,
Возможно необходимые,
Едины в своем стремлении
Не быть никогда едиными.

Ни руки, ни души не пачкаем.
Мы прячем себя за молчанием
И носим с собою пачками
Всех тех, кто спасет от отчаяния.

И каждый своими дорогами,
Находками, чаще пропажами.
Мы были друг другу многими,
Боясь стать однажды важными.

Мы мыслим друг друга сложными,
Родными и первыми встречными.
Мы сами собою брошены,
Но мы, черт возьми, бесконечные.

Бесконечно любимой П.

Из изуродованного сознания,
Чтобы остатки сберечь,
Я отправляю тебе послание.
После прочтения сжечь.

Как там твои бесконечные грозы?
В трещинах губы опять?
Мне предложили податься в прозу…
Видимо есть, что терять.

Ни на кого не ровняюсь. Вольно.
Время побыть собой.
Ты не сказала, как будет больно
Думать своей головой.

Не сообщила, что будет страшно
С сердцем быть наедине.
Чувствам потертым совсем не важно
В свете я или во тьме.

Ты утаила, что нет мне порта.
Лодка уходит в крен.
Если я юнга второго сорта,
Ждать ли еще перемен?

Ты промолчала о том, что время
Бьет головой в набат.
А я упустила момент выяснений
Кто прав и кто виноват.

Я затерялась в расстрельных списках
Из под твоей руки.
Это забавно: из самых близких
К самым чужим прийти.

А твой белоснежный из хрупких ромашек,
Терновым явился венцом…
Из тысяч исписанных мною бумажек
Я эту считаю концом.

И значит, в последнем моем обращении
Пора примириться с собой.
Прощаюсь. Старайся жить без сожалений,
Навечно любимая мной.

Последнему рыцарю

Здравствуй, чудак! Как твои навсегда шестнадцать
Время без слов «уступать», «потакать», «сдаваться».
Время сквозь слезы и боль от души смеяться.
И ни о чем не жалеть.

Помню тебя в этом ярком, далеком моменте,
Где чувства, эмоции, импульсы по экспоненте,
Где: «Верьте мне, люди, я свет несу, только верьте!»
Лишь донести бы успеть…

Я тебя помню. Я знаю как было не просто
За миллисекунды вдруг оказаться взрослым.
Стать не смешливым, а до тошноты серьезным.
Сдерживать бурю внутри.

Злиться и верить, что всё в этой жизни гуще
Не может быть проклято, значит всё будет лучше!
Значит, что Я ну конечно же стану лучше!
Ведь если горишь – свети!

Милый чудак, ты конечно мир видел иначе…
Думал герои совсем никогда не плачут.
Верил: поймал раз однажды за хвост удачу,
С тобою она до конца.

А я в том же самом вязком своем болоте.
В иле по пояс или уже по локти,
С улыбкой кривою на лике когда-то гордом,
Но с тем же огнем в глазах

Делаю глупости. Подвиги? Путаю постоянно.
Грубыми нитками штопаю чьи-то раны.
И прекращать врачевать мне пока что рано,
Есть еще что спасать.

Есть для чего терпеть, для кого быть нужной
И послужить прохладой в печали душной.
Помнишь, нам это было чертовски чуждо.
Но нам дали шанс понять.

Я помню тебя, малыш. Ты меня не знаешь.
Ты там, где обиды и ссоры с трудом прощаешь.
Я здесь, где порой и друзей имена забываешь,
Но мы на одном пути.

Кто и когда был прав – все расставит время.
С теми ли был ты, я ли была не с теми.
Очень непросто шагать через тернии к терниям,
Но я обещаю дойти.

Давний мой друг. Мой чудак. Мой последний рыцарь
Как бы хотелось мне в жизни твоей появиться
И за здоровье твое с тобой вдрызг напиться,
Прогнать в горле вставший ком.

Но чтоб уберечь тебя, я напиваюсь чаем.
Ты не узнаешь, как я по тебе скучаю.
Мы с тобой в зеркале стали совсем другая…
До встреч. Закрываю альбом.

Раздвоение

Реальность врывается в меня грязным снегом.
Мысли в голове комками изжеванными.
Промозглое завтра в обнимку с вчерашним небом.
Накатывает волнАми, а может вОлнами

Тоска по чему-то светлому, скорее прошлому,
Еще не сформирована, только отблеском.
Я видела так много в себе хорошего,
А оказалась на деле пустая, плоская.

Мне бы разлететься осколками острыми
Или мелким крошевом под ногами босыми,
Чтобы показать тебе насколько слёзная,
Сухая и жалкая во мне я отныне.

И может быть тысячей лет необласканных
Я издержу в себе порок скудоумия
И больше не будет ни вслух, ни печатанных
Стихов, выгрызающих мне душу. Безумие

Думать о том, что когда-нибудь кончится
Моя эпопея со снами и явями.
Я вовсе не злюсь на тебя, одиночество.
Прощенье мое в корне слова «прощание»

С собой. С самым теплым душевным презрением
И нежной улыбкой идиота клинического
Дарую себе всех грехов отпущение.
Любовь к психопатам во мне хроническая.

Александр Кудашов

Рождён в час ночной, когда мрак одолел барьеры дня, в городе Коркино в злых 90-х. Скитался по земле в то время, пока витал в облаках. Одиночка. Люблю поэзию и расту не вверх, как все, а в ее сторону. Отдал долг Родине чуть больше, чем занимал. Пишу стихи с уже далёкого 2009 года. Не могу сказать, когда начал писать хорошо, ибо и тогда было что-то хорошее, и сейчас бывает не то, что желаемо. Но я пишу. Мараю бумагу, оскверняю чистоту листов, выплёскиваю вдохновение ярким потоком букв и помарок. Это мой труд и я люблю его. Также люблю заниматься спортом, общение, пишу песни, с маленькой надеждой стать узнаваемым и большой любовью к рифме. Я добр и зол, умён и глуп, доверчив и насторожен, позитивен и депрессивен. Всё это разделяет лишь время, поэтому всё способно во мне существовать. Юмор, острые фразы, ирония и самоирония, доброта, презрение к глупостям мира сего – вот основные слова, описывающие меня и мой характер

«Что есть любовь…»

Что есть любовь? Да, я знаю, что тема потаскана.
Стёрта до дыр, как любимый бестселлер эпох
Каждая шавка про это хоть раз, но затявкала
Чем же я хуже всех этих носителей блох?

Любовь, это ли гром словес? Пассии нежной хвала?
Может быть это всё клятвы о вечной любви?
Нет. Это шепот листвы твоих чувств, скромные слова.
Что без гордыни и тихо ты б смог воплотить.

К черту весь мир, осуждения, мнения прочие.
Сердце не только своё слушай, но и её.
Только тогда ты осилишь науку воочию.
Только заочно осилишь, и часть лишь поймёшь.

Любовь это выше, чем зов эрекции утренней
Грустнее, чем сочиненный о ней дифирамб
Любовь красы человека, не внешней, а внутренней.
Простив принять его суть, его каждый изъян.

Звон в голове, в животе взмахи крылышек бабочек
Это все бредни тех первосвиданных утех
Рутине бы костью стать в горле-вот подвиг сказочный,
Чувства не дать первозданные те запереть.

Что такое любовь, что-ж… вы услышали мнение.
Жив ли ответ на поставленный мною вопрос?
Куча сомнений о том, пережил ли то бремя я?
Или в незнании я отойду на погост?

«Женщины – как…»

Женщины-как вы прекрасны и как вы ужасны.
Парадоксальнее я не встречал ничего.
Там, где вы есть пахнёт сладкой ловушкой опасность,
В чьей вы душе на сей раз учинили погром?

Вы словно буря в ночи. Словно бешеный космос,
Кто угодил в эту смесь-не предскажет финал.
Маловезучих людей часто слышал я возглас.
В ком поселилось оно, человек тот пропал.

Сколько прекрасных идей ради вас уродилось.
Скольких солдат генералами сделали вы?
Сколько вы душ погубили? Ответьте на милость.
Сколько надежд, обещая, дарили пустых?

Женщина словно гроза-так красива, опасна…
Так же мерцает во тьме тот чарующий шарм.
Вспышка её наповал тебя срубит, как ясень
Сердце зажгёт среди грома небесный удар.

Женщина – муза. Она же проклятие, омут.
Мы неразумные дети, ныряем до дна.
Если свезёт, то всплывешь, доберёшься до дому.
Если же нет, то поглотит твой крик тишина.

Ивы плакучие шелестом душу проводят
Ты же понять не успеешь, что было и как
Нежась в объятиях нежных при томной погоде
С маленькой счастья улыбкой на пухлых устах.

Девы. Ежели вы Эверест покоряете
Как скалолаз пробираясь на свой пьедестал.
Будьте в ответе за тех, кого приручаете.
Дабы тот ваш пьедестал расколовшись не пал.

«Человека душа…»

Человека душа-словно горный цветок
Увядает от сырости дней перманентных.
То обиды удары ей хлещут в лицо
То предательства зной прожигает ей веру
Если любят ее, расцветает в лучах
Этих чувств, опьяняющих разум
Но когда нет любви, есть тоска по ночам
Очерняя ее раз за разом.
Как непросто порою людей рассмотреть
Где судьба, а где пепел утехи на время
Где Хатико, ждущий тебя, либо смерть.
Где шакал, что по жизни иссох и потерян.
А ведь столько энергии, в каждом из нас
Просто кто-то уже на исходе…
Вы живите, любите, и только сейчас.