Чабрец

© Вадим Сагидуллин, 2020

ISBN 978-5-0051-8129-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Чувство свободного полёта

 
Это чувство свободного полёта,
Как на море слияние с природой,
Это чувство, когда ты ждёшь кого-то,
Только этот кто-то не приходит.
 
 
Это пустота допетой строчки,
И стоишь, как столб, в людской пустыне,
Это то, что не бывает точно,
То, что точно больше не отнимут.
 
 
Не сорваться, не порезать вены,
До конца наполнить эту чашу,
Подставляя значенья переменной,
Не постичь загадочного счастья.
 
 
Моё слово ничего не значит,
Я не гуру, чтоб вещать с трибуны
Веру в непорочное зачатье
Здравых мыслей среди слабоумья.
 
 
Это чувство свободного полёта,
Эта пуля никого не ранит,
В глубине житейского болота
Безнадёжна музыка «Нирваны».
 

Турник и лопата

 
Все учатся на таргетологов и хиромантов,
А я разминаюсь – копаю участок лопатой,
Не нужно пока мне спортзала и остеопата,
Заместо того и другого – турник и лопата.
 
 
Как был, так остался кащей, но пока что – бессмертный,
Навара не видно, но, вроде бы, заняты делом,
Пока нам не светят театры, балы-маскарады,
Заместо того и другого – турник и лопата.
 

Чабрец

 
Пучок простой травы
Расскажет больше мне,
Чем кладовые книг
Проведших жизнь во тьме.
Невзрачные цветы
Вдали от шумных трасс,
Заумных и пустых
Востребованных фраз.
Как свет в окне зари,
Приглушенный слегка,
Где словно корабли
Дымятся облака.
Как вера и любовь,
Что длятся сквозь века,
Как фантастичных снов
Причудливая ткань.
Пучок травы простой —
Небытие поправ —
Одной лишь капли соль
Из моря диких трав.
Никто не знает суть,
Но чувствовал – вполне —
Ту радость и ту грусть,
Что ожила во мне.
Сказать бы, что вернусь,
Прожить – наверняка,
Упасть в эту траву,
Как будто в облака.
И плыть, и видеть сны,
И среди них тот сон,
О будущем страны,
В котором ты спасён…
 
 
Здесь пафос, как пучок,
Отправится в мешок,
И тёмною зимой
Заварен будет чай.
Не веря в колдовство
Попробуешь его —
И уплывёшь рекой
В далёкий жаркий май.
 

Засуха

 
Засуха без компромиссов,
Вяленые кабачки.
Нам не до коронавируса,
Трещины в почве пошли.
 
 
Мимо – черешня и вишня,
И абрикос по нулям.
Радуют только детишки,
Хвост обрывая котам.
 
 
Через жару, как сквозь вату,
Звук проникает глухой.
Я отключил информатор,
Я отправляюсь в запой.
 
 
Будь я хоть русским, хоть негром,
Да, загорел, не отнять,
Всё ж обращаюсь к евреям,
Если чего почитать.
 
 
Им и на этом спасибо,
Свой раздают капитал,
И не плохеет от чтива
Даже в жару по утрам.
 
 
Видно, вернусь я не скоро,
Если вернусь вообще,
С этих бескрайних просторов
Мыслей учёных мужей.
 

Ухожу в автономку

 
Ухожу в автономку, и ладно,
Я теперь не кормилец семьи,
Мою совесть не мучают пятна,
Я спокойно живу на свои.
 
 
Всё в порядке, спокойно и сухо,
Мочевой пузырёк не течёт,
Иногда только красное ухо,
Но и это, наверно, пройдёт.
 
 
По привычке неплохо считаю,
Только смысла уже не видать,
Пусть летит журавлиная стая,
Мне у церкви с рукой не стоять.
 
 
Я уверен в себе, как в японском
Авто бренде, в татарской крови
И для немца местечко найдётся,
И для русского – то по любви.
 
 
Научившись смирять свою жадность
Впечатлений, я лыжи продал,
Здесь и снега уже не бывает,
И асфальт тоже виды видал.
 
 
Всё одно – далеко не уедешь —
Маски, каски, какая-то чушь,
Я катаюсь на велосипеде
И своих малолеток учу.