«А с чистого листа начать никак…». Стихотворения

«А с чистого листа начать никак…»

Стихотворения

Елена Александрова

© Елена Александрова, 2021

ISBN 978-5-0053-5759-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

                                      * * *

А с чистого листа начать никак,

Ну, если только память подкачала.

Я знаю каждый жизненный косяк,

За каждый больно сердцем задевала.

А где мой чистый лист?

Вопрос вопросов.

Быть может, я его разрисовала?!

Или его в корзину кто-то бросил,

Чтоб никакой фигни не затевала?!

Начать сначала, значит, зачеркнуть

Прожитое, пропитое, шальное…

И душу, как ребёнка, обмануть,

И нанести сквозное ножевое…

Про чистые листы и про начало

Напоминает спор с самим собой…

А если на качелях не качало,

Кому ты нужен: глупый и пустой?

А для себя листы, как ни старайся,

До чистого не выбелить никак.

Святая ложь!

Иди, греши и кайся,

И в сказках победил Иван-дурак.

Расхожим стало это утешение:

Начнём сначала, сляпаем,

исправим… Какая ложь!

Всё будет продолжением

Листа, что ты писал без всяких правил.

Здесь каждому найдётся строчка… точно

                                      * * *

Сквозь плиты пробивается трава,

Порой цветок в бетоне прорастает,

Никто их не зовёт, не понукает,

А просто к свету тянется листва.

Вода находит дырочку всегда,

Ей надо течь, иначе ей болото.

А мы, как приключается беда,

Всё ищем виноватого кого-то.

Теряемся в простейших лабиринтах,

Мечтаем, как с луны свалится злато,

И не хотим прорваться через плиты,

Вот, максимум, сквозь дымку или вату.

Оправдывая слабость и бессилие,

Не доставая внутренне домкрата,

Ты объясняешь то, что не осилил:

«Во всем она, блондинка, виновата»…

Сквозь плиты пробивается трава.

Пройди и посмотри. Она повсюду.

А варианта, как обычно два:

«Я поднимусь».

Ну, а второй: «Не буду»…

                                      * * *

Как просто и легко устроен мир!

А мы его всё время усложняем.

Теряем путь и ищем ориентир,

Закон нарушив, о котором знаем…

А если ничего не усложнять?

Смотреть реально, снять с башки корону.

Тех, кто уходит,

С Богом отпускать —

Не каркать вслед обиженной вороной…

Дорогу выбирая по себе,

Смотреть вперёд,

Соседа не тревожить.

И, бережно ступая по тропе,

На том пути себя не уничтожить…

И если ничего не усложнять —

То проще мира будут только горы…

Их можно бесконечно покорять,

Не тратясь на пустые разговоры…

Здесь каждому найдётся строчка… точно

                                      * * *

Заблудилось лето – это минус.

Завтра вроде тридцать – это плюс.

Знаем: плюс, умноженный на минус…

В общем, очень этого боюсь.

Воскресенье – баста, выходной,

Всю неделю я хочу домой.

И один всего лишь на работу —

Сильно поздно вечером в субботу.

Это по приколу, а по правде,

Я люблю работу – это грабли.

Нравится процесс и вечный бой,

Но в семнадцать я хочу домой.

А уж если очень откровенно,

Мне невероятно повезло.

Найм, руководители – бесценно.

Кто-то говорит, что это зло?!

Опыт тот, родной и незабвенный,

Положил начало всех начал.

Если найм ругают, я вникаю:

Что ты в этом найме не догнал?

                                      * * *

Понедельник начинается в субботу.

Я недавно это поняла.

Мы живем вперёд – За поворотом

Как бы ждут великие дела.

Мы вчера и завтра проживаем —

Там любовь, задачи, интерес.

Про сегодня вовсе забываем,

То есть пропускаем весь процесс.

Зарываясь в прошлом и страдая,

Мы крадем минуты, дни, года.

У сегодня время забираем —

Муторно, железно, навсегда…

У кого в субботу понедельник —

Тот идёт, бежит, летит вперёд.

Времени машину загоняя,

Про сегодня даже не поймёт…

С добрым утром, милый понедельник!

Ты – сегодня, в этом жизни смысл.

Солнышко, помада, зонт, похмелье —

Все сегодня, просто улыбнись!..

                                      * * *

Кто-то любит парки и фонтаны,

Летние веранды ресторанов,

Порты, магистрали или фьорды.

Ну, а я люблю аэропорты.

В этом нет ни логики, ни смысла —

Ночь, усталость, чьи-то опоздания…

Обожаю даже эти мысли —

Ночь, аэропорт… и ожидание.

Рамки, турникеты, регистрация,

Чемоданы, паспортный контроль.

Аж, мурашки носятся в прострации,

Проживая снова эту роль.

Столик свой в любом аэропорте,

Я его, как водится, дождусь.

Кайф задержка рейса не испортит —

Всё нормально, я не тороплюсь.

Странная любовь, конечно, странная.

К пониманью даже не стремлюсь…

Связь с аэропортами желанная.

А летать по-прежнему боюсь!

                                      * * *

Идёт по жизни каждый в башмаках,

Идёт в своих, по форме и размеру.

Кому-то офигенно в каблуках,

Подобных тонкой ножке у фужера.

Кому-то в кедах нравится шагать,

Не замечая холода и соли.

И никогда не стоит примерять

Чужую обувь на свои мозоли.

Есть люди, чьи ботинки стоят тыщу,

И миллионы долларов душа.

Они внутри себя чего-то ищут,

За их душой обычно ни гроша…

Есть жесткие и мягкие ботинки,

Есть белые кроссовки даже в грязь,

Есть лубочные яркие картинки,

Есть золотой резной иконостас…

Чужая обувь твоего размера

Порой мешает думать и дышать.

Забудь, её не стоит даже мерить,

Ищи, где можно лучше подобрать.

Когда я вижу, что чужие боты

Настырно кто-то пялит на себя,

То говорю: «Ты меряешь минуты,

А не протопать можно даже дня!..»

                                      * * *

Спроси себя про ложь и про удачу,

Спроси себя про зависть и про лень,

Спроси себя про то, где напортачил,

Спроси, зачем ты прожил этот день.

Ответь себе, вдыхая междометия,

Ответь себе с надрывом и всерьёз,

Ответь себе про тех, кого ты встретил,

Ответь, как стал причиной горьких слез.

Прости себе ошибки и сомнения,

Прости себе слабину и понты,

Прости себе неверные решения,

Прости, что рушил стены и мосты.

Поверь в себя, меняя, что возможно,

Поверь в себя, шагая без перил,

Поверь в себя, взрослея осторожно,

Поверь, что ты ещё недолюбил…

Возьми с собой улыбку и заботу,

Возьми с собой надежду и покой,

Возьми с собой любимого кого-то,

Возьми себя любимого с собой!

                                      * * *

Страшного цвета небо, синего цвета кожа, яркого

цвета солнце, Может, ещё поможет?

Страшные суммы к сбору, спешные сборы в город,

молимся и немеем, Может, ещё успеем?

Страшные думы ночью, адские боли точат,

вздрагивают ресницы, Может, все это снится?

Дальше дороги – много, силы брала у Бога,

халаты как римские тоги,

Может, придёт подмога?

Вены уходят в лету, в Вене сижу в кофейне,

кофе с привкусом лета, Может, нам два билета?

Врач с глазами безумными, сорок часов без сна.

– Доктор, я обезумела… Доктор:

– Не Вы одна…

Синего цвета небо, яркого цвета солнце.

– Боже, ещё немного…

– Доктор, долгие лета…

Вены остались в Вене, пахнет кофе в кофейне,

страшные сновидения,

Ночь. Самолёт. Спасение.

Это было недавно.

Может, не так, и не в Вене. Это было недавно.

И не всегда спасение…

                                      * * *

А почему гитара утром не поёт?

Вы замечали?

Это интересно.

Про утро как-то так:

Труба зовёт!

И горн, и барабан. Гитаре тесно…

Гитаре ночь нужна и свет костра,

Ей тёмный зал и свечи по фигуре.

А утром непослушная струна

Капризничает женскою натурой.

О, пионерский горн горланил знатно,

И барабаны били, оглушая.

Но мы-то все, зевая многократно,

Под отблески костра гитару ждали…

Заходит утро в дом то петухами,

То трелями будильника шальными.

И кто-то сгладит это всё стихами,

Моими или чьими-то чужими…

А где-то там,

В бездонном подсознании,

Гитара оживает вновь и вновь.

Будильник, горн, петух – про созидание,

А струны и аккорды – про любовь…

                                      * * *

Года идут, а дурь на месте,

Года придумали спешить,

Но если время с дурью вместе,

То это можно пережить.

И зеркала ещё не бесят,

Глядят вполне себе прилично.

Года наглядно куролесят —

Пока выходит симпатично.

Сложился стиль, окрепла наглость,

Сомкнулся яркий круг подруг.

А паспорт врёт – какая жалость! —

И с ним общаться недосуг.

Года летят, теряя совесть,

Я не люблю такую скорость.

А тормозить нельзя – заносит,

Вот только лето – скоро осень.

Года идут, а мы всё те же,

Режимы есть – простой и нежный,

Есть кнопки детства и желаний,

Короче, лучше всё с годами!..

                                      * * *

А в мире всё вот так:

Есть автор – есть читатель,

Есть продавец – есть покупатель,

Есть врач – есть пациент,

Есть банк, и есть клиент..

А в жизни как-то так:

Есть долг, а есть расплата,

Есть прибыль – есть утрата,

Есть крест – есть отречение,

Есть радость – есть мучение.

Есть в этом мире место для любви,

Для зависти, жестокости и злобы.

И каждый выбирает, C’est la vie1

1

1

  Такова жизнь (фр.). –

Прим. ред

.

,

Своё кольцо неповторимой пробы.

Есть в этой жизни место для добра,

Для ревности, измены и подлога.

Ты сам решаешь, где твоя нора,

Кто друг тебе, и как лежит дорога.

И ничего не нужно объяснять

Судьбой-злодейкой или невезением.

Душой и телом можно торговать —

Купить нельзя любовь и уважение.

                                      * * *

Дорога стелется, бежит и даже вьётся,

Ей посвящают песни и стихи,

А часто от дороги остаётся

Щемящий стон бессмысленной тоски…

Дорога для кого-то вовсе жизнь —

Лететь или рулить из года в год,

Как вера в настоящий коммунизм —

Вот я доеду, и оно придёт.

Дорога к дому часто далека —

Сама собой сплошное опоздание.

Идут по ней лишь те наверняка,

Кто знает, что такое «на прощание»…

Дорога на своих и на машине,

И на «дорожку следует присесть»,

В дороге подрываются на мине,

Чужой в дороге поднимают крест.

Дороги и тропинки на работу

Мы назначаем самой главной трассой,

А жизнь привычно выделила квоту

И не добавит ничего ни разу…

Дорога символична и безлика,

Дорога про тебя и про меня.

«А ты постой!» – бывает, кто-то крикнул,

Смеясь, дорогу жизни поменял…

                                      * * *

Друзья рвались в Таиланд на ПМЖ

2

2

  Постоянное место жительства. –

Прим. ред.

 —

На море, к фруктам, чтобы не работать.

Идея оказалась буквой «Ж»,

И всё пошло не так, вернее что-то…

Большое счастье виделось большим

На неизменно дальнем расстоянии.

Всё оказалось жарким и чужим,

А сказка показалась истязанием.

Ещё до пандемии уезжая,

Они решили тысячи вопросов.

Они нигде совсем не налажали:

Пошло не так, душа просила осень.

Душа просила снега и коньки,

Просила нелюбимую селедку.

Аэропорт, билеты, рюкзаки —

Домой, в свою обкатанную лодку.

Они вернулись вовремя, успели,

Им не достались эти две недели.

Вчера звонят.

И вот вопрос вопросов:

«Не знаешь,

Где сейчас с отъездом просто?»

                                      * * *

Я сказала —

вернусь! И на этом

же месте Буду белое

пить.

И в продавленном кресле

Видеть озера муть

И слезу океана…

Я сказала – вернусь,

Только думала рано.

Я смешила Богов,

Я решала сама,

Мне никто не мешал,

И хватало ума.

Остановка случилась

Невиданной болью,

Как расплата за смех

Над судьбой и собою…

Дни тянулись, как годы,

И близилась смерть,

В целом, тетка не злая,

Если близко смотреть.

Я с ней даже дружила

Хмельными ночами,

Но она уступила.

Ушла, не прощаясь…

Я вернулась туда,

И в продавленном кресле,

За любимым столом

И на этом же месте,

Было то же вино,

И индус босоногий…

Я вернусь, черт возьми!..

Снова слушают Боги…

                                      * * *

Время убегает, говорят.

Говорят,

Что люди не меняются.

Не вникаю.

Больше во сто крат

Мне теперь меняться стало нравиться.

Нравится вникать в лихих и сложных,

Нравится ходить по бездорожью,

Удивляться, видеть и не верить,

Рисовать придуманные двери.

Время убегает, не воротишь,

Да и не охота воротить.

Новые огромные ворота

Хочется построить и открыть.

Мир перевернуть не получилось,

Ох, уж эти юности порывы,

Тормоза заглохли и накрылись —

Это время нового отрыва.

Разрывая времени границы,

Годы поворачивая вспять,

Может быть, обычную синицу

Стоит отпустить, а не держать?!

                                      * * *

Мы так и не попали на Маврикий:

Цунами, паспорт, цен аттракцион.

И мир такой огромный, многоликий

Взорвался мощным голосом Кардон.

Под бирюзовым небом Санта-Клары

Звучал глубокий голос Натали —

«Отважная прозрачность» Че Гевары,

Прекрасное признание в любви.

Там красный галстук носят пионеры,

Мы предали свободу, как могли.

А помните: «Советик маринеро!» —

Встречали раньше наши корабли?

Они простили, мы летим в их лето.

Свободы Остров – дальний перелёт.

Хемингуэй глядит на нас с портретов,

И Карлос Hasta siempre

3

3

  Hasta siempre, Comandante («До тех пор, пока…») – песня кубинского композитора Карлоса Пуэблы, написанная в 1965 году. –

Прим. ред.

 нам поёт.

Кубинский ром и пляжи Варадеро,

В Гаване заблудиться и найтись,

А песня целый год в груди болела.

Бессмертный команданте, отвяжись!..

                                      * * *

Волшебный вздор про муз и вдохновение

Придуман был для самовозвышения:

Как веером махать, страдать мигренью,

И упиваться вместо водки тенью.

Способности, талант и гениальность —

Как в музыке различная тональность.

Про гениев тактично пропускаю,

Их медики пристрастно изучают.

Талантливые часто пьют безбожно,

Они невероятно безнадёжны,

Их мучают слова и �