Баллада о горизонте

ПЕРВЫЕ ПРОВОДЫ

Утром собрались и пошли вниз, полные надежд, что отсюда мы поедем к Рокскому туннелю на машине. Поселок назывался Эдиси, но оказалось, что нашим мечтам о транспорте не суждено сбыться. Местные жители с горькой усмешкой отвечали, что в Южной Осетии бензин дорог, как кровь, но, может быть, где-нибудь внизу нас подхватит попутка. Ну да, точно, подумали мы, это уже Южная Осетия. Мы ведь перешли границу между Грузией и Южной Осетией, хотя где она конкретно проходит, мы не знали, прикидывали ориентировочно, что где-то по КВП. Как-то мы эти геополитические реалии не учли при планировании похода. Впрочем, граница никак не охранялась и ничем не была помечена. Кроме того симпатичного грузинского пограничника на ишаке в верховьях Терека, мы не видели никого и ничего, что обозначало бы границу.

И пошли мы, солнцем палимые, горами высокими, полями широкими, до Рокского туннеля…

Чем больше шли, тем более призрачной казалась надежда на транспорт…

На долгих дорогах следующей страны нашего путешествия, Южной Осетии, в каждом поселке нас угощали вкуснейшим свежевыпеченным домашним хлебом, молоком, сыром, что для наших несколько оголодавших желудков было просто невероятным блаженством!!! Небесные звезды… ну как, как можно выпекать такой хлеб, от запаха которого буквально кружится голова! Какой же вселенской тайной обладают эти люди? Вы не пробовали домашнего хлеба в Южной Осетии в праздники? Да, боже мой, вы вообще не пробовали в своей жизни настоящего ХЛЕБА! Вы даже не представляете себе, каким может быть ХЛЕБ. Надламываешь корочку хрустящую, а оттуда… небесные звезды, такой аромат… такое тепло, такой вкус… Что-то такое же невероятное, как осетинский праздничный хлеб, я ела в советские времена, глубоко в детстве, когда топала с горячим караваем из магазина и невзначай отгрызала кусочек горбушки. А как можно было утерпеть? Может, вкус был и не тот, но ощущения от хлеба, приготовленного с большой душевной щедростью – те же. В хлебе это чувствуется, он впитывает добро тех рук, которые его создали…

Так мы и шли, непрерывно угощаемые вкуснейшими лакомствами, постоянно отказывающиеся от «животворящей капельки» во славу праздника – нам же дальше идти надо! Каким-то невероятным образом мы сбросили 2200 метров вниз, а когда впереди замаячила трасса, нам даже не верилось, что дошли!

Зрелище было потрясающее – асфальт! МАШИНЫ! Люди! Я кинулась целовать асфальт и кричать, что до самого Бурона ни шагу пешком, только ехать, ехать и ехать! Добежав до милицейского поста, мы бросились к милиционерам как к родным, но те несколько остудили наш пыл и сообщили, что завтра начинается большой праздник, Успение Богородицы, и если мы завтра утром отсюда не уедем, нам крышка. Во-первых, ни одного трезвого водителя мы больше не найдем. Во-вторых, в течение недели наши тела будут носить из дома в дом, кормить, поить и т. д. ТАКОВ ПРАЗДНИК В ЮЖНОЙ ОСЕТИИ! И вам, может случиться, там тоже быть гостями!

Я вспомнила тревожный инцидент в советские времена, когда пропала группа. Ну совсем пропала. После контрольных сроков не вышла на связь. Искали спасатели, искала милиция… Потом устали искать, пришли в поселок водички попить перед тем, как сообщить родственникам о трагической гибели. Вдруг видят боковым зрением – что-то похожее на туриста перетаскивают в дом на центральной улице… Всполошились спасатели… А оказалось, что это сытый, довольный, радостный, потерявший осознание действительности турист, который… просто… попал на праздник в Осетии. Группа была счастлива и одновременно полумертва от блаженства, обжорства и пьянства. Через время вернулись все… даже спасатели. Жаль, что в книжках не принято обозначать смайлики, а то бы их тут было МНОГО, ОЧЕНЬ МНОГО.

Итак, благополучно добравшись до трассы, мы расположились на обочине и глазели по сторонам, рассматривая изредка проезжавшие переполненные машины. Время шло, перспективка выглядела удручающей.

Вечерело… Милиционеры сели в старенькую красную шестерку и укатили в сторону российской границы. Мы озадачились. По идее, они должны направляться в обратную сторону, к Цхинвалу, ну да ладно, может, мы тут чего-то не понимаем. Как только милиционеры уехали, сразу же мимо нас потянулись бесконечные цистерны со спиртом и контейнеры, судя по всему, с тем же содержимым… Если и проезжали какие-то легковые автомобили, они были забиты под завязку. Шансы на отъезд таяли на глазах. Да, я забыла сказать, что пешком через границу не пропускают – надо только на транспорте. То есть вариантов не было. Мы пели песню «А я в Россию, домой хочу, я так давно не видел маму…» и другие, соответствующие моменту. Впереди маячил могучий хребет, в котором находился Рокский туннель, за ним Россия, поселок Бурон, фытчины, а мы сидели у дороги и мечтали о Родине!

Наконец, появилась «Газелька», в которую мы смогли засунуть волгоградскую часть команды. Прощание получилось кратким и суматошным: запихивание рюкзаков на колени обалдевших мирных граждан, ободряющие шутки, наспех объятья… И вот «Газель» трогается и увозит первых уходящих… Дорога стремительно темнеет вслед… Вот уже затихает шум.

После отъезда наших стало как-то совсем пусто и одиноко.

Мы все осознаем, что это лишь первое прощанье. Впереди еще огромный путь… Нечего грустить! Нас осталось восемь! Мрачными шутками да душеспасительным «колпачком» мы с трудом давим накатившую печаль… Чувство невероятного единения охватывает нас с такой силой, что мы замолкаем и только смотрим друг на друга странными глазами, будто стараемся запомнить на всю жизнь.

Когда окончательно стемнело, принимаем решение идти куда-нибудь ночевать во избежание всяких неожиданностей, так как неподалеку начало стягиваться в кучку стадо быков и нехорошо коситься в нашу сторону. А на рассвете, на свежую голову, сообразим, как пробиться на Родину.

Из вариантов ночлега было два наиболее привлекательных – кузов от «Камаза», который стоял на склоне, и развалины под дорогой. Кузов мы отмели сразу, он уж слишком неуверенно стоял над обрывом, и ушли в развалины. Там в темноте поставили лагерь и начали предлагать Максу и Овчару сходить к доброй селянке, с которой мы познакомились по пути, за молоком. Макс сказал, что, пожалуй, сделает это утром, видимо в надежде, что народ забудет.

Но не тут-то было. В глухой темноте, в неполных пять утра, окрестности огласил отчаянный вопль Ибрагима: «РОТА, ПОДЪЕМ! МАКС! ЗА МОЛОКОМ – ШАГОМ МАРШ!».

Обладая весьма скромными познаниями о сельском хозяйстве, почерпнутыми из кинофильмов, мы представляли, что глубоко до рассвета трудолюбивые селяне с песнями идут доить коров… На самом деле, мы глубоко заблуждались. Обалдевший молочный десант вернулся без добычи и сообщил, что в поселке гробовая тишина, ни огонька, что коровы валяются вдоль дороги и появление людей на пустынной улице их чрезвычайно озадачило. Поэтому осознав, что получат заслуженный заряд солью в зад, если начнут стучаться и просить молочка, бойцы вернулись в лагерь.

Позавтракали, собрались, вышли на трассу, поймали одну маршрутку – запихали туда первую партию людей, потом вторую. Итак, мы двинулись в сторону границы. Нас ждала Родина!

ПОГРАНИЧНО-ТАМОЖЕННОЕ СОСТОЯНИЕ

Надо сказать, что вернуться на Родину оказалось значительно тяжелее, чем из нее выехать!

На границе стояла совершенно нереальная очередь, всюду толпилось большое количество народа, они там ели, спали, общались, орали детишки. Исходя из грандиозности очереди, возможно, эти детишки тут же зачинались и рождались… И, судя по всему, могут здесь же и на пенсию пойти.

Бесчеловечно жарило солнце, ощущение складывалось такое, будто отныне это наше гнездовье на веки вечные!

В этой очереди форпостовцы воссоединились, так как раньше уехавшая первая группа недалеко ушла от второй. Мы поприветствовали друг друга (давно не виделись!) и начали делиться романтическими мечтами о Буроне, осетинских пирогах и прочих милых житейских радостях… Короче, вливались в общий ритм жизни, как могли!

Хорошо, что наши водилы оказались мужиками смекалистыми и не без чувства юмора, они начали призывно орать на таможенников, что их маршрутки не пассажирские, а грузовые! И в знак подтверждения тыкать пальцем в рюкзаки! Удивительно, но это сработало и наши «Газельки» переместились в более короткую «грузовую очередь». Что нас несказанно обрадовало! Дело пошло быстрее.

Стоим, с интересом наблюдаем за повседневной жизнью границы. Люди прячутся под деревьями от палящего солнца, вокруг пыльно, жарко, тоскливо. Кто-то спит, кто-то варит нехитрый обед на газовой плитке, чуть вдалеке небольшая компания мужиков собрала стол с выпивкой и нехитрой закуской, им хорошо, весело, водители с завистью поглядывают в сторону «отдыхающих» и нервно курят… Жизнь идет!

И вдруг, петляя среди многочисленных машин, к нам несется грозная толпа здоровенных небритых мужиков брутального вида! Мы не успели начать напрягаться, как раздались крики: «Эй, кто тут с Казбека пришел пешком?».

Оказалось, по очереди уже прокатился слух, что какие-то сумасшедшие пришли сюда пешком аж с Казбека и водилы-дальнобойщики побежали знакомиться! Приятно было, конечно. Народ смотрел на нас дикими глазами, все допрашивал, зачем, откуда – куда, да сколько за это платят, да как мы это все протопали. В процессе общения мы узнаем, что в Краснодаре взорвали остановки. Известно, что многие люди испытывают состояние предчувствия. И у меня этот момент сработал, я четко поняла, что никто из наших, даже отдаленных знакомых, не пострадал, и моя психика даже не встряхнулась. Хотя, скажу я вам, неприятно, находясь черте где от дома, узнавать такие вещи!

А пока мы общались, как-то незаметно подошел и наш черед пересекать границу.

И тут началось… Мда… По одним лицам таможенников и солдат можно было судить, что они явно не бедствуют! Румянец во всю щеку, и щека сама по себе такая… с ягодицу размером, и глазки бегают, ищут, где бы кого развести на бабла побольше!

Сначала решили мешки проверять… Ну, пусть проверяют, на здоровье, форпостовцы больше одной детали от автомата в рюкзаки не кладут (шутка, конечно!). Мы обрадовались этому предложению и сказали, чтоб они только свою антинаркотическую собачку подальше отвели. Таможенники насторожились и спросили: «Зачем?», а мы так, по-простому, ответили: «Дык… носки там зело алчно пахнут… Сдохнет собачка ваша дорогостоящая от таких неслыханных ароматов…».

Таможенники шутку поняли, дружно осклабились, но собачку на всякий пожарный в сторонку отвели…

Ну, а как открыли Максовский рюкзак с предусмотрительно выложенными сверху носочками, всякое желание продолжать досмотр закончилось.

Таможенники поняли – если у этих шутников-затейников в рюкзаках и есть что ценное, оно так пахнет…

Пошли мы дальше по нелегкому пути перехода границы…

Смекнув, что с нашей доблестной команды ничего не сдоишь, таможенники изрядно огорчились, но заметив среди наших паспортов украинский, немедленно воспряли духом.

И начали вымогать у Юрца покупку страховки…

Мы отчаянно сопротивлялись. Обидно, когда тебя нагло разводят, да еще и в горах, мы ж эти 300 р. можем употребить в значительно более приятных целях.

Тут по очереди пронесся слух, что тех мужиков, которые пришли с Казбека, пытаются обидеть таможенники! И тогда те самые дальнобойщики с тем же грозным видом побежали за нас заступаться и призывать таможенников к совести и гуманности! Приятное зрелище, надо сказать. На таможне уже разразился настоящий скандал. Туристы, таможенники, дальнобойщики, водилы маршруток, добросердечные женщины – все орут, кричат, защищают бедных туристов от беспредела. Все воодушевлены. В процессе долгого ожидания в очереди покричать и поругаться – это существенное развлечение. А Форпосту, как известно, нет лучшей радости, чем крепкий скандальчик, а еще лучше, если с мордобоем! Правда, до членовредительства дело не дошло. Таможенники – ребята тоже не промах, Юрца все же вынудили купить страховку, правда, уже за 200 рублей. Ну что… Полчаса крика – 100 р… Неплохо.

Конечно, впечатление на душе осталось мерзкое. Страховочка – фикция натуральная, ни за что не отвечает, всего-то на два дня. То есть чисто конкретное обдирание!

Ну вот с такими затейливыми сложностями мы въехали в Россию, потом по красивой дороге прибыли в Бурон.

БУРОН – ЖИЗНЬ ПРОЖИТА НЕ ЗРЯ

Знаешь, честно говоря – жизнь твоя пропала зря,

Если не был ты знаком с осетинским пирогом!

О, Бурон, Бурон!!!

Это место манит сердца усталых путников с первого дня путешествия до последнего!

Нигде во всем белом свете для настоящего форпостовца нет более дорогого местечка, чем поселок Бурон!

Бурон олицетворяет в себе все прекрасное, что есть в нашей жизни – фытчины, осетинское пиво и тот душещипательный момент, когда какая-то часть пути пройдена, а впереди ожидает еще много всего!

Бурон – это не начало и не конец пути! Это именно СЕРЕДИНА, сердце похода, его самая приятная часть!

Мы завалились в любимое придорожное кафе «Иристон», заказали огромные, пахучие, с поджаристой корочкой и перчиком, самые вкусные на свете осетинские пироги – по целому пирогу на рыло!

Тот, кто никогда не пробовал осетинских пирогов, ей-богу, прожил зря свою обездоленную жизнь… Они самые разнообразные: маленькие, большие, плоские и пышные, фытчины с мясом, улибахи с сыром, картофчинги с картошкой, совсем экзотические сахараджины с начинкой из свекольной ботвы. И все – ОЧЕНЬ ВКУСНЫЕ!!!

В 1998 году, когда после перерыва, связанного с некоторыми геополитическими проблемами, в Осетию перестали ездить туристы, я долго убеждала команду, а не сходить ли нам в Осетию? Команда долго обвиняла меня в том, что я постоянно ищу способы умертвить их несчастные организмы в наиболее циничной форме, но, как всегда, сломалась… Это у нас процесс стандартный, почти каждый поход начинается одинаково. Я с загадочной улыбкой изрекаю: «Пацаны… вы только не нервничайте…», народ начинает закусывать губы и сжимать кулаки, а я продолжаю речь, что мне тут в голову пришла некоторая идейка, и оглашаю ее… Над моей головой заносится десяток тяжелых предметов, после чего я выдерживаю примерно часовой скандал, в ходе которого мне подробно излагается, какая я чокнутая идиотка, что у меня съехала крыша, потом Ибрагим говорит «Хотя… Ну-ка, ну-ка, дай-ка мне карту» … И начинается подготовка! В процессе убеждения я с изощренной жестокостью описываю, что представляют из себя осетинские пироги, а когда прекращаю издевательства над их психикой, команда делает ожидаемый вывод – ну надо, так надо… Если, действительно, без этого замечательного блюда их жизнь будет настолько бездарной… Эх! Помирать – так с пирогами!

И мы отправились в поход по Осетии… Не представляя, что нас там ждет, как все будет… Но предчувствия меня не обманули: за десять лет ничего не изменилось! Те замечательные люди, с которыми я познакомилась в 1988 году в своих первых в жизни походах, в 1998 встретили нас искренней радостью – тогда в Осетию уже потянулся народ с рюкзаками…

Итак, снова приехал Краснодар! Снова будут песни под гитару до утра, снова на уютной кухоньке Толика Мишенькина будет толпиться народ с мешками. И Осетия осталась абсолютно прежней – веселой, хлебосольной, чистой, как горный снег, и Казбек так же гордо высится в предутренней дымке над парком недалеко от домика Толика Мишенькина.

Подумав обо всем этом и многом другом, мы пошли кайфовать на лавочку, ждать пироги, пить пиво, жмуриться на солнышке и предвкушать заслуженный праздник!

Жизнь прекрасна и удивительна! И это не банальная фраза, а святая истина, потому что самые основные рецепты счастья – не мудреные и запутанные, а находятся на самой поверхности бытия: иди своим путем, который тебе указывает компас твоей души, будь рядом с теми, чей путь совпадает с твоим, не мешай жить тем, с кем не по пути, не пытайся отложить счастье на завтра, мол, вот немного помучусь, потерплю, а зато потом!!! Да не будет никакого потом… Потом ты только поймешь, что зря потерял бесценное время, отведенное тебе на жизнь.

Самые счастливые люди – это те, которые умеют ловить момент, когда счастье происходит как факт. Обычно мы этого не замечаем, а позже, вспоминая, говорим себе: «Как же мы были тогда счастливы!!!». И самое потрясающее искусство – уметь отсекать это миг для себя в настоящем и осознавать, чуточку отстраняясь: «Вот. Именно сейчас я счастлив. И то, что происходит со мной сейчас – чудо! И это чудо я сотворил сам!».

Наш путь, к сожалению, чрезвычайно целенаправлен – мы все родились и идем к смерти. И единственное, что мы можем сделать – как можно более развеселить себя на этом пути, разукрасить его, насытить до отказа чудесами, друзьями и приключениями. А там, на финише улыбнуться вслед своей уходящей жизни и сказать, что оставляешь за собой не серенький листок ученической тетрадки, где каллиграфическим почерком написано: «Родился. Женился. Родил. Умер. Все», а прекрасное полноцветное полотно своей судьбы, которое Господь Бог повесит в своей галерее и, проходя мимо, будет улыбаться.

До Цея идти пешком форпостовцы не возжелали.

Так как транспорт здесь был редкостью, мы приняли единственное верное решение – спокойно сидеть в «Иристоне», кушать пироги, вести философские беседы, со вкусом расслабляться. Как известно, везет дуракам и пьяницам, поэтому обязательно появится попутная лошадь и довезет до Цея… И вот, дождавшись пирогов, мы, не торопясь, погрузили наши чудовищные мешки прямо в кафешку, сели за уютный столик и стали предаваться огульному поеданию еды, питию напитков и вальяжным беседам…

И тут девочка приносит нам пиво, которое мы не заказывали. По две бутылки на лицо. Оказалось, что это нас угостила компания с соседнего столика… Не устаю удивляться осетинской культуре! Нас ПРОСТО УГОСТИЛИ. Это не был повод общаться, знакомиться и т. д. Увидели мужики наши обгоревшие морды и не требующие комментариев рюкзаки, и без затей, чисто из уважения к тем, кто ходит в горы, угостили пивом… Единственное, что спросили – откуда, куда и сколько весят мешки. Пожелали удачи… ЗДОРОВО!

Ну и, естественно, позволю повториться – дуракам и пьяницам везет. Прямо посреди нашего праздничного обеда появился мужик и за мизерную сумму в 140 р. со всех в кузове грузовичка повез в Цей!

Состояние было эйфорийное. Красивейшая дорога на Цей… Все такие счастливые, с блаженными улыбками на обгоревших рожах. Впереди – еще целое путешествие!!! И дневка!!!

ЦЕЙСКИЙ ВАЛЬС или ПРОЩАНИЕ «ГОРЯНКИ»

В жизни нет печальных дней, если ты приехал в Цей!

А в Цее, кстати, даже Высоцкий бывал!

Один наш старый знакомый рассказывал, что как-то утром прибегает радист с лагеря и дурным голосом орет – вызывайте докторов, у меня белая горячка, я пошел в лес за лагерем, а там Высоцкий с Мариной Влади между сосен гуляет. Его успокоили… Докторов не надо, а пить бросай, да… приехали вчера… гуляют… УСПОКОЙСЯ.

Цей, как всегда, встретил нас невероятным радушием, заброской, многочисленными друзьями и необычной картиной, которую, наверно, не увидишь нигде, кроме Осетии.

Накрапывает мелкий дождик. Стройплощадка. Идет строительство учебного центра для спасателей. НАЧАЛЬНИК МЧС и МИНИСТР ЮСТИЦИИ Осетии в грязных робах с отбойными молотками рубят наравне с рабочими котлован!!! И это не пиар для телекартинки— это обыденность. Они в свое свободное время просто приезжают и просто работают на благо ущелья…

А вообще, не знаю, чем это объяснить – но Осетия до нереальности богата шикарными личностями. Масштабными, глубокими, сильными…

Например – Александр Гокинаев. Настоящий хранитель духов Цейского ущелья по внутреннему миру! Начальник Цейского спасотряда по должности… Опытный альпинист. Интереснейший собеседник. Знаток местных легенд и историй. От него исходила какая-то невероятная, звенящая от напряжения, но одновременно сдержанная сила духа.

Нас свел с ним Господин Случай. Принесла нас нелегкая в ноябре в Цей, пятерка такая вот у нас была несвоевременная… Таких психов, как мы, Александр Николаевич, наверно, давно не видел… Долго присматривался, что за люди, потихоньку и сблизились…

Наш друг, известный руководитель из Киева, Олег Янчевский, как-то сказал, что нам удивительно везет на замечательных людей. Я не знаю, в чем тут причина, я ж не философ и не психоаналитик, но, это факт – везет!

Восхождение на Казбек, год 2000, мы на «Уазах» приезжаем в поселок Тменикау. Мы впервые в этих местах. АБСОЛЮТНО СЛУЧАЙНО мы стучимся в первый попавшийся дом, попросить оставить машины – и что? Это оказался дом дяди Кости Царахова, праправнука первовосходителя на Казбек Царахова, спутника Пастухова! Как раз по пути которого мы собирались восходить в этом году! Шикарный мужик, веселый такой, ни за что его почтенных лет ему не дашь. Жена у него Светлана, статная такая женщина, суровая! Сидим мы за столиком с дядей Костей, она нам принесла пироги и чай в чайнике и ушла по своим делам. А дядя Костя так хитро прищурился, мгновенно чайник под стол, а из-под стола другой чайничек с совсем иным содержимым. Жена возвращается: «Что вы там пьете такими довольными лицами?». Дядя Костя, широко раскрыв глаза и приложив ладонь к сердцу, отвечает с самой невинной интонацией: «Чай, Света! Просто чай!». Посмотрела Светлана понимающим взглядом, покачала головой и говорит: «Вам огурчиков соленых к чаю принести? Эх…».

Сказское ушелье, 2000 год, ноябрь, я заблудилась. У меня серьезные неприятности с медведем, который меня сожрать намеревается, я дико, нечеловеческим голосом, визжу, на мой вопль прибегает егерь… Это известный в Осетии альпинист Максим, участник Эверестовской экспедиции.

Год 1995, август, погиб товарищ. Мы в очень травмированном душевном состоянии попадаем в поселок Булунгу. Тот вечер запомнился на всю жизнь. Нас шестеро. Злые, как черти, на весь этот поганый мир. Остановите землю, я сойду – вот какие ощущения. Погиб человек, а руководство нашего горного мероприятия повело себя крайне уродливо, врали и заставляли нас врать, что человек был не с нами, а мы просто шли мимо и нашли его на леднике. Мы ушли с этого маршрута, надорванные всей этой грязью… Грязью на крови. Приходим в «ресторан», потому как почти не ели несколько дней, магазины в поселке не работали. Продавщица, или как там она называется, говорит: «У нас только хлеб и водка». И то хорошо! Мы берем хлеб и водку. Молча пьем, не пьянея. Глотаем, не жуя, куски свежего хлеба. Нам стало вдруг ясно, что наступил особый момент, некая черта, неумолимо разделяющая прошлое и будущее. Именно после августа 1995 года Форпост дал клятву – никогда не ходить под ЧУЖИМ руководством. Чужим, в смысле чуждого духа и чуждого понимания системы человеческих ценностей, которые для нас абсолютно святы. Мы будем организовывать походы сами и никогда не допустим повторения случившегося!!!

И вот, только мы вышли из «ресторана», к нам СЛУЧАЙНО подходит дедушка такой обыкновенный, интересуется: «Кто, куда, зачем». Мы отвечаем, что в школу ночевать. Дедушка даже в шутку палкой пригрозил – какая еще школа? Потащил к себе домой, накормил нас ужином, а потом устроил просмотр заветного чемоданчика со старыми фотографиями… Бог ты мой! Много бы я отдала, чтоб еще на них взглянуть! Вот он, этот дедушка, только молодой и черноусый, с ХЕРГИАНИ, на той же самой веранде, где мы сидим. Вот с настоящим АБАЛАКОВЫМ, и еще масса всего, чего мы и близко никогда не видели! И все наше мрачное настроение растворилось в этом памятном чемоданчике… Мы поняли, что отдельные личности никогда не испортят этот чистый мир, который общими усилиями создают по крупицам те, кто ходят в горы… Он самый честный, этот мир, в его памяти вечно остаются только положительные герои, а негативные личности исчезают бесследно, потому что они никому не интересны. И никому не нужны… А мы сделаем все, чтобы чистого и честного в горах было больше, чем грязного и низкого.

Повспоминали, а теперь вернемся к нашему текущему повествованию.

Дневку форпостовцы традиционно отметили на крыше турбазы «Горянка» под дождем.

Турбаза «Горянка» – это тоже особое место для нашей компании.

Пятиэтажное здание, возвышающееся на фоне скалы Монах… Здание давно не функционирует – сожрал грибок, все разрушено… Когда мы первый раз пошли исследовать эти исторические развалины, просто обалдели… Те люди, которые умеют обращать внимание на внутреннюю суть вещей, поймут…

Как на развалинах старого мира… Как в кино про последствия конца света… Идешь по лестницам, слушаешь, как эхо носит гул твоих шагов по пустым этажам… Так и кажется, вот сейчас внезапно заиграет музыка на хриплом магнитофоне годов эдак 80-х, что-то типа «Жил был художник один…», этажи мгновенно наполнятся беззаботным шумом и гулом, из столовой потянет запахами супа харчо и стандартного кофейного напитка, стены наполнятся теплом и красками, мимо озабоченно промчится ИНСТРУКТОР с суровым лицом в штормовке и абалаковским рюкзаком и спросит: «Так, а вы из какой группы? Почему по лестницам шляетесь! Через пять минут построение на спортплощадке!»…

Сколько поколений тут отдыхало, танцевало, знакомилось, влюблялось, ходило в горы, потом отогревалось в каминном зале, потом прощалось, чтоб снова приехать сюда… В эти стены… ныне съеденные грибком, с отвалившейся штукатуркой, с гулкими пустыми этажами…

Мы приходим сюда каждый год, поднимаемся на крышу и чувствуем – турбаза рада, что в ее умирающих стенах снова звучат веселые голоса, по ее лестницам топают здоровые туристские ноги, она рада, что ее еще навещают «свои» … Но ее время истекает – жизнь не стоит на месте. Конечно, это наверное, правильно – старое должно уступать место новому, хотя немного грустно… Турбазу взорвут и на ее месте построят новый современный комплекс.

Многочисленные бригады мародеров разносят остатки того, что еще представляет ценность… На первом этаже – гниющая библиотека, мы выковыриваем оттуда книжки, которые еще можно спасти. И весь путь с нами прошли две доблестные книжки, которые мы вырывали друг у друга и читали с непередаваемым чувством! Особенно колоритно эти исторические фолианты смотрелись где-то в разломах ледопада. Так что, и о нас тоже: «И самые лучшие книги они в рюкзаках хранят…».

Кто-то из пацанов философски обозначил нашу дневку – «ПРОЩАНИЕ ГОРЯНКИ».

В завершение вечера, наверное, чтобы сделать его ну уж совсем запоминающимся, я оступилась в кромешной тьме на лестнице, засыпанной всяким мусором, совершила полет, зверски вывернула голеностоп и этак ядрено разбила свой фейс. Скажу я вам, что вывихнутый голеностоп перед сложнейшими перевалами, которые ожидали нас впереди – это не мед! Но организм у меня дрессированный, знает, собака, что щадить я его не стану, и быстренько стал вылечиваться. Я ему (в смысле организму) напомнила третье правило медицины по Неподобе: «Если организм начинает выделываться – выбросьте его в трещину», что мгновенно сработало! Тело испугалось и перестало чинить препятствия душе.

В общем – дневка удалась.