Робкие кентавры. Сборник стихов

К пиршеству вкуса притронуться вновь пожелал.

Ты – воплощение снов.

Ты вбираешь в себя ароматы холодного утра.

Вечером ты – дух ушедших эпох,

Образец благородства былого.

Ты – мой колодец росы, и я пью тебя снова и снова,

Чтобы выглядеть менее дерзкой и более мудрой.

27.06.07

Мэрри

Ленивая сестра бессовестно спала душой,

Погружена в дела чудовищного мира.

Она сосредоточила труды свои на ЭГО,

Не замечая, как часы и дни проходят мимо.

Сестра, что мастерицей назовем,

Работала как ночью, так и днем,

Все хлопотала, рук не покладая,

И о другой сестре не забывая!

Однажды на лентяйку зверь напал,

А имя выжжено на шкуре – СОВЕСТЬ.

Ее он без стесненья потрепал,

И в результате появилась эта повесть.

Она о том, как две сестры сумели

(Одна не без участия второй)

Снять бриг «Общение» с почти смертельной мели

И наслаждаться дружбой дорогой.

Ведь дружба – это нежность и вниманье,

Лентяйка же мечтала о деньгах.

Исправить же кощунство – в наказанье –

Ей помогали совесть, ум и страх.

27.06.07.

***

Сиреневые сумерки и волны

Все падают и сыплются на нас.

А ленты порваны в магнитофоне.

А символизм Блоков не угас.

Сегодня странный полдень. Это утро,

Родиться не успев, ушло в песок.

А-а! Мне снова снилась… Каликшутра.

В ней, видимо, храниться самый сок.

Смешно и тесно. Как бы да не по лбу

Граблями получить… Ведь я – безумный бог.

Я – бог Безумия. Сиреневые волны

Вылизывают блоков серый бок.

4.07.07.

***

Город в тумане, серебряной сетью опутан.

Солнце не в силах чары тумана развеять.

Капают числа сорок и девять

Нудно-безличных, траурных суток.

Мой героический, гибельный эпос!

Из подземелья к тебе обращаюсь!

Сколько с тобой мы бесславно сражались

С миром банальных идей? Да, не нелепость:

Сердце Порядка не в силах убить Джиггалага;

Сумрачный Князь не изменит природы Вселенной;

Прячась в тени, натыкаясь на стены,

Я ощущаю дыханье ГуЛага.

Да, я готова себя удушить за копейку,

В Общество Рыжих вступив ненароком.

Вижу, Земля повернулась к Дракону чуть боком.

Над головой моей – небо в линейку.

11.07.07.

Как боги: наравне с людьми

Нарочно не пытайся заглянуть

Туда, где символы важнее веры.

Права людей – покорно спину гнуть

И в сотый раз, как будто в первый,

Смотреть на окружающую явь.

Удел богов – томиться в пустоте

От груза бесполезного бессмертья.

Быть богом – что распятым на кресте,

Не сутки – но тысячелетья.

А люди темные кивают на богов –

Плох урожай да мал улов.

Им кажется, что как ни сопоставь,

Профессия господня – надзиратель,

Он – меценат и он – каратель.

И глупым варварам нет дела до того,

Что гложет бога самого.

Божеств несметная орава

Ломает голову над смыслом бытия

И тоже рассуждает здраво,

Что виноват не он, не я –

Никто не виноват в свершающихся бедах.

Течение веков неумолимо.

Оно стирает грани меж миров.

Легко, как грезы, вереницей снов

Оно проскальзывает мимо.

Смеются боги, чтобы скрыть усталость.

Под опустевшим небом, в тишине,

На голой почве, в первозданной мгле

Растет тот дивный цвет, который раз отведав,

Не променяешь на иную сладость.

Цветет кустарник, дурно-пьяный,

И лепестки его окраской как вода,

Как кровь, как кости в океане,

Искрящиеся, как слюда.

Он, безымянный и безмозглый,

Умнее нас, умней богов.

Пока мы проиграем взрослость,

Он выпестует горсть плодов.

И упадут с ветвей тяжелых

В ту землю, что вскормила их,

Плоды времен умалишенных,

Эссенция богов бухих.

13.07.-16.07.07.

***

Мы маскируем запах тленья

Тончайшим изыском духов.

А я, лишь в Супостата веря,

Прошу о милости богов.

Не зная истину иную,

Чем та, что жизнь есть пыль и прах,

Ежевечерне четвертую

Себя до крови на зубах.

Мой час пока еще не пробил.

За мной придет мой Вечный Князь,

Придет без радости, без злобы,

Без приглашенья, не просясь,

Войдет в мой дом, подобно тени,

И в нем поселится навек.

Я не рабыня. Он же – пленник.

Я – плоть, а он не человек.

19.07.07.

Песни плясок Забвения.

О моей Смерти. Часть 1.

Смерть ходит в старом сюртуке

Из черной и лиловой ткани.

Нет у нее косы в руке –

Лишь маленький кинжальчик засверкает.

Нельзя сказать, что Смерть – ОНА.

С успехом равным отзовется и на ОН.

И убивает, потому что влюблена.

В свой труд. Точь-в-точь Пигмалион.

Смерть каждодневно, кропотливо

Стремится во время отсечь

От тела душу, терпеливо

Потом века ее стеречь

На энном уровне астрала,

В элементальном сундуке.

А на кинжальчике – отрава,

И яд стекает по руке.

Тихонько лезвием коснется

Смерть. Ты почувствуешь укол.

Ну, вот и все. И жизнь прервется.

На старт… вниманье… марш!! пошел!!!

21.07.07.

***

Твоя душа – яичные скорлупки,

Снаружи – известковой белизны.

Такой же слабенькой и хрупкой,

Как логика, что населяет сны,

Она случайно оказалась.

Что ж, иди!

Я к ней нередко прикасалась,

Оставив жирные следы –

Немые папиллярные узоры,

Похожие на цепи и узлы.

Прости мя в радости и горе,

Мы оба были глухи, злы.

Под каблуками у ботинок,

Которым все равно не жить,

Полным-полно скорлупок, льдинок,