Я ушёл. Мистическая история самоубийцы

Наталья Волохина

Я ушёл. Мистическая история самоубийцы

Ты кто?

– Явился?! Наконец-то!

– Вы кто?

– Вежливый. А ты кто? Кем себя представляешь?

– Я? Я-а…

– Ну!

– Я…

– Чего мямлишь? Ты – самоубийца. Другие здесь не ходят. Не нравится? Ну, убийца.

– Я никого не убивал!

– А себя? Ты же человек… был. Значит, человека убил. Так?

– Выходит, так.

– Выходит… и входит. Вон – река, в какие вы любите входить дважды. Давай. Ты ж за этим сюда пришел.

–Не-е-ет. Там огонь.

– А чего тебе терять, все одно помер. Стрелять себе в башку не побоялся, а огонь, видишь ли, ему не нравится.

– Забываю все время, что тела нет, и бояться нечего, но в огонь как-то не хочется.

– Зачем тогда пришел?

– Я не специально. Как упал, так и пошел, куда глаза глядят… А, ну да, глаз тоже нет. Просто пошел.

– Нет, не просто. Тебе ж на тот берег охота.

– На какой?

– На правый.

– Зачем?

– Чет ты затурканный совсем. Ну, посмотри. Да на тот берег, куда пялишься?

– Ой! Лика!

– Лики. Полно ликов. Они ж все почти святые.

– Лика-а-а!!!

– Не ори. Все равно не услышит. Ты разве не заметил, что тут звуков никаких нет.

– Нет, в смысле, звуков нет, я заметил. Там тётя Тося.

– И тетя Тося и папаша твой…

– …и Ринат.

– Сосед? И он там.

– А почему не слышно? Ри-и-и-на-а-а-т!

– Не ори, полоумный! Хотя, с самоубийцы что взять. Говорю же, не слышно. Ну да, ты ж Фома… был. Фома неверующий. Ты зачем сюда пришел? Чтоб на тот берег перебраться. Так?

– Я не знаю.

– Чего не знаешь? К Лике своей хочешь?

– Хочу, конечно. Но я не знал, что она там.

– А чего тогда стрелялся?

– Ну…

– Баранки гну. Иди, Раван, раз пришел.

– Откуда вы знаете? Меня бабушка Раваном звала. А по паспорту – Фома.

– Звала,– передразнил Балахон.– Не нужен тут паспорт, чтобы знать, как тебя звали. А уж как ты сам теперь себя назовешь – твое дело. Раван – значит «уходящий». Ты из-за Лики своей ушел или к ней. Так?

– Так.

Раван спустился по пологому берегу к самой кромке огня. Пламя хлестало по тому, что было раньше лицом. Лика перестала махать рукой, вдруг сникла, опустила голову.

– Лика-а-а!– забывшись, крикнул Раван.– Посмотри на меня-а-а!

И шагнул в огонь. Пламя отбросило назад его серую призрачную фигуру.

– Что, никак?

Раван снова ринулся с разбегу в огненную реку и тут же оказался на прежнем месте – у ног этого странного, наглого мужика в балахоне, откровенно надсмехавшегося над ним. Рассмотреть его лицо, скрытое капюшоном, в тускло-сером свете невозможно. Сквозь балахон мерцал свет, будто лампа под абажуром. Усмешка чувствовалась в голосе, интонации. А к мерцаниям и прочим чудесам за время пути Фома немного привык. Хотя времени тут, как и звуков, не было. Неизвестно и не имело значения, сколько времени он шел. Главное – пришел к Лике.

А теперь? Что теперь делать? Попасть на тот берег без «Балахона» не получится. Придется подстраиваться, искать контакт. «Совсем, как Там,– усмехнулся Раван.– Стоило ли сбегать?»

«Ку-ку!»– неожиданно громко раздалось прямо над бывшим ухом.

Раван вздрогнул. Вот тебе и беззвучие.

– Чего вздрагиваешь?– ожил Балахон.– Ты ж ей должен – это она тебя через Ирий протащила. На этом свете и сочтешься, раз уж про цену размышляешь. Только не обольщайся, на правый берег не доставит. У тебя билет в один конец, Фома.

«Вот гад, читает меня, как по писаному»,– подумал Раван.

– А кто?..

– Доставит? Никто. Только ты сам.

– А как?

– Каком кверху,– беззвучно затрясся Балахон.

– А вы?..

– Я? Я – простой рыбак. Вон, видишь, на червя ловлю.

Балахон сделал движение рукавом влево вниз, и Раван увидел небольшую ямку, кишевшую червями.

– Чего морщишься? Мог бы давно их обедом стать, да не модно нынче. Но не выбрасывать же, вот и держу для наживки.

– Вы… черт?– с запинкой спросил Фома – Раван.

– Сам ты – черт. Я – рыбак.

Балахон резко дернул невидимое удилище и вдруг сунул прямо под нос Равану что-то черное и мокрое.

Слизкий комок зашевелился, и в ватной тишине резко выделился писклявый крик. Неожиданно Балахон тряхнул рукавом и швырнул вопящий комок в белесую тень Фомы, прохрипев: «Ах ты, мерзавец! Кусается!». Фома автоматически подставил то, что заменяло теперь руки, и тут же отдернул, ощутив впервые после смерти боль. Ушлепок закрутился вокруг, покусывая за бывшие ноги.

– Уберите его! Он кусается!– закричал Раван Балахону.

– А я при чём? Твой грех, как я его уберу? Сам разбирайся,– ворчливо отозвался Балахон, отходя подальше от клубка.

– Какой грех?– вскрикнул Фома от боли и удивления.

– Присмотрись. Я почем знаю? Чужой бы точно не выловился,– насмехался безликий.

Раван опустился на корточки, и уродец, постепенно замедлив вращение, стих. В складках коричневой кожи светился лучом маяка ярко-желтый глаз.

– Кто ж ты такой есть?– рассматривая монстра, задумчиво поинтересовался самоубийца.

Зверушка не отвечала.

«Ку-ку!»– выстрелом взорвалось в тишине.

– Сколько можно пугать?– дернулся Раван от неожиданности.

– Ку-ку, ку-ку, ку-ку…

– Ах ты, зараза! Ты в минутах, годах или вечностях предсказываешь?– взъярился страдалец.

– Ку-ку!– издевательски звучало в ответ.

Балахон вторил хриплым смехом.

Попутчик

Фома разозлился и замахал руками, отгоняя навязчивое кукование. Самой птицы видно не было.

– Кыш! Кыш, мерзость!

– Неласков ты с попутчицей,– просипел Балахон, устраиваясь на берегу, лицом к полыхавшему пламени, спиной к Фоме.

– Какая она мне попутчица?!– буркнул самоубийца и осекся.

Он вспомнил, как его с бешеной скоростью, будто в центрифуге, крутило, колотило об упругие стены воронки, пока невидимая сила не подхватила, протащив центростремительно вниз.

Падение кончилось неожиданно – шлепком в черную, липкую жижу. В сумеречном свете Фома разглядел корявое дерево, с подагрического пальца сухой ветки которого свисала веревка. «А веревка после пули уже не требуется. Перебор»,– усмехнулся Фома. На другой ветке сидела птица. «Здоровенная. Я воробья от вороны с трудом отличаю, а это и вовсе не пойми кто». Птица улетела, наверное, обиделась. Веревка качнулась, потревоженная дуновением от взмаха её крыльев. «На такой веревочке на небо не взобраться,– констатировал Фома.– Если только на дерево – осмотреться. Но ветки сухие, обломятся. Убиться не убьюсь по второму разу, да что толку».

«Торопиться некуда, но и здесь торчать тошно. Пойду. Только куда? Под ногами грязная жижа, а вокруг ни х