Не то, что бы она была белой вороной. Нет! Она была умна и недурна собою, но, начитавшись романов, она создала идеал мужчины, который всегда бы берёг её как зеницу ока. Увы, таких было немного-один на миллион. Конечно, у неё были ухажёры: маменькины сыночки или ещё хуже – молодые люди, которые умели только рассказывать бабушкины сказки.

О чём думала она сейчас? Мы можем только догадываться. Скорее всего, разочаровывалась в жизни. Приехав в Санкт-Петербург, она думала, что начнёт жить с чистого листа и не будет ворошить прошлое, но она опять ошиблась. Прошлое постоянно преследовало её, от чего она так и не стала счастливой.

Взглянув ещё раз на уходящую в сумерках ночи пару, она улыбнулась. Хоть она и не была счастлива, но зато умела радоваться за других.

…По приезде в свой провинциальный городок, она не успела увидеться с матушкой. Вторая, не дождавшись дочь, ушла, также как несколько лет назад ушла и женщина, надеясь обрести счастье в другом городе. Теперь она снова стояла, слегка держась за поручни родного моста холодным вечером, куда приходила в детстве в порывах рыданий. Ветерок слегка шевелил её волосы, напоминающие лёгкий огонёк, которого в свою очередь не было в её заплаканных глазах. Тусклый свет фонаря ещё больше придавал боли этой женщине, как бы говоря ей, что свет в её жизни появится не скоро. Она не жила, она… кто-то предположит, что она существовала, но он ошибётся, она заставляла себя существовать. Нет, она всё-таки любила жизнь, хотела жить, каждый день узнавать что-то новое, при этом радоваться легким снежинкам или холодному дождю, но ей это за свою жизнь доводилось испытывать очень редко, из-за чего она разучилась это делать.