Ring der Drachen

KAPITEL DREI

Erin kniete auf einer Mauer und beobachtete mit Abscheu, wie drei von König Ravins Soldaten unten vorbeikamen. In der Dunkelheit des frühen Morgens konnten sie sie nicht sehen und es war vielleicht besser so. Erin hatte sich nie sehr um ihr Aussehen gekümmert, ihr dunkles Haar immer kurz geschnitten, damit es nicht im Weg war, und Tuniken und Hosen anstelle von Kleidern getragen, wann immer sie konnte. Jetzt jedoch sah sie aus wie ein Monster.

Es war nicht nur das Blut, das ihre Rüstung bedeckte, oder die Dellen darin, von den Schlägen ihrer Feinde. Da war auch der Schmutz, der sorgfältig über ihre Rüstung und ihr Gesicht verschmiert war, ihre Tarnung für die Dunkelheit. Mehr als alles andere jedoch, stand in ihrem Gesicht, was sie fühlte. Odd hatte vielleicht Zeit damit verbracht, sie zu lehren, mit Gelassenheit zu kämpfen, aber in diesem Moment konnte Erin nur Zorn auf die Männer spüren, die in ihre Heimatstadt eingedrungen waren.

Sie sprang von der Wand herunter und stieß einen Wutschrei aus, als sie mit ihrem Speer voraus landete und ihn in den ersten der drei Soldaten rammte. Mehr Blut spritzte auf, als sie ihren Feind aufspießte, und schloss sich der Patina auf ihrer Rüstung an. Sie schlug hart auf den Boden auf, rollte sich auf die Füße und ließ ihren Speer für einen Moment zugunsten eines langen Messers zurück, das sie mit beiden Händen hielt.

Die beiden verbliebenen Soldaten drehten sich jetzt zu ihr um, waren aber zu sehr in Schock durch den Angriff, sie reagierten zu langsam und Erin war bereits in der Nähe des zweiten und stach mit beiden kurzen Klingen zu, sodass er sein Schwert nicht mehr zum Einsatz bringen konnte.

Sie hielt den sterbenden Mann zwischen sich und dem dritten und benutzte ihn als Schutzschild, um den Schlag einer Axt zu blockieren. Sie ließ ihren bereits toten Feind fallen und zog die Axt seines Kameraden mit sich – es stellte sich heraus, dass der letzte Mann seine Axt mit einem Stück Schnur um sein Handgelenk geschlungen hatte, damit er sie nicht mitten im Kampf fallen ließ. Seine Axt zog ihn nach vorne und er bot ihr eine weite Öffnung in die Erin hineinsprang, um ihr Messer seitlich in seinen Hals zu versenken.

Wie viele waren das jetzt? Zu Beginn der Nacht hatte Erin versucht, die Zahlen im Auge zu behalten, und sogar versucht, mit den Männern, die ihr folgten, ein Spiel daraus zu machen. Jetzt hatte sie den Überblick verloren; dafür waren es einfach zu viele gewesen.

Es war weit entfernt von den Ritterspielen, zu denen sie Rodry manchmal überredet hatte, mit ihr zu spielen, als sie noch klein war. Weit entfernt von der Art von schneller, gerechter Gewalt, die sie in dem Dorf erlebte, das Ravins Stille Männer eingenommen hatten und wo sie mit Sir Til und Sir Fenir Seite an Seite gekämpft hatte. Dies war zähe Arbeit, von Haus zu Haus, sie schlugen zu und rannten, töteten und verschwanden wieder im Schutz der Dunkelheit.

Erin holte ihren Speer, setzte einen Fuß auf den Rücken des ersten Soldaten und zog, bis er sich mit einem hässlichen Geräusch löste. Sie reinigte gerade ihr Messer und ihren Speer von den gröbsten Blutspuren, als sie das Geräusch von Stiefeln hörte, die sich näherten, und sah weitere zwanzig von Ravins Soldaten, die sich schnell näherten, beleuchtet vom Licht ihrer Laternen.

„Verdammt“, fluchte sie und rannte los. Hinter Erin beschleunigten sich die Schritte, und jetzt rannte Erin schneller und schlug Haken nach links und rechts. Sie hoffte, dass sie die Straßen von Royalsport wirklich so gut kannte, wie sie dachte. Ja, dies war die Straße der Töpfer, und dies war die Gasse, in die sie in den besseren Tagen ihren Abfallton geworfen hatten. Erin wusste, wo sie war.

Das machte sie nicht sicherer. Ein Armbrustbolzen blitzte an ihrer Schulter vorbei und sie verstärkte ihren Zickzack, um ihrem Feind kein stilles Ziel zu präsentieren. Sie sprang über einen Stapel Kisten, hörte Gestalten hinter sich durch und sprintete, um ihren Abstand zu wahren.

Sie war müde und nicht nur vom Laufen. Sie trug inzwischen ein Dutzend kleiner Wunden von Kämpfen früher in der Nacht. Sie war mehr Stunden auf den Beinen gewesen, als sie sich erinnern konnte, und dann war da die endlose, betäubende Gewalt von allem, bei jedem Schritt starben Männer um sie herum, Freund und Feind.

Trotzdem trug der Kampfrausch sie durch all das hindurch, sie lief weiter und geriet erneut in einen Innenhof, der roch, als stünde er hinter einer Gerberei. Der Gestank war ein noch größerer Angriff auf ihren Geruchssinn als das Blut. Es gab keinen offensichtlichen Ausweg aus dem Hof, also drehte sie sich in Position und beobachtete, wie die Soldaten kamen. Sie bewegten sich jetzt langsamer, als sie bemerkten, dass sie nirgendwo anders hin rennen konnte.

„Jetzt!“, rief sie.

Männer kletterten auf den Dächern in Sicht und hielten Bögen und Armbrüste, Speere und, zu diesem Zeitpunkt, sogar Steine. Sie begannen mit ihrem Sperrfeuer und schossen auf den eingeschlossenen Feind, während einige von ihnen nach hinten zogen, um jeden Fluchtversuch im Keim zu ersticken. Um sich zu befreien, stürzte einer der Männer mit erhobenem Schwert auf Erin zu. Erin trat gerade rechtzeitig zur Seite und trieb ihren Speer in seine Eingeweide, als sein Hieb an ihr vorbeisurrte.

Dann sprangen ihre Männer von den Dächern und fielen nach ihrer ersten Salve der Gewalt mit Schwertern, Knüppeln und Äxten über den Feind her. Sie hackten die Soldaten des Südkönigreichs nieder und töteten sie nacheinander, aber sie zahlten einen Preis. Erin sah, wie einer der edlen Gefolgsleute mit einem kurzen Schwert durchbohrt wurde und sah, wie der Kopf eines Gardisten durch den Aufprall eines Streitkolbens aufplatzte. Jedes Mal, wenn sie einen ihrer Leute fallen sah, zuckte Erin zusammen und fühlte es, als würde die Waffe in ihr eigenes Fleisch eindringen. Sie wusste jedoch, dass dies der Preis des Kommandos war; Sie konnte nicht alle Leute, die ihr folgten, in Sicherheit bringen. Sie konnte nur hoffen, dass jedes verlorene Leben ihrer Männer so viele tote Feinde wie möglich ebenfalls das Leben kostete.

Der Kampf im Hof war schnell und brutal, König Ravins Soldaten waren in weniger als einer Minute tot. Erin und ihre Männer blieben jedoch nicht am selben Fleck, um sich auszuruhen, weil noch mehr kommen würde. Es kamen immer mehr. Stattdessen schnappten sie sich so viele Waffen wie sie konnten von den Toten und machten sich auf den Weg durch die Straßen, hielten sich an die kleinen Gassen und vertrauten darauf, dass sie die Stadt besser kannten als ihre Feinde.

„Wie viele mehr noch?“, fragte ein Mann hinter Erin. Sie konnte seine Müdigkeit hören, teilte sie sogar, aber sie wusste, dass sie es nicht zeigen konnte.

„So viele wie nötig, um sie aus unserer Stadt zu vertreiben“, antwortete Erin. „Wir gehen weiter. Wir hören nicht auf. Das Leben eines jeden hängt davon ab.“ Sie war sich sicher, dass ihr Bruder oder ihr Vater oder sogar Lenore in diesem Moment eine mitreißende Rede gehalten hätten; alles, was Erin tun konnte, war mit gutem Beispiel voranzugehen. „Befestigt ein Seil, das hinüberführt.“

Der Mann grummelte, nickte aber und ging zu einem der Gebäude, die dem Bach am nächsten lagen, schleuderte ein Seil darüber und zog daran, bis er sicher war, dass es sich an einem Schornstein auf der anderen Seite verfangen hatte. Erins Männer banden das nahe Ende auf ihrem Dach ab, aber sie war diejenige, die darauf stieg und so flink wie ein Akrobat darauf lief. Unter ihr toste der normalerweise ruhige Bach, der zwischen dem ärmsten Bezirk und dem Unterhaltungsviertel floss, sich nun aber anhörte wie der Slate. Oben konnte Erin die Gestalt von Meister Grey sehen, der immer noch seinen Zauber aufrechterhielt.

„Ich weiß, dass dies den Feind verlangsamt, Magier, aber es macht es uns auch nicht gerade leicht“, murmelte sie, als sie leichtfüßig auf dem gegenüberliegenden Dach landete. Dort sah sie, dass das Gewirr des Seils fast gelöst war; noch ein oder zwei Sekunden, oder wäre sie schwerer gewesen, und Erin wäre ins Wasser gestürzt. Sie band es fest und stellte sicher, dass ihre Männer folgen konnten. Sie eilten ihr nach und zogen ein zweites Seil über das erste, damit sie leichter überqueren konnten.

„Es sieht so aus, als hätte der Feind die gleiche Idee gehabt“, sagte einer von ihnen, während er sich hinüber hangelte. „Ich bin sicher, dass ich Lampenlicht am anderen Ufer gesehen habe.“

„Wo?“, fragte Erin und kletterte die Seite eines Gebäudes hinauf, bis sie eine Stelle sah, an der die Lichter zu nahe am Fluss zu sein schienen. Sie rannte darauf zu und eilte mit den Männern, die ihr folgten, durch die Gassen.

Sie bewegte sich langsamer, als sie sich in der Dunkelheit näherte. Schließlich sah sie eine Hängebrücke zwischen zwei Gebäuden, über die sich ein Mann bewegte. Er sah aus wie ein Bote, aber es war Erin egal, was er tat, sie interessierte nur, dass er daran beteiligt war, die Menschen in ihrer Stadt zu ermorden. Sie ergriff den Kopf ihres Speers, schlug damit auf und schnitt eines der Seile mit einem einzigen Schlag ab.

Der Mann schien zu spüren, dass etwas nicht stimmte. Er drehte sich um und ging zurück zum anderen Ufer, aber Erin schnitt bereits ein zweites Seil ab. Sie sah den Schatten des Boten ins Wasser fallen, und Erin wandte sich an die Männer, die ihr folgten.

„Wir können es nicht zulassen“, sagte Erin. „Aber wir können es für unsere Zwecke nutzen. Wir schleichen uns an und schneiden ihre Brücken mit Männern darauf ab. Wir töten diejenigen, die überquert haben. Wenn sie Befehle für die anderen Truppen in der Stadt haben, ändern wir sie, um sie in Fallen zu führen. Bei allem, was sie tun, werden wir einen Weg finden, sie dazu zu bringen, mit ihrem Leben dafür zu bezahlen.“

„Und was ist mit unserem Leben?“, fragte einer ihrer Männer.

„Wollt Ihr die Wahrheit hören?“, fragte Erin. „Unser Leben spielt momentan keine Rolle. Denkt an all die anderen Menschen in dieser Stadt, an diejenigen, die sterben oder kaum mehr als Sklaven sein werden, wenn das südliche Königreich Royalsport einnimmt. Ihre einzige Hoffnung ist, dass wir in Bewegung bleiben und so viele von Ravins Männern wie möglich töten.“

Vielleicht würde sie mit so wenigen Truppen um ihn herum sogar Glück haben und König Ravin selbst  finden, um ihn zu töten. Im Laufe der Nacht schien es jedoch immer weniger wahrscheinlich. Nein, es war nicht einmal mehr Nacht. Erin konnte einen dünnen Lichtstreifen am Horizont sehen, rot wie das Blut, das in den Straßen der Stadt vergossen wurde. Normalerweise hätte sie die Morgendämmerung begrüßt, aber jetzt verfluchte sie sie. Die Dunkelheit war ihr Freund und ihr Schutz; Licht war das Letzte, was sie brauchten.

Erin wusste, dass sie sich bald zum Schloss zurückziehen musste; Sie hasste den Gedanken, Lenore und ihre Mutter so lange so unbewacht zu lassen. Im Moment musste sie jedoch versuchen, weiterzukämpfen, auch wenn die Zahl der Armee des Südkönigreichs im Vergleich zu ihrer eigenen kleinen und zersplitterten Streitmacht endlos schien.

„Wir sind noch nicht fertig“, versprach Erin ihren Soldaten. „Kommt schon.“

Mit dem Speer in der Hand stürzte sie sich ins frühe Morgenlicht und suchte nach der nächsten Gruppe ihrer Feinde, die sie töten konnte.

KAPITEL VIER

Odd schnitt einen Soldaten, der auf ihn zukam, der Schlag kam genau zum richtigen Zeitpunkt, sodass er den Angriff seines Feindes beiseite schlug während gleichzeitig die Schwertspitze in seine Kehle schnitt. Bei einem Geräusch neben sich wirbelte er herum und parierte einen weiteren Angriff. Er trat zu und sandte den Mann zu Boden. Blitzschnell schnitt er dann einen dritten und zwang ihn, den Schlag, den er gerade auf Schwertmeister Wendros vorbereitete, abzubrechen.

„Vorsicht“, sagte Odd. „Dieser hat Euch fast erwischt.“

„Ich wusste, dass Ihr ihn abfangen würdet“, antwortete der Schwertmeister, entwaffnete einen entgegenkommenden Soldaten fachmännisch und schob dann seine eigene schlanke Klinge durch die Brust des Mannes.

Um sie herum war der Trainingsraum des Hauses der Waffen voller Gewalt, die Schmiede und die Lehrer kämpften Seite an Seite, während König Ravins Soldaten auf sie zukamen, und versuchten, die Kontrolle über die Waffen zu übernehmen. Odd sah Männer mit Hämmern und Klingen kämpfen und sowohl ihre Werkzeuge als auch die Waffen nutzen, die sie mit ihnen hergestellt hatten.

Hier im Trainingsring, wo Odd und Schwertmeister Wendros Rücken an Rücken kämpften, kletterten Männer über die Holzgeländer, die den Raum umgaben, und kamen zu zweit auf sie zu und griffen mit Schwertern, Hellebarden, Speeren und Streitaxt an. Odd lenkte ein Schwert nach links ab, schlug mit dem Knauf seines Langschwerts einen Feind bewusstlos und enthauptete ihn dann fast mit einem Rückhandschlag. Einer kam von der anderen Seite herein und Wendros schlug die Klinge nach oben, die auf Odd gerichtet war, und hielt Odd so den Weg frei, um den Soldaten niederzuschlagen.

„Ihr seid sehr gut“, bemerkte Wendros, der sich mit scheinbar müheloser Leichtigkeit bewegte, um einer Axt auszuweichen, und den Mann tötete, der mit erhobener Klinge auf ihn zukam. „Nach den Gerüchten hatte ich angenommen, dass Ihr wilder wärt.“

Odd grunzte eine Antwort und versank in dem Raum, in dem er jetzt kämpfte. Ruhige Präzision trat an die Stelle der Wut und seine Klinge schoss erneut heraus, um zwei weitere Gegner abzuwehren.

„Ist es wirklich der richtige Zeitpunkt für dieses Gespräch?“, fragte er, als der Stich einer Klinge über seinem Arm ihn zu sich zurückbrachte. Als Antwort schlug er zu, spürte den Aufprall seines Schwertes auf das Fleisch, hatte aber keine Zeit anzuhalten und das Ergebnis zu sehen.

„Das ist passiert, weil Ihr Euer Handgelenk etwas zu sehr rollt, während Ihr vom Parieren zum Konter übergeht“, sagte Schwertmeister Wendros. Wie um die Feststellung zu unterstreichen, lenkte er eine Klinge ab und schob dann sein eigenes Schwert durch das Dach des Mundes eines Mannes.

„Wenn ich eine Schwertstunde möchte, werde ich Euch fragen“, sagte Odd. Er duckte sich erneut, tötete einen anderen Mann und ging weiter.

Die Gewalt in dieser Phase hatte etwas Mechanisches, sodass anstatt über Finte und Konter, Taktik und Distanz nachzudenken, nur die Bewegung und das Töten von einem Gegner zum nächsten wichtig waren.

Trotzdem ließ Schwertmeister Wendros alles mühelos aussehen. Er bewegte sich reibungslos und mit perfektem Timing, schien nie in Eile zu sein, schien immer da zu sein, wo er sein musste. Er lenkte Hiebe ab und ließ sie vorbei schlagen, schlug mit beinahe nebensächlicher Tödlichkeit zu und hinterließ eine Spur von Körpern. Nur das Hinken seines verletzten Beines brachte ihn kaum merklich aus dem Gleichgewicht, verlangsamte ihn und ließ einiges seiner Beinarbeit etwas ruckartig wirken.

Während Odd einen weiteren Gegner niederschlug, musste er sich fragen, was für ein großartiger Schwertkämpfer der Schwertmeister in seiner Blütezeit gewesen sein musste. Odd war immer als einer der gefährlichsten Ritter des Sporns angesehen worden, aber der Schwertmeister wirkte wie aus einer anderen Welt. Es war ein Wunder, dass Odd ihn niemals aufgesucht hatte, um gegen ihn zu kämpfen.

Odd versank tiefer in der Meditation der Gewalt und erlebte jeden Moment so lebendig, dass es seine Sinne zu füllen schien. Alle Farben des Ortes waren heller, die Geräusche der Schlacht klarer, jede mit ihrer eigenen Botschaft, und er stellte fest, dass er das Auf und Ab des Kampfes um ihn herum dadurch erst so gut erkennen konnte. Es gab jetzt weniger kleine Kämpfe um sie herum, die Kämpfer fielen oder siegten, Odd wusste nicht welche. Er konnte das Atmen der Männer erkennen, die auf sie zukamen, jedes Detail eines Schwertes erfassen, das seinen Schädel anvisierte, in dem Moment, in dem er auswich und den Mann mit einem Aufwärtsschub tötete.

Bald gab es keine Feinde mehr zu bekämpfen. In dem Raum um den Trainingsring herum standen keine Feinde mehr, der Raum enthielt nur ihre Leichen, der Geruch des Todes erfüllte alles. Oben, durch breite, gewölbte Fenster, glaubte Odd, einen dünnen Streifen der rötlichen Morgendämmerung zu sehen.

„Ich hätte nie gedacht, dass wir lange genug leben würden, um das zu sehen“, sagte er und sah zu Schwertmeister Wendros hinüber. Der Mann saß auf einem der Geländer des Trainingsrings und band sich mit einem Stoffstreifen eine Wunde am Oberkörper. Odd hatte den Hieb nicht durchdringen sehen, hatte nicht geglaubt, dass irgendetwas durch das dichte Netz seiner Verteidigung gelangen könnte.

„Es gab Zeiten, da wäre dies auch nicht geschehen“, sagte der Schwertmeister mit einem irritierten Zungenschnalzen. Odd konnte ihm das wohl glauben.

„Ich hätte damals gerne mit Euch gekämpft“, sagte Odd.

Der Schwertmeister runzelte die Stirn. „Ich hätte es nicht," er antwortete. „Ich habe von dem Mann gehört, der Ihr wart. Wir hätten nicht gekämpft, wenn es nicht bis zum Tod gewesen wäre.“

Odd senkte den Kopf, weil er die Wahrheit in diesen Worten nicht leugnen konnte. Einst hätte sein Stolz nicht zugelassen, dass ein Mann mit Wendros' Fähigkeiten existierte, ohne ihn herauszufordern, und seine Kampfwut hätte nichts weniger als Blut gefordert.

„Ich bin nicht der Mann, der ich war“, sagte Odd. Es war eher eine Hoffnung als eine Tatsache.

„Wer von uns ist das schon?“, konterte Wendros. „Es ist mir eine Ehre, jetzt neben Euch zu kämpfen.“

Das überraschte Odd ein wenig. Erin schien erfreut zu sein, seine Schülerin zu sein, aber sie wusste nicht genau, wer er war und was er getan hatte. Schwertmeister Wendros war alt genug, um es zu wissen, aber er schreckte nicht vor ihm zurück, wie es die meisten Ritter des Sporns getan hätten.

„Also“, sagte Wendros. „Gibt es einen Plan für all das hier?“

„Wir helfen, wo wir können“, sagte Odd. „Es gibt zu viele Feinde und zu wenige von uns. Prinzessin Erin führt Männer auf der Straße an, sie schlagen zu und rennen. Sie hat mich hierher geschickt, um zu versuchen, Männer und Waffen für den Kampf zu sichern.“

Es waren jedoch nur noch wenige Männer übrig. Während die Schulungsräume leer von Invasoren standen, standen auch nur noch wenige Waffenlehrer und Schmiede im Raum, und die meisten von ihnen waren verwundet.

„Geht“, befahl Odd ihnen. „Es sind zu wenige von Euch übrig, um dieses Haus zu halten. Macht beim Kampf auf der Straße mit. Tötet Eure Feinde und bleibt in Bewegung. Geht.“

Sie gingen, offensichtlich froh, jemanden zu haben, der sich anhörte, als wüsste er, was er tat, der ihnen Befehle erteile.

„Wir sollten uns ihnen wahrscheinlich anschließen“, sagte Wendros. Er sprang von seinem Platz auf der Reling und sein verletztes Bein wackelte leicht.

„Bald“, antwortete Odd. „Wann immer Ihr soweit seid.“

„Versucht nicht, mich zu bemitleiden“, antwortete der Schwertmeister, „Sonst werden wir wirklich kämpfen.“

Trotzdem gingen sie viel langsamer als die anderen durch das Haus der Waffen, gingen in die Räume hinunter, in denen die Schmieden lagen, und bewegten sich zum Ausgang. Die Schmieden lagen jetzt still, nur ein schwaches Leuchten ging von ihnen aus und trug zum Licht der Morgendämmerung bei.

„Glaubt Ihr, wir können das gewinnen?“, fragte Wendros ihn.

Odd zuckte die Achseln. „Manchmal geht es nur darum, wie lange Ihr kämpft und wie gut.“

Sie waren immer noch auf den Weg zum Ausgang, als mehr von Ravins Männern das Haus der Waffen betraten. Ein Paar kam zuerst herein, und Odd schnitt sie leicht ab, aber mehr folgten ihnen und noch mehr waren hinter ihnen. Sie strömten in das Haus der Waffen, fast zu viele, um sie zu zählen. Sicherlich zu viele, als dass die beiden sie bekämpfen könnten. Trotzdem wog Odd sein Schwert in der Hand.

„Plant Ihr, wieder anzugreifen?“, fragte Wendros.

„Nein“, sagte Odd. „Wir kämpfen und ziehen uns zurück und nutzen die Schmieden als Deckung.“

Es war ein guter Plan, und sie zogen sich zusammen zurück und näherten sich einem Ausgang. Der Feind rückte zunächst langsam vor, als wollte niemand der Erste sein, der sie erreichte. Dann trat ein Mann vor und griff sie an, und Odd schlug ihn nieder.

Weitere Männer strömten herein und kamen aus allen Richtungen auf ihn und Wendros zu. Jetzt war keine Zeit für Eleganz, keine Zeit für Geschicklichkeit. Es war nur Zeit zum Hacken und Schlagen, um Schritt für Schritt Boden zu schaffen. Für den Moment war es in Ordnung, denn die Schmieden schützten die beiden, als sie Seite an Seite kämpften, aber ein Blick zurück sagte Odd, dass es ein Problem geben würde; das gleiche Problem, mit dem er und Erin auf der Brücke konfrontiert waren. Hinter den Schmieden, in Richtung des Ausgangs, auf den sie zusteuerten, öffnete sich der Raum und ihre Feinde würden sie umzingeln können. Nur bezweifelte Odd sehr, dass dieses Mal eine Armee kommen würde, um sie zu retten.

„Es gibt ein Problem“, sagte Schwertmeister Wendros, der offensichtlich das gleiche Problem gesehen hatte. Sein Schwert fegte herum, um sich an die Klinge eines Feindes zu binden, als er ihn tötete. „Aber es ist zumindest ein Problem mit einer Lösung.“

„Welche Lösung?“, fragte Odd und schnitt einen anderen Mann nieder, dann noch einen.

„Ich halte die Stellung, während Ihr flieht“, sagte Wendros. Er lenkte einen Schlag ab und trat einen Soldaten in zwei andere zurück. Es verlangsamte sie für einen Moment.

„Was? Nein“, sagte Odd und nicht nur, weil ihm die Idee, vor einem Kampf davonzulaufen, nicht gefiel. Der Schwertmeister hatte ihn wie Seinesgleichen behandelt, nicht wie einen tollwütigen Hund, der auf seine Feinde zeigte und den Rest der Zeit davonlief.

„Seid Ihr der Meinung, dass ich rennen kann?“, fragte Wendros, als er einen anderen Mann tötete. „Geht, Odd!“

„Ich … danke“, sagte Odd. Er fiel zurück und ging zur Tür. Er konnte jedoch nicht anders, als zurückzublicken.

Was er sah, brannte sich so fest in sein Gehirn ein wie jede andere dunkle Erinnerung an sein Leben. Er sah, wie Wendros sich in einem Wirbel aus Stahl bewegte und seine Feinde so gerade eben zu berühren schien, aber die Schärfe seiner Klinge reichte aus, um sie mit genau dieser Berührung zu töten. Er wickelte sich um Schwerter und band sich an sie und tötete die Männer, die auf ihn zukamen, als sie begannen, um ihn herum zu strömen.

Wenn sein verletztes Bein nicht den Halt verloren hätte, als er sich umdrehte, um sich mit einem anderen zu befassen, hätte er es vielleicht sogar mit allen aufnehmen können. So wie es war, verlor er für einen Moment das Gleichgewicht und bot seinem Gegner eine Lücke in seiner Verteidigung.

Ein Schwert fand sie und er stand wie erstarrt da, als er es trotz allem noch schaffte, einen weiteren Soldaten zu töten.