Читать книгу: «Сборник стихотворений. Город на «Л»»

© Илья Сергеевич Арятиков, 2025

ISBN 978-5-0067-8693-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

 
            Я не хочу произвести впечатление!
         Я хочу – проявляться, посмотри…
            Поджечься от стихотворения,
                 От слов и букв о любви.
 

Пролог

Большие сказки начинаются с маленьких слов, как слова начинаются с букв. Дорогу укорачивают шаги, а расстояние между людьми сокращает душевная близость.

Если бы это был стих – он бы закончился многоточием с монотонным звуком тишины. Хрустящей такой тишиной, как старая виниловая пластинка. Ты ещё танцуешь, а она шуршит и шуршит. Люблю этот треск… Хрипотца в голосе, шум листьев, вибрация от струны.

По ощущениям – это как ветер в горах, как волны о скалы, как искры от спички, медленно переходящие в теплоту, что расползается по гостиной от старенького камина в маленьком и уютном домике ночью в лесу.

Если бы это был фильм – в нём было бы много зернистости. Если бы это была картина… Она бы была ребристой и создавалась, как раньше: темпера, липа, левкас, паволока.

Это приятно – разглядеть маленькое в большом. Зачастую это маленькое и создаёт большое: как буквы создают слово, как слова – сказки.

Наблюдать и в шуме услышать тишину – как и в жизни почувствовать вечность в ускользающем моменте.

«Белый лист»

 
А что такое белый лист?
Всего лишь – бумага в неначатой книге.
Тонкий – как нить начала чувств,
Гибкий – как колос в поле диком.
 
 
Белый, как снег, как свет, как вспышка,
Готовый сразу ко всему:
К признаниям, к любви и числам,
К дорогам, что к тебе ведут.
 
 
Однажды, богом данной жизнью,
Напишешь ты на нём судьбу.
Тонкой мыслью в поле чистом
Прольёшься звездопадом букв.
 
 
Пока есть лист – ещё не поздно,
Начать всё с чистого листа.
Писать, как книгу, в день морозный —
Абзац души отвесных скал.
 

«Будто живём не для себя»

 
Будто живём не для себя,
От сигареты дыма мало.
Пеплом осыпались года,
А в них казалось: «Ещё рано».
 
 
Мечтали перед сном и долго ждали,
Теряли редко, а раз так – чтобы найти.
Летели в молодость быстрее ветра,
На сбивчивом дыхании жгли мосты.
 
 
Волны не пели- лишь шумели.
Ветер…
Рвал парус так, что из-под ног ушла земля.
И вот однажды,
Утром.
На рассвете.
Под шум Москвы —
Я полюбил тебя.