Энциклопедический словарь современных поэтов

Танец дождя

 
Закаты и рассветы нас радовали летом,
Светило солнце жарко, загар к нам приставал.
Но вот умчалось лето. Осенние приветы
Нам веткой машет осень. И жёлтый лист упал.
 
 
А небо изменилось и низко опустилось.
Ползут седые тучи, наполнены водой.
Холодный дождь тягучий всё шлёпает по лужам,
И ветер громко воет, рвёт лист над головой.
 
 
Танцует дождь, танцует под звуки ветра круто
И, брызгами окутав, выделывает па.
А ветер завывает, на струях он играет.
Взлетая вместе с ветром, танцует и листва.
 

Анна Бербек (Шафикова)

Родилась 29 декабря 1986 года в г. Одессе, УССР.

Трудовой путь начала журналистом и фотокорреспондентом. Многодетная мама. В 2019 году выпустила свой первый сборник стихотворений «Эхо в голове» (любовная лирика), в 2021 году – сборник «Анна, том и я» (социальная и философская лирика, рассказы, #поэтбербек). Участница и призер поэтических конкурсов. Является волонтером МБУ «Централизованная система массовых библиотек ГО г. Уфа Республики Башкортостан»: организовывает творческие мастер-классы для учащихся начальных школ, встречи талантов из числа читателей библиотек, персональные фотовыставки, участвует с проектами во всероссийских конкурсах для библиотек, ведет эфиры на сайте «Культура. рф». С 2023 года работает над первым сборником поэзии для детей.

Русская глубинка

 
Русская глубинка дышит полной грудью:
Из ноздрей клубится терпкий банный пар,
Выдыхает горечь честной самокрутки
Да туманный призрак – самоварный жар.
 
 
Русская глубинка песни запевает,
Бусы собирая из старинных слов.
Косы резким альтом людям подпевают,
Рассекая пóля золочёный кров.
 
 
Русская глубинка крестится в часовне,
Улыбаясь небу, кланяясь земле,
Истинам внимает молчаливо, скромно
В летний зной звенящий, в лютую метель.
 
 
Русская глубинка спит у тёплой печки,
Видит добрых предков сквозь туманы снов…
С тихою молитвой тушит солнце свечки.
Русская глубинка – русский дух веков!
 

Артём Бернгардт

Родился в городе Барнауле Алтайского края 15 августа 1984 г. В 2010 году переехал в Санкт-Петербург.

На данный момент выпустил пять сборников стихотворений.

Первый сборник – «Море моих стихий».

Второй сборник – «Номер тридцать шесть».

Третий сборник – «Одиночество и смерть».

Четвертый сборник – «Книга № 37».

Пятый сборник – «Скольжение».

«Я был убит не на войне…»

 
Я был убит не на войне,
Без лживых выстрелов в упор.
Какая родина во мне,
О ней молчу весь разговор.
Мне тошно видеть лица,
Которые блестят как слюни,
И не желаю я водиться,
Какие ни были б вы люди.
Чуть-чуть я где-то откололся,
Да и не айсберг ведь.
Такое же мне светит солнце,
А после так же мне гореть.
Я выстрелов не слышал,
Пальбы не раздавалось вовсе,
Салюты смотрят с крыши —
Такой вот тривиальный способ.
Убит я совершенно безоружным,
Оставлен после подыхать,
В предсмертном танце кружит.
Была ли жизнь моя плоха,
Вопрос оставлю многоточием,
Чтобы ответил каждый.
Я был тогда сосредоточенным,
Но был убит я, кажется…
Не раздавайте обещаний,
Пишите больше писем,
Людей не меряйте вещами.
Какой в бездушных смысл?
 

Александр Богатырёв

Родился в Москве в 1974 году.

Образование: Московский пограничный институт ФСБ РФ; РАНХиГС при Президенте РФ; Дипломатическая академия МИД РФ; Школа радио и телевидения «На Шаболовке»; курсы переподготовки офицерского состава Михайловской военной артиллерийской академии (г. Луга, 2023 г.). Кандидат психологических наук. Автор ряда публикаций по акмеологии. Участник V Международной научно-практической конференции психологов в Москве.

С 2003 года работал в службе безопасности крупного торгового холдинга, представитель холдинга в Воронежской, Ростовской областях, Краснодарском крае и г. Москве. В 2008 году перешел на работу в сфере управления элитной недвижимостью. Дважды, в 2013 и 2014 гг., объекты недвижимости под его управлением становились лауреатами Ежегодной международной премии за достижения в индустрии роскоши Luxury Lifestyle Awards, в 2015 г. – International Property Awards.

Публиковался в интернет-изданиях Москвы и Московской области.

«Решили мыши…»

 
Решили мыши
Жить на крыше.
В подвале холодно и сыро,
А с крыши видно
Другие крыши,
Сиянье окон
Ночного мира.
Не знали мыши,
Что и на крыше
Всё так же
Холодно и сыро,
А в холод зимний
Не станут мыши
Смотреть на окна
Ночного мира.
Решили мыши
В подвал вернуться
И жить как прежде
И в дождь, и в холод.
Собрав пожитки, вернулись мыши,
И был мышиный путь недолог.
Прошли недели,
Узнали мыши:
Не все решили
Назад вернуться,
Остались двое.
Они мечтали
К ночному миру
Чуть прикоснуться.
Им будет лучше вдвоём на крыше,
Они не будут сидеть в подвале.
Им очень нужно
Смотреть на крыши
Другого мира,
Ночные дали.
 

«Доченька связала на удачу…»

 
Доченька связала на удачу
Талисман, чтоб я его носил.
Я его к разгрузке возле сердца
Утром перед боем нацепил.
Голубая шляпка
В белых пятнах,
Неизвестный гриб,
Но видит Бог,
В том бою в деревне Перше Травней
Выжить рано утром мне помог.
И теперь я знаю это точно,
Вместе с Богородицей тогда
Берегла меня любовь Настюшки
И грибок под сердцем у меня.
 

Альфред Бодров

Родился в Грузии в 1942 г., имеет среднее техническое и высшее педагогическое образование, трудовую деятельность начинал на оборонном предприятии, затем по окончании вуза работал преподавателем, журналистом. Начал публиковаться в 2018 г., выпустил несколько авторских книжек, печатается в коллективных сборниках, вышедших в Москве, Санкт-Петербурге, Новокузнецке, Костроме, Волгограде, Барнауле, Красноярске и других городах, награжден литературными дипломами и сертификатами. Является членом Интернационального Союза писателей и Союза журналистов России.

Эпитафия

 
Ветром на землю свесился лист,
В поле не слышен ласточек свист.
В море житейском путь наш тернист,
Пел нам с любовью бард-гитарист.
Чувства рождают с рифмой строку,
Тонкую в сердце тронут струну.
Мыслей глубоких ловим строфу,
К Небу возносим нашу хвалу.
Нас беспокоит время тревог,
Множество сходит к храму дорог.
Вьюга заносит снегом порог,
Духа коснётся нашего Бог.
Мы не минуем горестных дней,
Нас не покинет чаша скорбей.
Верных теряем часто друзей.
Душу волнует пламя свечей.
Время не лечит горечь потерь,
Нам не укрыться с болью за дверь.
Кто же поэта сменит нам впредь?
Время назначит боль претерпеть.
С песней кому же нас веселить?
С кем же нам нынче вместе грустить?
Ангелы в Небе будут кружить,
Душу поэта чтобы хранить.
В море житейском встретится шторм,
Ветер осенний мы превзойдём.
Мыслей украсим бисером дом:
Если мы помним – значит, живём.
 

Валерий Бокарёв

Родился в селе Синжаны Владимирской области в семье участника Великой Отечественной войны капитана морской авиации Бокарева Павла Иосифовича и учительницы русского языка Бокаревой Людмилы Герасимовны. Окончил химический факультет МГУ. Доктор технических наук, автор более двухсот научных статей и патентов на изобретение. Член Союза писателей России. Член-корреспондент Международной академии наук и искусств. Член литературного клуба «Творчество и потенциал». Автор семи сборников стихов и прозы. Лауреат конкурсов МГО СПР: «Анны Ахматовой» и «Судьбы 100-летия». По результатам творчества присвоено почетное звание «Заслуженный писатель» МГО СПР. Награжден знаком и званием «Золотое перо Руси».

Родина

 
Тянет Родина. Выйду из парка,
По асфальту и дальше тропой…
Этим летом до одури жарко,
Все окрестности высушил зной.
 
 
Тянет Родина. Вот бы напиться
Из Святого ключа у реки,
Где кубышки и иволга-птица
И поют по утрам кулики!
 
 
Тянет Родина. Сельской тропою
Мимо сосен, бездонных болот.
Любоваться родною рекою,
Где в затонах щурёнок живёт.
 
 
Тянет Родина. Тихие зори,
Петухов переливистый крик.
Только там ощущение воли
И бессмертья, хотя бы на миг.
 
 
Тянет Родина! Там золотится,
Наливается колос у ржи
И свистит позабытая птица
Из зелёной душистой межи.
 
 
Тянет Родина. Там, возле липы,
В ожидании сгнила скамья;
Там у церкви разбитой, безликой
Захоронена наша родня.
 
 
Тянет Родина, Родина снится!
Просыпаюсь с душевной тоской.
Будто я – разорённая птица:
Всё мечусь, потерявши покой.
 
 
Тянет Родина! В белом тумане
Одинокие снятся дома.
Мы так много всего повидали,
Только Родина тянет одна.
 

Отчего я грущу?

 
Ночь покрыла кусты изумрудным листом.
Майский жук стал меж лиц пролетать.
Я поставлю цветы пред собою на стол
И тебя буду вновь вспоминать.
 
 
Отчего я грущу? Почему по ночам
Тихий запах, и шелест, и свет
Взгляд притянут к мерцающим лунным лучам?
Потому, что любимой здесь нет.
 
 
Я тебя бы повёл косогорами вниз.
К бурной Рузе, сейчас она спит.
Посмотри, как разжёг отражение бриз
От костра, что почти не горит.
 
 
Слышишь эхо лягушек? Туман от полей.
Не ходить бы сейчас, а летать!
Наступает рассвет… и поёт соловей…
Жаль, тебя не могу я обнять.
 

«Ещё не день. Проснётся скоро зной…»

 
Ещё не день. Проснётся скоро зной
И зажужжит, отряхивая росы.
И бабочки подвижной пестротой
Заполнят освещённые откосы.
 
 
Ещё не день. Ещё тиха река.
Лишь тихий плеск, и отражённый лес,
И отдалённый голос петуха,
И тишина бескрайняя окрест.
 
 
Но вот один, затем ещё, ещё…
И гомон птиц. И тихая заря
С полей тумана гонит молоко,
И свет, и звук рождая и даря.
 

«Лес редеет, к нам просится осень…»

 
Лес редеет, к нам просится осень,
Золотым подкупая листом.
В тихом зареве царственных сосен
Проплывает река под мостом.
 
 
И уносятся яркие листья,
Журавлей провожая на юг.
Будто шуба, огромная лисья,
Укрывает былинки от вьюг.
 
 
Лес редеет, становится тише;
Слышен шорох и листьев полёт.
Листопадом заносятся крыши.
Это осень, как дождик, идёт.
 

Мы идём

 
День мой, стань моим днём,
Как ветер в поле, стань моим голосом.
Мы идём. Через время идём!
Разрываясь между домом и космосом.
 
 
Жёлтый лист положи в ладонь,
Благословляя ростки, что в земле сидят.
Наш огонь всё зальёт собой,
Не сжигая жизни, а умножая ряд.
 
 
Отразясь в хрустале небес
И уйдя в тихий омут зари,
Будь со мной, мой любимый лес.
В чистолуние пусть поют соловьи.
 
 
Дом мой, будь земной шар
Чист, как у ребёнка слеза.
Бог мой, накорми жар,
Чтобы дом наш огонь не лизал.
 
 
Дай нам райский уголок,
Где можно думать и детей растить.
Ты ведь можешь, отврати Рок,
Чтобы жизнь до конца испить.
 
 
День мой, стань моим днём,
Как ветер в поле, стань моим голосом.
Пусть прекрасным ярких звёзд огнём
Светятся глаза и колышет волосы!
 

Нежность

 
Где-то скрипка играет.
И струится, мешается с музыкой
Тонкий запах ночных полусолнц – фонарей.
Где-то скрипка рыдает,
Твоя близость становится нужною,
Но плутает душа в коридорах закрытых дверей.
 
 
Я боялся желания,
Убегал я от лунного света,
Но и в шорохе звёзд мне мерещилась ты.
И тогда от отчаянья
Попросил я у ночи совета.
Из ночного ответа соткали кусок тишины.
 
 
Мы идём по дороге,
Повороты, шурша, разливаются.
Слышим звёздную музыку в исполнении робких планет.
Твои стройные ноги
В свете звёзд от земли отражаются,
И чего-то пугается твой похожий на эхо ответ.
 
 
Ночь несёт поцелуи,
Овевает туманною нежностью.
Тихий шёпот деревьев говорит о любви.
Я тебя не ревную.
Это воздух, пропитанный ревностью,
От избытка желаний, пригасив, отогнал фонари.
 

Плыла гроза

 
Была гроза. Ещё её сполохи
Не отсветили в памяти моей.
Ещё дождя целительные крохи
Не высохли, блистают и теперь.
 
 
Плыла гроза. Слепящей белизною
Искромсаны объятия небес,
Под дождевой подвижной пеленою
Почти исчез замешкавшийся лес.
 
 
Прорвало небо шорохом раската,
И лопались на лужах пузыри.
Ветрами уносимые караты,
Светились брызги радугой вдали.
 

Ольга Бубнова

Родилась 4 мая 1964 года в городе Давлеканово Башкирской АССР. С 2019 года член ИСП. Номинант Лондонской литературной премии, «Лучший писатель года 2015–2019 годов». Имеет благодарность от Госдумы Федерального собрания РФ за активное участие в литературном процессе России (2019 год), неоднократный призер и лауреат Всероссийского литконкурса «Герои Великой Победы». Автор сборников стихов «Я пройду по земле и рассыплю слово!» (2019), «Я рассею добро по земле» (2020), «Башкирия – мой дивный край» (2022). Многие стихи вошли в различные сборники и альманахи. С 2020 года член Российской академии естествознания. За художественные издания награждена золотой медалью Лондонской книжной выставки (2021).

Ах, Россия – гордость моя, сила!

 
Ах, Россия – гордость моя, сила!
Венчанная Богом с сложною судьбой,
Будь когда-то в прошлом, будь сегодня, завтра,
Путь её тернистый так же, как и мой.
Слишком много недругов, слишком много зависти,
Но в тебя я верю, ты – моя сестра,
Близкая по духу и в стихах, и в песнях,
А дела разумные – для врагов беда.
Не склонив головушки, не теряя силушки,
Выстоишь уверенно против всех врагов,
Потому что молится наш народ за Родину,
За добро, сложившееся испокон веков.
Ты – моя великая, сердцем всем открытая
С верою святою дашь ответ простой,
Что такое Родина и как ей гордиться,
Если поднимаешься вновь на новый бой!
 

Величественное слово «МАМА»!

 
Величественное слово «МАМА»!
Я пронесу чрез жизнь в душе
И маме, несомненно, подарю из сердца строки:
«Ты – лучшая на всей огромной существующей земле!
А значит, и поклон тебе земной, родная,
За ласку, за любовь и за тепло твоих
Прекрасных нежных рук.
Пусть образ твой войдёт в историю как слава
Всем матерям российским нашим,
Дарящим детям в сердце новой жизни стук!»
 

Виктор Булгаков

Родился 19 ноября 1935 г. в Одессе. В 1952 г. окончил московскую среднюю школу № 545. Поступил в Щукинское театральное училище и на факультет журналистики МГУ. Окончил вечернее отделение журфака МГУ в 1960 г., в 1970 г. – аспирантуру Всесоюзного института информации. Руководил литобъединением «Вагранка» в 1960–1962 гг. Издано: около шестидесяти научных статей и отчетов НИР; двадцать публикаций в жанре публицистики; две научно-технические и десять художественных книг. В 1997 г. выпущен сборник стихов «Пять оленей», в 2005–2007 гг. написаны автобиографические повести «Письма из юности» и «Песочные часы». Сборник стихов и прозы «Рассудку вопреки» выпущен в 2016 г., восстановленная фантастическая повесть «Будущее знают дети» – в 2019 г., повесть «Преодоление» – в 2023 г.

Собака

В убежища и укрытия

запрещается брать с собою животных.

Из правил ГО

Надрывно и жалобно выли сирены,

И люди бежали, бежали, бежали…

И в небе холодном

под ветром антенны

Распятьями тоненькими дрожали.

Когда уже в улицах было пусто,

Когда задвигали стальные двери

И вспышку смятенья сменяло чувство

К железу и камню слепого доверья –

Тогда на пороге тяжелого мрака

Возникли –

девочка и собака.

Высокий дежурный взглянул угрюмо

И, встав на дороге,

сказал устало:

– С собакой, девочка, и не думай:

Не полагается.

Надо оставить.

Не только что «можно», а даже

надо.

Уж как-нибудь спрячется,

людям хуже.

Ну, кто ж говорит, что она виновата?

Да заходи ты скорее!

Ну же!

Куда ты?

Спускайся сюда сейчас же!

Но двое

уже отошли от входа

Туда, где прогнулся хрустальной чашей

Простор смертоносного небосвода.

Они отошли в сторонку и сели

На старой скамье

под солнцем осенним.

На улицах, ужасом подметенных,

Застыли покинутые машины.

И стало слышно,

как желтые клены

Сухие листья

роняют с вершины.

И как по траве пробирается

ветер,

И как в опустевшем саду за школой

Шумят воробьи, озорные, как дети,

И – грустной синицы негромкое соло.

И только не было слышно, как нижет

Мгновенья – смерть, нависая все ниже,

Как сквозь стратосферу она несется

Теперь, когда поздно просить и плакать.

А возле скамьи, под серебряным солнцем

У маленьких ног сидела собака

И вместе с девочкой добрым взглядом

Глядела в осеннее небо над садом.

1960-е

Нет, Россия!

 
Мы не погибнем
И телами закроем тебя.
Пусть палят, сочиняют гимны,
Пусть дичают, плюют и трубят,
Но твою голубую душу
Не спалить никаким огнем.
Дом сожжен?
Фундамент разрушен? —
Пусть. Мы снова построим дом.
Из окошек его раскрытых
Будет слышно дыхание смол,
Будет в нем очаг домовитый,
Будет прочный дубовый стол,
Чтоб от щедрой земли и неба
Приносили перо и плуг,
Тяжесть мудрую свежего хлеба,
Добрых книг и натруженных рук.
И под детским пытливым взглядом,
Охраняя веков покой,
Мы в переднем углу лампаду
Осторожной затеплим рукой,
Чтобы вырос воин и пахарь,
Разум чтя – и веру отцов.
Чтобы русским духом запахло
Над Россией в конце концов!
 

Конец 1970-х

Надо верить в звезду

 
Пусть последние метры осталось
Проползти под огнем,
Ожидая последнюю боль, —
Надо верить в звезду,
Про которую с детства мечталось,
Повторять ее имя,
Как карбонарий – пароль.
Надо верить в звезду,
Чтобы в утро, когда по планете
Трубачи в белоснежных рубахах
Великую весть пронесут,
Когда, задним числом,
Все мы мудрыми станем, как дети,
И сойдемся на страшный
На собственной совести суд,
Чтобы в этот момент,
Когда губы семи поколений
Спросят имя твое
И какому ты богу служил, —
Отвечать, что ты верил
в звезду своих детских видений,
Что к ее голубому престолу
ты голову
положил.
 

1960-е

Вениамин Бычковский

Родился в 1953 году. Проживает в Беларуси. Творческие пристрастия – литература и краеведение. Член Союза писателей Беларуси. Лауреат конкурса «Золотое перо Руси», лауреат конкурса Общества любителей русской словесности имени Л. Толстого, дипломант Международного конкурса имени А. Платонова; обладатель второй премии Международного тютчевского конкурса. Награжден медалью имени Адама Мицкевича, медалью Московской литературной премии.

Издан сборник стихов и четыре сборника рассказов. Публиковался в журналах России и Беларуси.

Как краевед, изучает прошлое Полесья: создал два музея, разработал ряд экскурсий; построил Часовню – памятник в память о безвинно убиенных жителях четырех деревень Полесья.

Награжден православной медалью и медалью «За личный вклад в сохранение памятников военной истории».

Бисер

 
…Дождя лучшая нить порвалась,
По стеклу вмиг рассыпался бисер…
У окна ты дружка заждалась,
Не пришёл. И дождь слёзы не вытер.
 
 
Но ты пяльцы души не бросай,
Вышивай только гладью по сердцу,
А где пряжа тонка, не пеняй —
Вошьёшь бисер серебряный… К месту!
 
 
Нитки кружат рисунок не тот,
Мотылька испугал ветер-мистик
И надежду… Уж друг не придёт,
Вянет в сердце цветок, даже листик…
 
 
Нет! Пришёл! По стеклу постучал.
Враз запутались мысли и нити…
Мотылёк за окном хлопотал:
«Ты не плачь! Соберу тебе бисер!»
 

Икона

 
Я радуге молиться ныне буду!
Икона чудная дарована с небес,
Дождь освятил… Доверился я чуду.
Смотри, любуйся – твой земной венец!
 
 
О дивный храм, в голубизне весь купол,
Иконостас от радуги горит.
От молний свечи – не пугайся, глупый!
Послушай гром… Не знал таких молитв?!
Свеча в руках. Злой ветер. Угасает…
Ужели всё? Нет, теплится, горит!
Теперь я знаю – радуга спасает!
Небесная иконопись целит.
Рябит в глазах… И радуге мир тесен,
Цветной венок готов с небес слететь —
Всех тронул хоровод дождя и песен,
Смутил и птиц – враз перестали петь.
Молчу и я. Поёт изменник – ветер,
Торопит тучи радугу закрыть…
А дождь в лицо по-дружески мне шепчет:
«Икону нашу вместе нам хранить!»
 

Санкт-Петербург…

Стихотворение написано после

«Всенощного бдения»

С. Рахманинова в исполнении

капеллы им. Глинки.

 
Санкт-Петербург, мой храм на берегу.
Перед походом помолиться здесь спешу.
 
 
Вхожу в залив, не удержать канат —
Рвёт парус – сердце… Решаюсь наугад!
 
 
Доверил всё изменчивой судьбе,
Святому ветру, что рождён в Неве…
 
 
Вдруг стихло. Звон колоколов
Прервал терзанье северных ветров.
 
 
Теперь каналы парусник вели.
…Причал последний. Господи, прости!
 
 
Мосты в молитве поднимают руки
За всех людей, не вытерпевших муки…
 
 
Ворота, арки встали на колени,
Дворцы на камнях распластались в тени.
 
 
Среди теней я с палубы схожу.
Песнь всенощной… Икона… Я пою:
 
 
Святый Боже, помилуй мя!
Святый Боже, помилуй мя!
 

Самсон Гелхвидзе

Родился 26 марта 1958 года в Тбилиси. В 1975 году окончил школу с отличием и в том же году поступил в Грузинский политехнический институт им. В. И. Ленина на строительный факультет. Окончил с отличием и защитил кандидатскую диссертацию. В 2006 году была присвоена ученая степень доктора технических наук. С 1980 года работает в разных учебных заведениях и научно-исследовательских институтах Академии наук Грузии. Является автором многих литературных и научных трудов, а также изобретений. Член Пушкинского литературного общества русскоязычных авторов «Арион» (Тбилиси), член Союза писателей Северной Америки. Кандидат в члены Интернационального Союза писателей. Поэт, прозаик, многократный номинант литературных премий.

«Веди меня, веди, мой Спутник…»

 
Веди меня, веди, мой Спутник,
Сквозь тернии жизни, мглу и тьму,
Веди меня к себе, любимый,
Сквозь знойный жар, грехов пургу.
 
 
Веди меня, чтоб ненароком
Не сбиться с Твоего пути,
Веди меня, чтоб воедино
Слиться с тобою, только прими.
 
 
Веди меня, чтоб не погибнуть
И жизни нить не уронить,
Чтоб одолеть себя, воскреснуть
В твой день пришествия – в живых.
 

«Люблю писать в дождливую погоду…»

 
Люблю писать в дождливую погоду,
Исписанными листами нежно шелестя,
И слушать грустную мелодию в подмогу,
В возвышенной печали жизни толк ища.
 
 
Желаю жить, чтобы писать о жизни,
О кознях и сюрпризах, – в прозе и в стихах,
Чтобы в старости, читая свои книги,
О жизни прожитой, суетной вспоминать.
 
 
Ведь каждая мной изданная книга
Словно вырванное не одно перо
Из времени – взлетающей жар-птицы,
Из мира сего – выжатое благовонное миро.