Николас Халифа

Он не пишет книги. Он вскрывает гробы и выставляет напоказ то, что находят внутри. Его имя — приглушённый звук на заброшенной станции новосибирского метро, шепот в подворотне среди стылых сумерек. Он обитает в городе, где бетон и человеческая душа имеют одинаковый оттенок серого, и черпает вдохновение в скрипе ржавых механизмов цивилизации, обнажая её гнилую сердцевину. Его миры — это кривые зеркала, в которых наше общество видит своё подлинное, обезображенное лицо. Его детективы расследуют не преступления, а природу самого Зла, где палач и жертва — лишь роли в бессмысленном спектакле. Его антиутопии лишены пафоса борьбы; это холодные, клинические отчёты о том, как человеческое окончательно истлевает под прессом системы. Не ждите света в конце тоннеля. Не ждите катарсиса. Его проза — это медленное погружение в болото собственной психики, в те тёмные закоулки, куда вы боитесь заглянуть. Это исследование смерти во всех её проявлениях: физической, духовной, моральной. Это бесстрастное вглядывание в бездну аморального, потому что только с её дна, по его мнению, можно разглядеть истину. Он — археолог человеческих кошмаров. А его книги — это артефакты, найденные на раскопках. Открывая их, вы становитесь соучастником.