Страсти поэмбука намба ту. Сборник стихов

© Альберт Александров, 2018

ISBN 978-5-4490-2855-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

 
                                 Альберт Александров
 

Пролог

Любимая прости

 
Любимая, прости, но я блюю стихами,
Они рождаются на свет таким путем,
Все, что со мною было в этой, прошлой жизни,
Все отложилось и родилОсь стихом.
 
 
Любимая моя, я стал, как ты – мамашей,
Я их лижу, как кошка, языком пера,
Любимая, прошу пойми, прости за это,
Любимая, мне тяжело, как всем, рожать.
 
 
Сейчас идут пока, что воды прожитых волнений,
А дальше в муках выйдет ком предвиденья большой,
Возможно, будет для меня смертельным – сын мой,
Он в жизнь войдет такой ценой.
 
 
Стихи бессмертны и имеют много жизней,
Сейчас они почти беспомощны, нуждаются в поэта молоке.
Нуждаются в своем сообществе, родне по папе,
В родной, заботливой и любящей семье.
 
 
Младенчество – затем окрепнут в книге,
Отрочество закалкой критики пройдут.
Умрут и вновь родятся уже сами,
И в каждом, кто прочтет, частичку нас с тобой вольют.
 

Мама роди меня скорей

 
Буксует джип – стихами перегружен,
В зыбучей страсти пропадает выбранная цель,
Настало время моего рожденья,
Дак, мама Муза, разродись же побыстрей!
 
 
Мне так же, как тебе, мучительно и больно,
Я непонятен в мире, где меня не ждут.
Здесь мне не рады шибко, задыхаюсь,
Ну что ты, мама, не оторвешь и не зашьешь мой пуп.
 
 
Ну поднатужься ты, моя родная,
Ещё немножечко, ты посмотри, какой я богатырь,
Взрослею на глазах, хоть не родился,
Нет времени, ну поскорей меня роди!
 
 
Мне нужно от тебя всего-то утверждения,
А дальше ты увидишь сына красоту.
Я вырву у толпы признание и презрение,
Она споёт и спляшет, я ей так спою.
 
 
А дальше расскажу про то, что будет,
И это будет мой последний стих.
Я сам рожу того, кто будет сильным,
Он нас с тобой спасёт и сохранит.
 

Гусак

 
Пишу стихи, пока на взлете,
Проспал охотник – снова без пера,
Я жирный и отъелся в лето жизни,
Меня воспитывала мама не одна.
 
 
Сначала отбивался от собратьев,
Нас лебедь разорял, как мог.
Мы стаей под водой и в камышах скрывались,
Бесследно не прошел карателя урок.
 
 
Мы стали ночью зрячими, спасаясь,
Мы узнаем, что будет наперед.
Пока охотник спал, мы переплыли реку,
Он зарядил и опустил ружье.
 
 
Мне нужен жир и мышцы для полета,
А взлет прекрасен, что не говори,
Ведь он пока у гуся первый,
Наивностью манИт и красотой неповторим.
 
 
Там в облаках с попутным ветром
Меня достанет только рок.
Посадки мягкой не прошу, ее не надо,
Гусак ушел в полет, он сам себе там Бог.
 

Спасибо

 
Спасибо говорю тому – кто рядом,
Из Вас из всех я состою душой,
И если я чего – то и добился в жизни,
То только потому, что были Вы со мной
 
 
Не важно, что несли мне Ваши мысли и поступки,
А важно то, что научили Вы меня.
За это шлю я всем, кто шёл со мной по жизни,
Земной поклон. Примите благодарность,
И знайте – Вы со мной теперь всегда.
 

В стиле поэтического джаза

 
В стиле поэтического джаза,
Да откуда вдруг? Вот ни фига?
Вырос я на звуках рок-н-ролла,
Джаз про жёлтые ботинки
Слушал я.
 
 
А теперь пишу стихи я в этом стиле,
Запятые, строчки ставлю, как они звучат во мне,
Загибаю душу саксофоном,
Хей, читай и пританцовывай трубе.
 
 
Точки, строчки, рифмы, запятые,
Слог, полслога, вы со мной чумные,
Соло пишется струной одной гитары,
Тот поймёт, кто был с джаз бэндом
В джазовом угаре.
 
 
Что не так, здесь просто нету,
Джаз, и в нём живут мои куплеты,
Ритм не пойман, значит, не для вас,
Сыгран нынче строчкой этот джаз)))
 

Новый ритм

 
Пишите пока ещё можно,
Дарю новый стиль, новый ритм.
Кто гений в азбуке слова,
Пиши про новый мотив.
Новое слово услышат,
Новый доклад – в доктора.
Примут за новую тему,
Мол не бЫло до сих никогда,
Мол, джаз не в Европе – в России,
Мол это нам нужно засечь.
Правило новое, новое вЫвесть,
Поэт неформал как запел.
 
 
Запел он не много не мало,
Звук клапанов, скрип тормозов, бас трубы.
Вибрации джаза – основа сегодняшних звуков у жизни,
Поет этим ритмом, слагает мотивы со звуком и чувством,
Творит и творит и стихом в унисон по волнам звуков жизни летит.
 
 
Джаз, а не классика правит,
Стабильности нет – суета.
Разгонят и дернут обратно,
Джаз переменчивый жизни красивой мы видим спонтанно,
Импровизируем дышим смакуем на паузе рифмою жизни наш джаз)))
 

Арфа для саксофона

 
Играет арфа в небе золотая, не смолкая,
Живет та музыка, и мне она слышна,
Обычный праздник наступает новогодний,
Несет собой обычные, как и всегда, свершенья, чудеса.
 
 
К нам сказки в одиночестве приходят,
Живут, когда мы слышим арфы сказочный напев.
Мы полубоги уже, а не люди,
Нас примут небеса,
Мотивы арфы слышит – пишет и творит своей душой поэт.
 
 
Нам арфа саксофоном струнами в душе играет,
Предпраздничный и легкий у нее мотив,
Он в тишине звучит и в стороне от суеты – покупок новогодних.
И Новый Год на струнах арфы к нам летит, скользит
И дарит,
И дарит, дарит, просто так и безвозмездно, дарит
Для саксофона жизни новый стильный сильный
И, правда, очень сказочный в стихе мотив)))
 

Разговор с Ритулей
(Шерстниковой Маргарите)

 
Ритуля мне сказала как-то томно,
«Альберт – ты пишешь для себя, пойми —
Твои стихи никто не купит в магазине,
Они тебе нужны, ну, и совсем немного – мне.
 
 
Ещё нужны твоим соседям и знакомым,
Ещё нужны твоей родне.
Нужны тому, кому ты пишешь на диване,
И в Ридеро востребован твой стих вполне.
 
 
Друзья твои рыдают, когда слышат,
Когда читаешь ты их сам,
Ещё есть приглашения от контакта,
Тебя ждут в анталогии, союзе где – то там.
 
 
Ещё тебя прочли уж больше тыщи,
Смотри, как ты не нужен никому».
«Я без тебя жить не могу, Ритуля,
Ты истерзала душу всю мою».
 

Цикл вата

Вата
(Пролог)

 
Катают вату в Поэмбуке с этого момента,
Я научился этому у Вас.
Когда сливают матч, чтоб заработать деньги,
Спортсмены начинают ваты ком катать.
 
 
Теперь я буду в середине,
Разогреваться буду здесь.
Нашёл я Вам предназначение,
Оценки Вате ставьте, а не мне))))
 

Настанет время

 
Настанет время, и скомандую отбой,
Но а пока – фонтан бушует.
Спокойно пишем, что на ум приходит,
Комочек ваты завернулся вот такой.
 

Горчинки

 
Горчинки выливаю на страницы,
Бумага стерпит все и все простит.
Освобождаю ближнего да и себя от боли,
Обратно отдаю плевки полученных обид.
 
 
Обиды тема интересна,
Она мешает многим жить.
Особенно, когда обидел – тот, кто рядом,
Счастью без обиды не прийти.
 

Поведенческий суицид – не читайте ужас

 
Безмерное бухло и наркота,
А так же отнесем сюда экстрим.
Кто не доволен просто жизнью,
Тот ищет поведением суицид.
 

Смысл бытия

 
Наркоз стихов, он – безопасен, безусловно,
Всего лишь надо-то – не врать.
Не обижать того, кто рядом,
На голову тому, кто ниже – не плевать.
 
 
Тогда поступят эндорфины,
Тогда и песня будет соловья.
В противном случае – уйдете
Прозой в осужденье,
В раздумья – смысла бытия)))
 

Подарок лучший – это книга

 
Подарок лучший – это книга,
Особенно, когда ты автор сам.
А если вдруг автограф нарисуешь,
Уважишь всех.
Особенно приятен будет он для дам.
 

Ха. Ха.

 
Ха ха ха. Ха ха ха,
Отскочили два стиха.
 
 
Вот как с мамкой поругался,
На эмоции поднялся.
 
 
Спит мамулька сладким сном,
Стих прочитан ей сынком.
 
 
Нам с мамулькой мало лет,
В детстве мы на пару с ней.
 
 
Ну когда – же наконец,
Детству скажем мы пипец)))
 

Не судите

 
Да не судите – вас простят за это,
Оценки кесарю важны.
За это нет прощенья фарисею,
Но вновь и вновь поэт его простил))))
 

Не найдёшь

 
Дак отчего же всё-таки мы опускаем очи
В раздумии, тиши – то это не вопрос.
Когда не смотрим прямо пред собою,
То потеряли где-то совесть – не найдёшь.
 

Как следует

 
А вот и пятница, подруга дня субботы,
Недавно понедельник вроде был.
Страниц возможно тридцать или сорок,
За пятидневку, но без скрипа накропил.
 
 
Но качества особого не вижу,
Кусочек ваты, только и всего,
Да ладно, подождем, не к спеху,
Пускай, как следует, созреет мастерство.
 

Труднее и труднее

 
Труднее и труднее пишу строчки,
Не в музе дело, а в наборе слов и фраз.
Начала тем приходит вроде.
Закончить бы – не получается никак.
 
 
Ответить нужно точно не лукавя,
Зачем ты пишешь, для кого.
Когда найдёшь ответ вопросу,
Появятся красивые слова
И стройным станет слог.
 

Генерал

 
В армии сержанта не дают за папу,
Нужно показать характер – что боец,
В генералах часто видим мы мажора,
Звание ему добыл его отец.
 

Изгои

 
Да, мы не те и не эти,
И даже не знаем – кто мы.
Зашорено завтра изгоев,
И ни о чем пишем стих))
 

Комочек ваты

 
Сегодня не пишем – читаем,
Любимые есть у меня.
Иные странички открыты,
Таланты получше чем я.
 
 
Рабочий настрой и стремление,
Энергия там молодых.
Там нету брюзжанья зазнайства,
Развитие сайта царит.
 
 
Помогут советом и фразой,
Украсят картинкой стишок.
Скажут открыто где слабость,
Но не обидным плевком.
 
 
А барахолка пусть будет,
Раз есть – для чего то нужна.
Читаю любимых поэтов,
На суд – ваты комочек скатал)))
 

Будь здоров

 
На самом деле, ошибка —
Заглаживать рифмой стихи,
Влетит в одно ухо, в другое-
Вылетит, как ни крути.
 
 
Ритм живет в сердце поэта,
Он им слагает рассказ,
Пишет, как требует это
Эмоция – магия фраз.
 
 
Да ладно, хватит об этом,
Вату катнул и хорош.
Учиться знаю – полезно,
Пока, фарисей – будь здоров)))
 

Просто все

 
Не доказываю, а живу мотивом,
Не скриплю мозгами и пером,
Просто джаз,
И просто музыка без звука,
Просто все, понятно все без лишних,
Лишних и не нужных и не говорящих,
Непонятных и некчемных в этих звукомыслях слов.
 

Хлопанье в ладоши

 
Мне претит хлопанье в ладоши,
Я не хочу распятия Христа,
Пишу в тиши – наедине с собою,
Мне кто-то там – вверху:
«Твори, Альберт!» – сказал.
 

Наш косяк

 
Уф – нету в жизни счастья нашей,
Ну, что ни делается – все не так.
Мы гости в жизни и не боле,
И это только наш, а не ее косяк)))
 

Шаблона нет

 
Шаблона нет в течении жизни,
Шаблона два – рождение и смерть.
Всё остальное – знаем – речка,
И мы все разные течем по ней.
 

В первый раз

 
В первый раз за девяносто дней проснулся я без темы,
Неужели блажь во мне плетения стихов прошла.
Неужели стану гражданином – как писал Некрасов,
Или это снова блажь меня – но новая нашла)))
 

Правда в молчании

 
Ничего за тридцать лет в эстраде,
Поэтов время, видимо, сейчас.
А может, лучше всем уже заткнуться,
В молчании сегодня правда вся)))
 

Волны
(Эпилог)

 
Скажите мне, а что вы знаете про волны,
Про колебания их частоту и унисон.
Про мощность их про красоту посыла,
Про импульсы про передачу и приём.
 
 
Теорию учили если повезло все в школе,
Вы матрицу достанте знаний тех из сундука.
Затем к своим стихам её примерте надосуге,
Поймёте и почувствуете вот, что вы друзья.
 
 
Оказывается не стихи написаны, а волны.
Живут при чтении стиха – такое свойство есть у них.
Передают эмоцию волной и чувства ваши,
Заходят, проникают в тех кто ваш читает стих.
 
 
Они зайдут и выйдут бес препятствий если,
Настроен ваш читатель на приём волны иной.
Но понесутся вдаль волной эмоции изящной,
Когда читатель с полки книгу возьмет свой.
 
 
Его приёмник песни – назовём его душою,
Настроится мгновенно на волну стиха.
Получит он заряд энергии и счастья,
И будет много раз читать и пересказывать рассказ.
 
 
На рынке знают про товар, что выставляют,
Ассортимент пошире нужен торгашам.
Товар найдёт сам кто ему пригоден,
И тоже самое относится к стихам.
 

Для души

Вера

 
Мечтал о тебе я девченка,
А ты недоступна была.
Играла любовью легонько,
Со многими Вера моя.
 
 
А я всё не верил и мчался,
На наш во дворе пятачек.
И ты приходила к парнишке,
Даря ему флирта урок.
 
 
Наивный подросток старался,
Причёски, рубашки менял.
Цветы на газонах и клумбах,
Срезал и собой рисковал.
 
 
Смотрел на тебя с вожделением,
Он знал, что такое любить.
Но Вера его научила —
Он чувство измены постиг.
 
 
Он был ещё только подросток,
В начальные классы ходил.
И только спас его возраст,
Хватило у мальчика сил.
 
 
Мужчина теперь и красавец,
И женщин познал их любовь.
Но память от Веры осталась,
Остался на сердце порок.
 

Друзья меньшие

 
Пюиии – здоровается чижик утром,
Мур мяу, мяму, мяу мям мурлычет – Теся-кот,
А рыбки рады мне без звука вовсе,
Глазами, чешуёй блестят и машут плавником.
 
 
Вставай хозяин – не дави диван напрасно,
Нам нужен твой спокойный разговор,
И чижик строго смотри – как учитель,
И Теся хвост поднял трубой в укор.
 
 
А рыбки те включают чувства,
Через стекло мне стая импульс свой дает.
Жизнь бьёт ключом в поэта комнатушке,
Друзья меньшие, давайте вместе слог найдем.
 

Спартанцы и король Артур

 
Держат щитами спартанцы
Натиск элиты врага.
Выждав момент для атаки,
Колют и делают шаг.
 
 
Давит себя же противник,
Хрустят черепа о щиты.
Спартанцы сильны и спокойны,
С ними их царь – Леонид.
 
 
Погибли геройскою смертью,
Но живы спартанцы в веках.
Живёт подвиг храбрых героев,
Живёт и противника крах.
 
 
Артур – тот король справедливый,
Пал от наймита стрелы.
Жив он прекрасной легендой,
Эскалибур грозен и щит.
 
 
Живёт и мерзкий поступок,
Знают предателя все.
Но гибнут всё-таки лучшие,
Грех правит бал на Земле.
 
 
Спартанцы с Артуром звездою
Стражи теперь в небесах.
Скверна измены, плебейства
Течёт стоком грязи канав.
 

Колыбельная

 
Сегодня вновь закончен день,
Он был наполнен весь обычными делами.
Как хорошо, что вы сегодня здесь,
Как хорошо, что я сегодня с Вами.
 
 
Печали нет, есть тихая любовь
И единение душою с Вами,
Поговорили нынче обо всем
Красивыми и нежными стихами.
 
 
За это стоит много пережить,
И это не измерится деньгами,
Прочесть, понять и тоже написать
Ответ в стихах приятными словами.
Вот – вот наступит новый год,
А с Вами он приходит каждый вечер,
День не напрасно прожит вновь,
Написан стих – не гаснут свечи.
 
 
Бай, бай споём друг другу на ночь песню,
Нас лайки убаюкают своим теплом.
А ночь подарит снова доброе и удивительное утро,
И завтра снова Новый Год.)))
 

Мое время

 
Сегодня моё в стихе время,
Живу и пишу, как хочу.
Дано этом право немногим,
Ответа не дам, почему.
 
 
Роятся толкутся и рвутся
Эмоции – мысли души,
Пиши и твори, пока дышишь,
А мы тебе скажем мотив.
 
 
Пиши ты о прожитой жизни,
Пиши ты о том, что узнал.
Пиши, чтоб понятно читалось,
Пиши, что ты чувствуешь сам.
 
 
Фальши не будет, не кайся,
Мы тебе скажем, где фальш.
В тебя мы вольём много красок,
Ты только достойных читай.
 
 
Что написал – то уж в прошлом,
Тем и слогов не жалей,
Бескрайни просторы сложения,
Направим дорогою тем.
 

Налейте хмеля

 
Налейте хмеля мне из – крепких слов дурмана,
Да так что б с ног, чтоб сразу в лет.
Не фальши, плагиата из скрипучего органа,
А из того, что из источника самой души течёт)))