Ангелы все улетают в Питер… Поэзия

Фотограф Анастасия Черникова

© Татьяна Благова, 2020

© Анастасия Черникова, фотографии, 2020

ISBN 978-5-4485-3409-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ангелы все улетают в Питер…

 
Здравствуйте, Ангел!
Пишу Вам, я.
Я – та, что вечно Вам пишет письма..,
и загибает чуть-чуть края —
ушки и хвостик рисуя лисьи.
 
 
Ангел,
сегодня погода – чёт,
завтра, возможно, настанет – не'чет.
Да! Я забыла спросить насчёт
нашей, такой долгожданной, встречи…
 
 
Слышала шелест вчера, в окне
крылья казались – опять не спите?
Осень пришла…
По её вине
Ангелы все улетают в Питер.
 

Автор фото Анастасия Черникова

Имя

Ангел мой, тебе пишу…

Письма не доходят?

На погоду я грешу!

Дело не в погоде…

Вот вчера – была гроза,

ливень лил до ночи.

Я не против!

Только за…

Мокнуть между строчек.

Ангел, можно мне узнать

у тебя лишь имя?

Можешь в небе написать

крыльями своими…

Ты – просто птица…

Ну, что ты знаешь обо мне?..

Ну, что ты знаешь?!

Бесследно, тенью по стене,

пройдя – растаешь.

И даже в окнах образ твой

не отразится.

Ты просто птица, ангел мой.

Ты – просто птица…

Земная

 
Вот гаснет свет
и я внимаю
на небе крохам
и шепчу —
я просто женщина земная
и быть небесной не хочу…
 
 
Я здесь
немного задержалась
и знает Бог молчу о чём.
Я поправляю покрывало,
едва задев его плечо.
 

Корка неба…

 
Небо вжалось в подоконник.
Небу нужен глаз да глаз!
 
 
Небо знает,
небо помнит
сколько грешных в мире нас.
 
 
Не смотри упрямо в небо,
не смотри с надеждой вниз!
Кем бы ты, бродяга, не был
небо вжато в твой карниз.
Возразить оно не может —
с нами вместе вниз и вверх.
Каждый корку неба гложет —
корку – общую на всех.
 

Дорога к раю…

Памяти Геннадия Угренинова

 
Там берега, как берега
и небо небом называют.
Пряма дорога и легка —
дорога к раю…
 
 
На поле скошенном круги.
И травы росные припали
к босой ступне твоей ноги
и морем стали.
 
 
И хлещет дождик в море то,
и ты по лужам, словно ветер.
В том мире, тёплом и простом,
ты Бога встретил…
 

Мой город мал…

 
Мой город мал…
Встаёт он рано.
Он боль не помнит!
А пока —
его малюсенькие храмы
теплеют верой сквозь века.
 
 
Он видит сны.
Его потери
невосполнимы и немы…
Он верит в тех, кто скуден верой
в застенках маленькой тюрьмы.
 

В твой тихий дом…

 
Притихли птицы…
Месяц бродит.
Скрипит ветвями старый сад.
И сотни звезд на небосводе
во все глаза за мной следят.
 
 
Укутав плечи тонкой шалью,
/на счастье или на беду/
в твой тихий дом
с пустой печалью,
перекрестившись, я войду…
 

Стихия…

 
И рухнуло небо в минуту одну!
И бились о землю, как яблоки – звезды!
Теперь – я тону…
Я тону! Я тону!
И что-то менять…
А не слишком ли поздно?
 
 
Такой глубины ощутить без потерь
нельзя, а порою —
совсем не возможно!
Плыву…
То ли рыба /теперь/, то ли зверь!
Рассвет оказался – фальшивым и ложным…
 
 
До самых краев!
Что я вру? Через край!
Водою полна и внутри, и снаружи…
Теперь.., ты – вода!
Привыкай, привыкай…
Стихия!
 
 
А ей – делать выбор не нужно.
 

Эх, поле!

 
Эх, поле!
Поле, поле, поле!
Колосьев шорох по лодыжкам…
Лишь пара дублей,
фотовспышка —
и жизнь прошла…
И дух на воле.
 
 
Мне не вплести в веночки вечность,
не стать свободным ветром!
Ты! Вплети меня в свои мечты
и по реке пусти —
по свету…
 
 
Водой речной омой мне тело —
Пожар душевный остуди!
Но знать —
что будет впереди,
я /как и ты /
давно хотела.