Слишком личное. #подругавсегдарядом

Автор стихов Вера Назаренко

Автор стихов Ольга Чижик

Художник София Никонорова

Корректор Лариса Николаевна Калиничева

Редактор Ольга Чижик

© O. S. A., 2020

© Вера N., 2020

ISBN 978-5-0050-2757-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Сколько мне было лет, когда я начала сочинять стихи – пять, семь, двенадцать? Трудно дать ответ на этот вопрос сразу и однозначно. Одним из моих самых любимых занятий в дошкольный период была игра «в рифмы»: мама говорила слово или фразу, а я должна была придумать «складное» продолжение. Вот так началось мое знакомство с миром стихосложения, ритма и фантазии. Годы пролетели как один день. Время закольцевалось: теперь я уже сама мама и читаю своим детям произведения А. Пушкина, Ю. Мориц, К. Чуковского – всех тех авторов, которых обожала в своем детстве. Потихоньку начинаю готовить себя и свою психику к приближающемуся подростковому возрасту своих чад. Одновременно вспоминаю себя в возрасте примерно от 12 до 16 лет, свои ощущения в тот малоприятный период: нескладная девчонка с кучей комплексов (что-то изменилось?), наполненная чувством собственной никчемности и бесконечного одиночества. Со мной рядом были родители, подруга и даже кот, но я не видела никого, как будто меня от остального мира отделяла невидимая заслонка. Эгоизм, скажете вы, и частично будете правы. Для подростка весь мир вокруг сужается настолько, что доходит до кромки его кроссовок. Боль от неразделенной любви, ненависть к собственной внешности, страдания по поводу одежды, на которую вечно не хватало денег, несоответствие идеалам успевающей ученицы для родителей…

Как выжить, и не сойти с ума? Как выразить всё то, что наболело и накипело? Я стала писать стихи. Они явились для моей души бальзамом, той самой волшебной таблеткой, которая сработала, эфемерным лекарством – панацеей от боли. Никому не давала их читать – слишком личные. Лучше про них не скажешь.

Достойно ли моё творчество называться высоким словом Поэзия – судить не мне. Делюсь с Вами, доверяю Вам – мои первые читатели, мыслители и мечтатели. И, да здравствует юность ‒крылатая и мятежная, местами угловатая и колючая, наивная, дерзкая, летящая на огонь как мотылек в ночи. Юность – время поиска самих себя, творчества, душевных терзаний, самокопания и перфекционизма, путь (как сказал кто-то опытный) от саморазрушения к саморазвитию.

Сколько бы ни было нам лет – 30, 45 или слегка за 60 – пусть наша юность будет с нами: в наших глазах и сердцах. Будем творить – стихотворения, прозу, вышивку, скульптуру, танец, рисунок – что душе угодно. Сочинять, создавать с тем же упорством и рвением, как в молодости, но уже с оглядкой на опыт. Будем самокритичными и немного сумасбродными, будем такими, какими нас задумали Природа и Бог. Ибо, по моему мнению, творчество, гуманное и неискаженное, протаптывающее дорогу от сердца создателя к сердцу ценителя, вкупе с любовью и милосердием – это и есть те три кита, благодаря которым наша планета Земля ещё держится на поверхности и не тонет в бездне небытия.

Ваша Вера N.

Вера N.

Разлуке.net

 
Ты знаешь, я давно молчу про нас —
В досужих разговорах меньше сплетен.
За окнами листва танцует вальс,
Играет музыка осеннего забвенья.
 
 
Омлет и кофе стынут поутру,
Я по привычке на двоих кладу приборы,
А время стрелкой-бритвой по нутру
Рисует даты… Дни, недели, годы.
 
 
Ночами сериалы – все мои.
Хочу закрыть глаза и вдруг услышать,
Как голос твой привычно зазвучит,
Или хотя б почувствовать, как дышишь.
 
 
Ты не прочтешь об этом – далеко.
В тумане прошлого, укрытый тёплым светом.
Мой путь к тебе навеки замело.
Ты спи. Тебе не нужно знать об этом.
 

Портниха

 
Ты пришел, когда мели
Вьюги да метели.
Вынул сердце: на, смотри! —
Раны багровели.
 
 
Нить взяла я и иглу.
Заново скроила,
Залатала ту дыру,
Что сильней кровила.
 
 
Не хватило одного
Уголка на сердце.
Где достать тебе его? —
Знала одно средство.
 
 
И пришила так легко
Часть от сердца своего.
 
 
Время лечит. Я ждала.
Чай несла с лимоном.
Утирала жар со лба,
Слушала, что больно,
 
 
Что ещё саднит в груди
И дышать так сложно…
Но однажды заросли
Шрамы все на коже.
 
 
Ты ушел, когда капель
Родилась в апреле.
Ты ушел, а у меня
Раны багровели.
 

Байка о Сидоре и козе

 
Рано утром по росе
Сидор едет на козе.
Там, в соседней хате с края,
Ждёт его невеста Рая.
 
 
Дом за домом, долог путь,
Надо чуть и отдохнуть.
Привязав козу к сосне,
Сидор мается во сне:
 
 
То травинка лезет в рот,
То мошка за бок грызёт.
Вот проснулся наш жених,
Потянулся… и притих.
 
 
Трёт глаза свои со сна —
Вот веревка, вот сосна,
А козы в помине нет,
Виден только козий след.
 
 
Сидор нос рукой утёр:
«Зверь умён, а я – хитёр!
Стану я в засаде ждать,
Ночь и день не буду спать!
 
 
Свадьбу надо отложить —
Без козы негоже жить,
Буду долго голодать —
Молока-то не видать!
 
 
Вот нагрянула беда!
В лес уйду я со стыда,
Так и сгину горемыка,
Пропадать мне в чаще дикой!..»
 
 
Чу, как будто кто-то блеет,
Сидор наш бежит скорее…
Ищет тщетно здесь и там,
Пригорюнился, устал.
 
 
Сел на траву, еле дышит.
«Ме-е!» – послышалось уж ближе…
Глядь: выходят из сарая
Его козочка и Рая!
 
 
Сидор рад как никогда!
Суть же байки такова:
Счастье рядышком живет,
Коль твоё – к тебе придет!
 

Погоня

 
Дремучей и тёмной тропою
Бежал быстроногий олень.
За ним, приготовившись к бою,
Всадник мчался как тень.
 
 
Ветки давя и ломая,
Как пламя, дик и горяч,
С жадностью воздух глотая,
За жертвою гнался палач.
 
 
Чуя по следу погоню,
Бросая вызов ветрам,
Олень устремился к ущелью,
Не ведая гибели там.
 
 
Все ближе и ближе охотник…
Шпоры вонзил в круп коня,
Проверил патроны. Неловко
Вскинул дуло ружья…
 
 
Сердце рванулось навылет.
Взгляд черных блюдец прожёг.
…Мальчишка ружье опускает.
Олень сделал в бездну прыжок.
 

«Морской песчаный тихий берег…»

 
Морской песчаный тихий берег
Заря рассветная умоет,
И отблески лучей на камнях
Ночная тень уже не скроет.
Шторма уснули. Тихо плещет
Волна спокойна и невинна,
И белой точкой гордо реет
Над горизонтом парус судна:
Корабль спит. И сном объяты,
В бессилье головы склонивши,
Трое матросов и ребенок,
Нептуна гнев к утру смиривши.
Насквозь просолены тельняшки,
Дыханье сбито, лбы горячи;
Из волн морских спасли мальчишку,
Наперекор штормам кипящим…
Так спите ж! Утро сил прибавит,
Лучи соленый пот осушат,
Попутный ветер вас направит
К тем, кто всю ночь вас ждал на суше.
 

«В дымке тают вагоны, вагоны…»

 
В дымке тают вагоны, вагоны:
Перезвон, перестук, перекат.
Обжигают огнями перроны,
Заслоняя собою закат.
 
 
В зной и в стужу мчатся колёса,
Проверяя по-своему жизнь.
От наката и до откоса
Философия спрятанных мин.
 
 
Не пугает туман их обманом:
Если путь – он идёт напрямик.
Буераки и буреломы
Не для них. Не для них. Не для них.
 
 
Ведь, где сплав металла и воли —
Нет там места страху конца,
И стучат, не ведая боли,
Стальные колёса—сердца.
 
 
В дымке тают вагоны, вагоны —
Перезвон, перестук, перекат.
Обжигают огнями перроны,
Заслоняя собою закат.
 

Знакомым маршрутом

 
Однажды он встанет чуть раньше,
Настежь откроет все двери,
И чуточку станет моложе,
А значит, немного добрее.
 
 
Заглянет в туманные дали,
Вдохнет пряный воздух осенний,
Так, словно не знал он утраты,
Как будто не ведал падений.
 
 
У прошлого спросит прощенья,
И дальнее станет чуть ближе;
Порвет в смятых чувствах сомненье,
Возьмет телефонную книгу.
 
 
И снова он – добрый прохожий,
Свернувший на улицу детства…
Гудок – абонент недоступен.
И эхом аукнуло в сердце.
 
 
…Билет, стук колес и смиренье,
Как будто лет двадцать долою.
И снова в вагоне та песня
От холода душу укроет.
 
 
И вот уж знакомые дали:
Там склон, поворот, крыша дома.
Звонок, звук шагов. И едва ли…
– Здравствуйте, с Вами знакомы? —
 
 
Девчонка: джинсы, кроссовки,
Наушники «Sony» на шее;
Она – чуть поодаль, в халате…
– Привет, заходи. Чай согреем.
 
 
Как будто и не было больно.
И жили все вместе давно так,
Был просто путь длинным до дома,
И занавешены окна.
 
 
Однажды мы встанем чуть раньше,
Откроем закрытые двери.
И чуточку станем моложе,
А, значит, немного добрее.