Знаки размышлений

© Галина Яшина, 2020

ISBN 978-5-0051-8518-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

 
Сборник стихов.
Название.
 

ЗНАКИ РАЗМЫШЛЕНИЙ

©Автор Галина Яшина.

Время ненаписанных стихов.

А я молчала, много лет молчала,

Я думала стихи не для меня,

Ах, если б всё ещё начать сначала,

Тогда хватило б одного лишь дня.

Чтоб оказаться стартовой страницей,

И плыть в тот океан, забыв про всё.

А вот теперь мне будет только сниться,

То, что когда – то мимо протекло.

Жалеть об этом, смысла больше нет,

Уходит время и уносит строчки,

Которые прожили много лет

Во мне, так и не став тетрадной строчкой,

Написанной рукой моей нетвёрдой,

В сомнениях об этом и о том,

И надо помнить, что стихи не гордость,

А просто счастье пройденным путём.

***

Безответная любовь.

Любовь безответная,

Как песня у ветра,

Летит, не воротится,

А позже находится,

В стеклянных колодцах,

В зелёной траве,

На небе у солнца,

В пустой маете.

В осеннем лесу,

И рябины кустах,

Сквозь жизнь пронесу,

И тогда на устах

Звучат те слова,

Что когда – то остыли,

Ты знаешь, а мы

Ведь так молоды были.

***

Мелом на доске писали,

Что равняется, – любовь,

Даше, Тане или Вале,

Что она волнует кровь.

Только в детстве мы наивны,

И смешно понять сейчас,

Что любовь не будет дивной,

Видно в зеркале нет нас.

И никто и не заметил,

Что состарилась любовь,

Вале, Маше, или Свете,

Не волнует больше кровь.

Потемнела, не смеётся,

В зеркале простая блажь,

Кто в любви мне признается.

Тот беспечный гений фраз.

Говорит, а я не слышу,

И не верю я глазам,

И одно лишь только вижу,

Что себя он любит сам.

Вот и вся любовь на деле,

А на память уголёк,

Если угли догорели,

У любви закончен срок.

***

Было счастье, было рядом,

А уходит, нет возврата,

Всё покрылось белым ядом.

Я ни в чём не виновата.

Думала, что счастье вечно,

Что любовь без края, – море,

Оказалось, я беспечна,

С морем мне уже не спорить.

Исчезает даже море,

Тихо стукнула калитка,

Это счастье стало горем.

И назад не воротиться.

В счастье, нету постоянства,

Как бумажный самолёт,

Много для него пространства,

А ко мне вот, не идёт.

Я просила, умоляла,

Говорила: « Не ходи».

Там где счастья будет мало,

А останутся грехи.

Почему простая сказка,

Сложной стала, наконец.

Я бы стала безотказной,

Но не слышен звон колец.

***

Белый цвет.

***

Я хочу, чтобы снова жила,

Каждый день себя воскресая,

Чтобы душу, песня звала,

Красоты небес не теряя.

Только выпито небо до дна,

На плечах золотые косы,

Это жизнь моя песней была,

Разливаясь в ручьях белёсых.

Под высоким и синим небом,

Цвету белому вопреки,

Кем бы ты в этой жизни не был,

Белым цветом себя назови.

***

Вернись, а как?

***

Жалеть о прошлом не хотела,

Но только иногда смотрела,

Куда ушли мои года,

Как в реченьку судьбы вода.

Жалеть о прошлом будет поздно,

Не надо всё принять серьёзно,

А только стоит оглянуться,

И годы прошлые вернутся.

Пришли, стоят за рядом ряд,

Что предлагают: рай иль ад?

Но так со мною и живут,

И никогда не предают.

Простите, прошлые года,

Что не всегда легка была.

***

Весенняя фантазия.

Он мне сказал: «Не жаль, что ваше тело

Растает в марте, хрупкая Снегурка!»

А. Ахматова.

 
Приходит март – весенний первый месяц,
И, как – то вдруг, становится легко.
И чувствую себя, как в недовесе,
А небо, как – то слишком высоко.
 
 
Наверно, не хватает витаминов,
Или другой, полезной мне еды,
А может, слишком мало альбумина,
И чересчур, вокруг, полно воды,
 
 
Я чувствую, зимою похудела,
И, невесомая, иду по льдам,
Тогда, когда физическое тело,
Не соответствует врачебным паспортам.
 
 
Не надо быстро таять так – Снегурка!
Зима не вечна, а весна тебя спасёт,
И пусть твоя красивая фигурка,
Не превратится в бесполезный лёд.
 
 
Ты обернёшься новой акварелью,
Весенней девушкой, сплетая свой венок,
И, зачаруясь, звуками свирели,
Начнёшь сначала свой весенний диалог.
***
 
 
Взгляд.
 

***

Из настоящего на прошлое смотрю,

И понимаю, – я не здесь, а там,

Там вижу восходящую зарю,

И возвращаюсь к пройденным мечтам.

Пусть там она останется, – душа,

Ей легче будет выжить среди «новы»,

И я, закрыв глаза, и не спеша,

Всё вспоминаю, что так близко и знакомо.

Так и останется навек со мной,

Тот прошлый век, как непреклонная натура,

С его любовью, жизнью и борьбой,

И не продлившейся по жизни увертюрой.

***

Вижу свет впереди.

***

Я живу, но ничуть не устала,

От прошедших и мелких обид,

Всё равно этой жизни мне мало,

Всё равно каждый день мне открыт.

И не надо беречь мои нервы,

Говорить, что наряд мне к лицу,

Я ведь знаю, что те, кто первые,

Никогда меня не спасут.

Я ведь знаю, душа подгадает,

И найдёт себе счастье в пути,

Или в осени тонкого края,

Или в том, до чего не дойти.

Я ведь знаю, тревоги банальны,

Всё равно разорят мою жизнь,

И не надо быть чашей хрустальной,

Ты на тонком краю удержись.

Там, где ветер прощает обиды,

Там где солнце смотрит в зенит,

Всё равно никому я не выдам,

Тот маршрут, что одной мне открыт.

Ты ведомый и ты же ведущий,

На тонком твоём пути,

Только верю, что есть грядущее,

И судьба до него дойти.

***

Вначале было слово.

 
«Сочинил же какой – то бездельник,
Что бывает любовь на земле».
А. Ахматова.
 
 
***
Не зови меня синеглазкой,
Сероглазкой уже не зови,
Улетели былые сказки,
Навсегда молчат соловьи.
 
 
Не зови меня, между прочим,
Ни любовью, ни чем – то иным,
Если сам себе напророчил,
Остаётся лишь белый дым.
 
 
И в просвете деревьев и сосен,
Белый дым, как туман плывёт,
Не зови меня, если хочешь,
Мой прервать навсегда полёт.
 
 
Вот и я не поздно, не рано,
Называла себя такой,
Для чего, для пустого обмана?
Для красивой игры в любовь?
 
 
Только ты не поймёшь, ты проехал,
Одиночество и любовь,
Ну а я, лишь былая потеха,
Ну и где же моя Ассоль?
 
 
Где корабль с парусами синими?
Или белыми? Боже мой!
У тебя ничего не просила я
А вот ты, проси у другой.
 
 
Серьги, стёжки, застёжки, запонки,
Наконец, ты тогда поймёшь,
Что, воронье, простое карканье,
Ты за музыку выдаёшь.
 
 
Только ворон с вороной каркают,
А не песни поют тебе,
И птенцов из гнезда выталкивают,
Потому что любви – то нет!
 
 
Ах, любовь, ведь людское чувство,
Ну и что, что вороны без слёз,
Только это большое искусство,
Чтоб прожить, не любясь, а врозь.
 
 
***
Всё не так.
***
Не получится в море волна,
Не получится в поле струна,
Не прольётся зимой водопад,
Только звери слепые глядят.
 
 
Как уходит от озера тень,
Как проходит ещё один день,
Убывает луна на закате,
И пустыми становятся клади.
 
 
Серый день, серый ветер, восток
Ударяет мне пылью в висок,
Отвернусь и забуду про пыль,
Есть земля, и растёт там ковыль.
 
 
Шелестит, наклоняясь так низко,
Что не надо волной больше брызгать,
И звенеть на ветру той струной,
Что, когда – то простилась со мной.
***
Голубое полотенце.
 

На кладбище в

родительский день.

Как будто я проснулась по весне,

Мне много ль жизни или мало ль надо,

Но я очнусь когда-нибудь во сне,

Коснется лба вечерняя прохлада.

Я постучусь в чужую чью-то дверь,

И выйдет парень, от души и сердца,

Как будто верь себе, или не верь,

Подаст мне голубое полотенце.

Зачем весна? Ведь парня нет уже!

Зачем цветы? Ведь многие не дышат.

Не слышат стука сил в своей душе,

И не о чём сегодня не напишут.

Весна всегда, везде и поутру

Наступит солнечный рассвет опять,

Но только я случайно не сотру,

Тех чисел, что стоят за пядью, пядь.

Когда весна стучит своим крылом,

Пиши стихи, иль плача у порога,

Представь, что вдруг не опустел твой дом,

Когда бежишь по склонам и дорогам.

Представь лишь на минуту: ты живешь,

И радуешься жизни бесконечно,

Тогда отступит наконец-то ложь,

И ты бежишь навстречу первым встречным.

Но эта боль, она всегда была с тобой,

Зачем здесь голубое полотенце?

Когда вокруг цветут цветы рекой,

Но не стучит чужое чьё-то сердце?

Прости за всё, за боль, за неудачу

Несбывшихся чужих мечтаний, грёз.

И если я, хоть раз ещё заплачу,

То не останется в душе ни капли слёз.

Так улетает в небо белая дорога

И уплывает в горы, как туман,

Чужое горе, ты его не трогай,

И не проси простить себе обман.

Душа как пыль развеется по ветру,

Летят осколки чьих-то рядом душ,

Ах, неужель я тоже стану смертной?

И мне достанется один лишь майский плющ.

***

Давно забытое.

***

Веретено у бабушки в руках,

Запело, закружилось, завертелось,

Так вот откуда появилась смелость,

Судьбу самой, как ниточку сплетать,

Но это очень всё непросто было,

И пряжа порвалась, и нить не шла,

И я уже, пожалуй, позабыла,

Как бабушка свою судьбу плела.