Коллегия поэтов и прозаиков в социальных сетях представляет авторов – современников России и Ближнего Зарубежья. В книге собраны работы по итогам конкурса «Лучшее произведение недели» в авторской редакции.

В состав жюри вошли: учредитель Коллегии поэтов и прозаиков, педагог начального образования Эльвира Шабаева; организатор и автор проекта, поэтесса, лауреат и финалист городских и международных конкурсов, член Российского Союза писателелей Светлана Кунакулова; общественный деятель, поэтесса, главный редактор альманаха «Всяк», выпускающий редактор «Всяк Театр Радио+ТВ», член Российского Союза Профессиональных литераторов Мария Ярославская; поэт, автор/исполнитель, победитель конкурса «Мастер пера – 3» Иван Дьяконов

Лучшими в ноябрьском выпуске признаны произведения авторов в следующих номинациях:

Поэзия

Ольга Березина, Алексей Ежов, Григорий Болдырев, Ольга Николаева, Светлана Сапронова, Татьяна Еременко, Владимир Филатов, Валентин Подшивалов

Проза

Татьяна Чернышева, Марат Валеев, Ирина Столярова, Лариса Агафонова

Мы всегда рады приветствовать вас на нашей творческой площадке

https://vk.com/club161136809

Данный сборник уникален тем, что авторы, в силу своих возможностей и безграничного таланта на добровольной основе поддерживают подопечных благотворительного фонда «Подари жизнь», желают деткам полного выздоровления и скорейшего возвращения домой!

«Будьте…»

Будьте…
Всегда будьте лучшими.
Лучшими быть —
Значит главными.
В споре
с умами заблудшими
Вы не побойтесь
Быть странными.

Будьте
В решениях сложностью,
Определив направление.
Станьте из массы —
Возможностью,
Превосходящей стремление.

Будьте…
В пути будьте посохом,
Думам вперёд указующим.
В битве неравной —
То порохом,
Силы в едино связующим.

Будьте…
Всегда будьте лучшими —
Светом
Из тьмы восходящими,
СтОящими, существующими.
Будьте
всегда настоящими!

/Светлана Кунакулова/

«Ночь опрокинула чашку с рассветом…»

Ночь опрокинула чашку с рассветом,
День расплескал горький кофе,
Каплей сиропа вишневого цвета
Твой корректирую профиль.

Ты потерпи, мой родной, то – не впору:
Сжатое фактами в сферах,
Время крадется, подобное вору,
Тонет в объятий размерах.

Голос стучится твой шепотом робко,
Бьется о стену обмана.
Наши пути обособлены скобкой
Где – то в чертах океана.

На перепутье что есть и что было.
Память преследует, строго
Смотрит на то, что в сердцах я разбила.
В стёклах – к тебе та дорога.

Гордость меня провожает с укором —
Вымыслом ложь не измеришь.
Ты потерпи, мой родной, это – скоро,
Я – за тобой! Ты мне веришь?

/Светлана Кунакулова/

«Как много тех…»

«Как много тех, с кем можно лечь в постель.

Как мало тех, с кем хочется проснуться…»

/Эдуард Асадов/

Как много тех,
кто ищет встреч со мной.
Как мало тех,
кто слышит сердца звуки.
Ссылаясь на галантность
в час ночной,
Желают и мои целуют руки.
Как много тех,
кто хочет счастья впрок.
Как мало тех,
кому претит нескромность.
Преследуя судьбу,
дают зарок,
Разменивают гордость
на покорность.
Как много тех,
сегодня кто в пути.
Как мало тех,
вернётся кто обратно.
Кого уже не спрятать,
не спасти
И тех, кому – не вновь,
а вероятно.
Как много тех,
кому нужны слова.
Как мало тех,
кого смущает жалость.
Примерив крылья
и взлетев едва,
Теряют равновесие
и здравость.
Как много тех,
за кем смогу пойти.
Как мало тех,
кто искренностью болен.
Ищу того, кого хочу найти…
А руки целовать мне
каждый волен!

/Светлана Кунакулова/

ТАНЕЦ ПОД ДОЖДЕМ…

Израненное сердце
жаждет мести,
Обманутые чувства
ждут повтора.
Две тени под дождем
на том же месте
Танцуют странный танец
разговора:
Наклон, вперед два шага,
шаг обратно,
Сплетенье рук —
заканчивая драму.
Скользят
по мокрому асфальту статно,
Сливаясь
в произвольную программу.
Ни взгляда, ни упрека,
ни надежды,
Ни слова,
ни намека на разлуку.
Срывают с тел изношенных
одежды
И к душам оголенным
тянут руку.
Пропитана свободой
сила ритма,
Сближает страсть,
как на обложке – глянец.
Таит в себе природу алгоритма
Эмоций
этот произвольный танец.
Ни взгляда, ни упрека,
ни надежды,
Ни слова,
ни намека на разлуку.
Срывают с тел изношенных
одежды
И к душам оголенным
тянут руку.

/Светлана Кунакулова/

«Я узнаю тебя среди тысячи лиц…»

Я узнаю тебя среди тысячи лиц,
Второпях —
мимолетной улыбке.
Среди тысяч турниров —
непройденный блиц,
Среди тысяч путей —
самый зыбкий.
Я узнаю твой голос
из тысячи фраз
По тональности, нотам, акценту.
Я узнаю твои —
среди тысячи глаз,
Что возможно из сотни —
проценту.
Я узнаю тебя среди тысячи снов
По приметам,
просчитанным датам.
Среди тысячи
мной недосказанных слов,
Тишиной
прокричавших когда – то.
Я узнаю тебя
в грустных каплях дождя,
Стоном ветра в ночи вспоминаю
Возвращаясь всегда —
навсегда уходя,
Я узнаю тебя! Я узнаю…

/Светлана Кунакулова/

ОТПУСК НА МОРЕ

Ночная музыка без слов
Мотивом многое расскажет,
Огнём охватит горку дров,
Путь к редкой радости укажет.

Есть что-то в музыке иной
Такое, за пределом мысли,
Как небо, как морской прибой,
Как облака, что вниз провисли…

Плутает ветер в кружевах,
Скользит, волнуясь, шелк бретельки.
Неведом полуночный страх,
Есть лишь мечта на две недельки.

Да, отпуск короток весьма.
Недолго «в роскоши купаться»,
От плеска волн сходить с ума,
Свободой, солнцем наслаждаться!

/Иван Дьяконов/

ЗАПРЕЩЕННЫЙ ПОЭТ

Было так: в стране, где мало света,
Где не знают, – кто правдив, тот свят,
Дух непокорённого Поэта
На Кресте словесном был распят.

Не Христос, но в чём-то судьбы схожи:
Тоже указал, где – Рай, где – Ад,
Вольный, не плясавший пред вельможей,
Предан был Иудой свой собрат.

Стадо, мановенью пальца внемля,
Грязью облило сиявший нимб.
Осквернив зловонным смрадом землю,
Растоптало созданное им.

Так же, как Христос воскрес из мёртвых,
Смертию своею смерть поправ,
Из забвенья дух Поэта гордый
Воскресит судьба сквозь пыль и прах.

Пусть толпа беснуется глухая,
Повторяя власти приговор,
А стихи Поэта всем читают
Дюжины апостолов с тех пор.

Не понять не знающим рассвета:
Обжигая хрупкое крыло,
Сердце запрещённого Поэта
Новую звезду для них зажгло.

/Ольга Березина-Луганская/

АВАРИЙНЫЙ ВЫХОД

Холодное лето
И слёз по колено,
Морская вода не нужна.
Из кладбища клеток
Нас вынесла пена
На берег стального ножа.

Открытые окна,
Закрытые двери
На крайнем своём этаже.
Движение тока
От верю к не верю
Вскрывает рубцы на душе.

Шестая палата
В конце коридора,
Свинцовый оскал пустырей.
В пакетиках латте,
Балет Айседоры
Ночами в клубке простыней.

(Для выхода в аварийной ситуации: разбить стекло молотком).

Внезапная осень
Расправила крылья,
Раздвинув дверные тиски.
Нас больше не спросят,
В архиве закрыли
Историю древней тоски.

/Алексей Ежов/

РИФМУЕМ ЖИЗНЬ…

Рифмуем жизнь, где всё предельно ясно,

И кажется легко, на первый взгляд.

Но упрощать события опасно!

Стихи живут, когда они горят,

Но не сгорают в дымке водопада,

Где радуга в купели янтаря;

А превратились в гроздья винограда,

Что вдохновила ранняя заря.

И вешние потоки – не ошибка,

А сок любви, где счастье у ворот:

И под луной, лишь заскрипит калитка,

У дома, где любимая живёт, —

Вновь вспыхнут чувства, слёзы и улыбка;

И ничего не сможет помешать!..

……………………………………………..

Пиши поэт, да так – чтоб пела скрипка!..

Иначе рифмы могут обветшать.

/Григорий Болдырев/

«То мокрый снег, то дождь занудный…»

То мокрый снег, то дождь занудный,
Сбивает ветер на пути.
Ноябрь гуляет беспробудно,
И нам управы не найти

Не вскинуть сложенные крылья…
Как вдруг- подарок! Чудеса!
Сегодня небо приоткрыло
Свои лучистые глаза.

На ветку прыгнула синица,
А сверху каплет: «там-там-там!»
Соскучились и мы, и птицы
По скудным солнечным лучам.

Пускай они почти не греют,
Но нам дороже оттого,
Как будто подмигнуло лето,
В канун морозов и снегов.

К зиме кормушку сделать надо,
И припасти сальца с пшеном.
Весна придёт, согреет взглядом,
А мы с пичугой подождём.

/Ольга Николаева/

ОНА МОЕТ ПОЛЫ В МЕТРО

Она любит ночные смены, без гудков и обычной людской суеты. Убегая из внешнего плена, здесь она в своём мире фантазий «на ты». Она моет полы на «Октябрьской». Эскалаторов стройный, застывший ряд сочиняют ей новую сказку, даже люстры на станции с ней говорят. Ей всё кажется, будто она – принцесса, в честь неё открывается первый бал. Будто ждёт её принц – повеса. Жаль, что станции зал безнадёжно мал. Она видит себя в синем платье с кружевами из Франции на декольте, и как будто совсем плевать ей на картины, смеющиеся со стен… Со скамейки бутылка из-под кефира загремела в пустое ведро, а за ней и потрепанный томик Шекспира. Она моет полы в опустевшем метро.

/Светлана Сапронова/

«Поговори со мной, свеча, подруга верная…»

Поговори со мной, свеча, подруга верная,
И раздели мою печаль-тоску безмерную.

Ты помолчишь, а я спою тебе, подруженька,
О том, кого люблю, кого я звала суженым.

По воску катится слеза. Ты знаешь, милая,
Так никогда и никого ведь не любила я.

Позволь, в огне твоём сожгу все мысли-горести.
Ведь тяжело душе в себе всю эту боль нести.

А с первым утренним лучом с тобой расстанемся.
Я не жалею ни о чем и не раскаялась.

И даже если не мила, смахну усталость я.
Душа в любви себя нашла. А значит справилась.

/Татьяна Еременко/

ЧЕРНО – БЕЛОЕ

Ложится жизнь в строку за рядом ряд,
Бывает невпопад и безвозвратно.
Похожа на неброский мой наряд,
Не рассмотреть на нём цветные пятна.

Душа зовёт подальше от греха,
Сжимая изнутри больное тело…
Ведь совесть от того порой глуха,
Когда своим желаньям нет предела.

Как тяжкий крест, несу свои стихи,
Чужие в них порой живут тревоги…
Стихами искупить хочу грехи,
Хоть редко вспоминаю в них о Боге.

Родился новый день вчера во мне,
Наполню им в быту своём пустоты.
С тревогой о насущном наравне,
Воскреснут повседневные заботы.

/Владимир Филатов/

ИГРА СТОИТ СВЕЧ!

«Игра не стоит свеч!» – сказал мой старый друг,

Шагнув за край, где чернь да неизвестность.

Ему среди людей, как видно, стало тесно,

С безмолвием решил посостязаться, вдруг.

По поводу свечей – ошибочный прогноз,

Прощальный зал был полон ламп из воска

И серо – жёлтых лиц, как на картинах Босха,

Изображавших не единственный вопрос:

«Зачем да почему? А смог бы я вот так?

Иль то доступно грешникам безумным?

А где-то там, извне – звучали жизни струны,

Ревущий дождь стенал, оплакивая прах.

Жизнь – вовсе не игра. Хотя, как посмотреть!

Цепляться за неё упорно надо… с Богом,

Пусть, не всегда в цветах… твоя дорога,

Но всё же жизнь прекраснее, чем смерть…

/Валентин Подшивалов/

(Посвящается моему другу и соавтору Вадиму Никифорову 1963—2016)

НАД НЕВОЙ

Под шёпот стылой темноты
Стряхнуть бы с плеч остатки сна.
И вдруг воскресли все мечты,
Что недослушала война.

А переждать уже невмочь,
Но в этом нет моей вины.
Гоню себя из дома прочь
В объятья зябкой тишины.

Крест на крест режут небосвод
Лучи больших прожекторов.
Возможно авианалет?
Сирен не слышен гулкий рёв.

Как выстрел, залп вернул меня,
А вдоль реки ликует люд.
Всё небо в всполохах огня…
Сияет праздничный салют!

Замолк уставший метроном.
Проснулся транспорт городской,
Морзянкой снег стучит в окно…
Январь гуляет над Невой.

/Владимир Филатов/

«Давно умолкли соловьи…»

Давно умолкли соловьи.
Ноябрь. Озябли чащи.
Поёт мальчишка о любви,
О самой настоящей.

Казалось, осень – не сезон,
Но в сумерек прохладу
Он под гитарный перезвон
Поёт любви балладу.

Застыли в лужах зеркала
И лист замёрз кленовый.
Его девчонка не пришла:
Не разрешили снова.

Пусть светит холодно луна
Сквозь сито голых веток,
Но ласково звенит струна
Задолго до рассвета.

И пусть гулять ей допоздна
Не разрешает мама,
Девчонка смотрит из окна
И слушает упрямо.

Ты слово каждое лови:
В нём – словно искра тлеет.
Поёт мальчишка о любви,
И рядом с ним теплее.

/Юрий Елизаров/

НАВЕЯННОЕ СНОМ

Огоньками белёсый туман
Разрывает в ночи Млечный путь.
Здесь созвездий манящий капкан
В лабиринт норовит затянуть.

Осторожно по краю пройду,
Персеид нескончаемый рой
Наблюдаю, как пчёл на лету,
К ним могу прикоснуться рукой.

Неба купол – гиганта ладонь,
В ней рождение новых миров,
Пламенеющий юный огонь,
Мириадам угасших – покров.

Расплету золотое руно,
Нить, намотанную на Луну:
Возвращаться домой всё равно —
Не остаться бы в звёздном плену.

/Наталья Франц/

ОТ МЕНЯ ДО ТЕБЯ!

От меня до тебя, тихой реченькой в даль.

Мне на лодочке плыть, ив плакучих печаль.

От тебя до меня ветра буйного зной,

Неба хмурого синь, полуночный покой.

Я платок оброню, пусть к тебе приплывет,

Чистой глади речной, мой души огонек.

И за тысячу миль от меня до тебя,

Будет только лишь всплеск, тихий омут храня.

За туманом седым, за ракитой речной,

Я причал обрету, хоть и берег крутой.

И на том берегу средь травы луговой,

Я узнаю твой стан словно ветер степной.

И какой бы дорогой ко мне ты не шел,

Тебе тысячу верст средь дубравы большой.

И какой бы рекой я к тебе не плыла,

Мне рукою подать от меня до тебя!

/Светлана Степчук/

ПЬЁТ ТУМАНЫ БЕРЕСТА

Пьет туманы береста,
Словно сказочное зелье.
Грезит инеем листва —
Подосиновым, осенним.

Шелестит сухим листом
Старина – сентябрь устало.
Серый сумрак – одеяло
Укрывает землю сном…

Серебристая река.
Остывает молчаливо.
Засыпают берега.
В одиночестве унылом.

На берёзовый покров
Упадет с небес пушинка,
Ледяной цветок, снежинка,
Дочь неведомых миров.

/Руслан Палагин/

«По факту бывает – увидел, влюбился…»

По факту бывает – увидел, влюбился,
знакомство, свидания, секс и женился.
Любовь, вдохновение, ребёнок родился.
Работа, забота, как белка крутился.

Купили квартиру – восторг! Ипотека…
Долги, неудачи, болезни, аптека…
Влюблённость исчезла. Жить вместе -привычка.
Усталось достала. За стычкою стычка.

Семья для стандартной картинки ребёнку.
А жизнь не цветной, чёрно-белою плёнкой.
И хочется вновь впечатлений красивых.
Упал взгляд налево. Стерпеть бы – нет силы.

Постфактум – развод. Суд, размен и делёжка.
Так жизнь пролетела. Осталось немножко.
И снова увидел кого-то, влюбился.
Свидания, секс… но уже не женился.

А кто-то сумеет раз десять жениться.
Кому-то стерпеться с привычкой и спиться.
И каждый имеет свой выбор по факту.
Вот только у жизни финал, как постфакту.

/Марина Торочкова/

«Картинки о прошлом приходят внезапно…»

Картинки о прошлом приходят внезапно.
Когда ты не ждёшь, и, казалось, забыто.
Но чёрт возьми их в свои мерзкие лапы!
Порви их на части! Дави их копытом!

Зачем то, что было? Как порох! От спички
Взорвалось, исчезло и пылью осело
На ярких картинках, оставшихся в личке,
Засыпав цвета слоем белого мела.

Но что-то заденет, как пальцем по пыли!
И видишь картинку реальности прошлой.
И смотришь на пазлы фрагментов из были,
Пытаясь сложить их – плохое с хорошим.

Что было – то было.. Картина сложилась…
И завтра «СЕГОДНЯ» уже станет прошлым…
Рисуйте «СЕГОДНЯ» так, чтоб не забылось!
Чтоб «БЫЛО» осталось не злым и не пошлым!

/Марина Торочкова/

РАДОСТЬ

Пусть дела идут все набекрень,

Из себя выводит даже малость,

Но когда встречаешь новый день, —

Ты всегда испытываешь радость.

Радость – от того, что ты живешь.

Радость – от того, что солнце светит.

Пусть грибной накрапывает дождь

Или вьюга воет на рассвете.

/Ирина Пименова/

Бесплатный фрагмент закончился. Хотите читать дальше?

Избранное. Том 11

Дорогие друзья!