Мой лирический герой, от лица которого пишу строки, – я. Мужского пола, но это я, каким я себя ощущаю и через какого себя вижу мир. Пусть даже иногда ЛГ выступает в зооморфном, аморфном, ином роде или как необозначенный зритель, его переживания – мои переживания, его мысли – мои мысли (за исключением некоторых случаев, в которых почти всегда делаю сноску или привожу цитату).

Временами имеет место быть катарсис. И всё же описанные в таких строках чувства когда-то тоже принадлежали мне.

Вот и всё, и ничего больше.

P. S. У людей слишком мало слов, чтобы максимально точно описать все самые прекрасные вещи, которые случаются в мире. Тем не менее я пытаюсь.

Часть I. Рифма

2014—2017

«О день! И ты погиб. И я ищу в себе…»

О день! И ты погиб. И я ищу в себе
метаний яды, сонмы утешений,
очарованья зов и ярость всепрощений,
проклятий рык, стремление к борьбе.

О, я ищу в себе! Цветущие поляны,
убийство на лугу и зов чужих могил,
тебя, мой друг, и буйство, что воспил,
забыв и снег ночной, и верные туманы.

О, я ищу в себе! Проникновенья желчь,
свободы шаг и тёплые признанья,
моленья стон и ноты упованья,
владеющий водой опасный смерч.

О, я ищу в себе! Ищу и нахожу
песок сквозь пальцы, небо без звезды,
несталость жизни, сушу без воды
и верные своей судьбе барханы.

2015, январь

Синяя астра

Синяя астра,
о, синяя астра!
Прошепчи при свету:
«И я тоже умру»,
улыбнись, покачнувшись,
под волею ветра,
кивни тем, кто, проснувшись,
порадует Феба,
оказавшись под Солнцем
с последним червонцем.
О, синяя астра,
прелестная дева,
скажи, что пропела
та серая птица?
Что ночь коротка?
Что загробный ей снится?
О, синяя астра,
прекрасная дева,
юна и нежна,
коротка и чиста,
свежа и безбрежна.
О, синяя астра,
великая дева,
полюби и меня
над свежайшей росою,
под сгнившей мечтою,
и посмотрим,
кто раньше
умрёт.

2016, февраль

Горящий

Горящий, горящий молодой человек
сидит в кресле на чёрной обивке,
переплетает пальцы и просит ночлег,
я соглашаюсь. И словно ресница,

попавшая в глаз незаконно, преступно,
сидит, ухмыляясь, горящий человек,
цветёт, ухмыляясь почти что бесшумно,
цветёт, распадаясь на языки,

на языки пламени, собираясь в костёр,
освещая собой комнатушки простор,
но не освещая меня. Молодой человек,
что ж вы хотите, стервец, от меня?

От меня ж вы хотите чего? Он сидит
и глядит. Он глядит и горит.
Как на букашку на меня он глядит,
чернокудрый горящий бандит.

Руки все в пепле, ухмылка чиста.
Глядят насмешливо его глаза.
Изящнорукий, не кричит он в огне,
становясь от него всё грязней и грязней.

Прекрасные руки. И складки на брюках
могут поведать о жизни и смерти,
о смерти и жизни. Но я близорукий,
не вижу, что кажут они о бессмертьи.

Горящий, горящий молодой человек!
Да что ж вы хотите, в конце-то концов?
Вы самый престранный на свете субъект,
вы знаете это, молодой человек?

Сидит он и тлеет. Сидит, пепелится.
Сидит этот волк, и он же лисица.
Глядит, оттого и неловко, и больно.
Молодой человек, хватит с вами! Довольно!

Он лишь рассмеялся, лицо запрокинув,
в пепле летящем насмешливо сгинув.
Что быть может невиннее пепла отжившего,
столь тяжёлой усмешкою всё изложившего?

Молодой человек ничего не боится.
Я пепел раскину на белые лица.
Вам стоит себе у него поучиться,
Молодой человек не решит ошибиться.

Молодой человек! Ну а как же проститься?

Из пепла решительно стоит взраститься.

2016, август

Смерть ждёт каждого из нас

Смерть ждёт каждого из нас
в переливе карих глаз,
в светлом омуте, в тиши,
не прогонишь, хоть кричи.

Смерть ждёт каждого из нас.
Хоть страдай ты, хоть пляши,
ешь на лавке беляши,
нет отсрочки для души.

Смерть ждёт каждого из нас.
Глас твой тенор или бас,
и не важен твой окрас,
ты щекаст или скуласт,
смерть ждёт каждого из нас.

Нет различий – стул иль трон,
слышен колокольный звон,
смерть не кара, смерть – закон.

Слышен колокольный звон.

2016, октябрь

О, если б я был пустотой

Сейчас бы заново забыться, опустеть,
не знать, кто я, зачем, не знать и где.
Спокойно глядя внутрь себя одним глазком,
другим обозревать новейший мир,
осознавать, реальность где, а где иллюзий пир,
казаться словно вне и вместе с тем – в серёдке,
быть словно Пустота вовек неистощимым,
для самого себя неуловимым,
за гранью всякого, самим собой творимым.

2016, ноябрь

«Покопайся в голове…»

Покопайся в голове
да закончи на заре,
не копайся день, а ночь,
где не скажешь мысли: «Прочь!»
Скрип зубов раздастся в тьме.
Или это в голове?
Что реальность, а что сон?
Где бунтарь, а где закон?
Мысль вгрызается в чело,
хочется, чтоб всё прошло.
Или здесь же силы жить?
Не спешите хоронить.
Мысль о будущем ушла,
а фантазия пришла.
Где реальность, а где бред?
Что возможно, а что нет?
Ночь темна. Темнее сны.
Хочешь их упрочить ты.
Смело взгляды в них вперишь,
словно в зеркало глядишь.
Сны чудны. Они полны
хаоса и твёрдой тьмы,
боли, злобы и страданья,
самому себе признанья
в мозаичности своей,
в отстраненьи от людей
и уходах вглубь себя,
где все тайны бытия.
Ночь темна. Темнее сны.
Вот они-то мне нужны.

2017, январь

Монолог Офелии

Ты, касаясь своей рукою,
моих скрытых в усталости век,
ты казалась такой смешною,
мне шепча: «Молодой человек,

ведь тебе надо ласки, тепла,
ты не можешь быть вечно хмур,
ты не можешь быть вечно зол,
сквернословен и пошл, и угрюм.

Будь со мною же ласковым, милый,
и, поверь, станет легче тебе,
я тебя никогда не любила,
но не стоит об этом скорбеть,

да и ты бы не стал… Мой хороший, смурной,
на лице твоём смерти печать,
а в глазах – негасимое пламя,
ты окутан святой тишиной,

не даёшь называть себя мягко,
запрещаешь любое «постой»,
на тебя погляжу я украдкой —
ну а вдруг улыбнёшься с собой?

Мне так жаль: никогда нам с тобою
не ступать по граниту и пыли,
но, возможно, когда-нибудь
мы скрестимся у чьей-то могилы».

2017, январь

Иду широким шагом

Иду широким шагом меж переулков вброд,
жую из сыра и колбасок вкусный бутерброд,
смотрю по сторонам, кручу лохматой головой,
эх, кто бы прогулялся сейчас вдоль стен со мной!

Иду широким шагом, смотрю по сторонам
и вижу деву чудную, что с неба пала к нам,
стройней и гибче этих ножек я и не видал,
изгибы их чертил, пожалуй, сам беглец Дедал!

Привычною походкой приблизился я к ней
и стал ей наговаривать про родство теней,
про тихий юный гений такого-то старца
и про её чудесные, манящие глаза.

Я думал, что удачно поймал её в рукав,
но вдруг увидел скуку в чарующих чертах.
Ох, подожди, волшебная, дай тему изменить,
но девушка себя уже велела позабыть.

Куда ты, красна девица, златая голова?
Ну отчего ж не спросишь, как мои дела?
Ну почему не хочешь со мной вина испить,
ведь я готов билет в кино тебе купить!

Иду широким шагом меж переулков вброд,
закончился мой вкусный и сытный бутерброд,
смотрю по сторонам, кручу лохматой головой,
эх, кто бы прогулялся сейчас вдоль стен со мной!

2017, сентябрь

«Всё вокруг беспрерывно поёт…»

Всё вокруг беспрерывно поёт:
птицы, дороги и лайка,
соседка с приличной для ладоней задницей,
соседка с майкой «Ямайка»,
выпивший беспричинно сосед,
а на самом деле с причиной,
даже мой кактус поёт на окне,
а я сижу мертвечинный.
Зачем я сижу и сижу на диване,
зачем мне, смешному, попытки?
Зачем я тереблю свои раны,
зализываю их по привычке?
Зачем я такой весь: глупый, дурной
и шальной, пошальнее той пули.
Когда-то был старый, теперь молодой,
а, может, и снова старый.
Мне противно вино, мне противна вода,
мне противны чужие рассказы.
Я ползу через дни и через года,
не сдвинувшись с места ни разу.
Когда мне откинуться и от чего
отбросить свои копыта?
Когда станет меньше крепких тревог
и снов моих ядовитых?
Ответов негусто, пустые карманы,
ни слов у меня, ни денег,
ни искр в душе, ни кусочка нирваны,
ни задорных и ярких песен