Ты сам все знаешь. Да и говорить, собственно, особо не о чем. Мир требует социальных форм, смыслов, продолжения банкета. А мы учимся с тобой жить здесь и сейчас, пробуя иное и не так, как у всех. Мне кажется, у нас кое-что даже получается.

Мы живём и любим. Наше всегда с нами, несмотря на время, возраст, расстояние, не оглядываясь, но все же оберегая тех, кто рядом. Видимо, так надо.

Часто так бывает, что я не знаю, где ты, порой, не понимаю, что происходит с тобой, отчего ты затих и пропал куда-то, совершенно не представляю какими лентами дорог ты отсчитываешь километры этой жизни.

Но стоит только подумать, и все происходит, будто мы договорились об этом давным-давно. Спасибо, что ты есть сегодня у меня. Спасибо, что был вчера. Ты тоже думаешь о нашем завтра. И оно придёт.

А пока я пишу тебе письма, наполняя их теплом и любовью, отправляя их с первым попутным Ветром, потому что знаю, что ты их ждёшь.

Безответное

Без ответа. Письмо моё без ответа. Ещё одно.

Впрочем, я его и не отправляла тебе. А ты и не получал. Потому что ответа не будет, знаю. Пишу в стол. Которую ночь подряд разговариваю с Луной, что наблюдает за окном.

Тебя так вдруг и не стало. Словно ластиком стёрло из моей картины жизни. И картина не мила стала. Унылые серые краски. Завесить шторой бы её, чтобы не видеть другую жизнь, даже через окно. Пусто и одино�

Бесплатный фрагмент закончился. Хотите читать дальше?

Так и неотправленные письма тебе…

С этой книгой читают

Другие книги автора