«Стихи не пишутся – случаются», “ Я пишу, как дышу…» Но простота создания стихотворения кажущаяся, обманчивая. Поэтическое творчество – это труд, упорный, тяжелый, не всегда успешный. Марина Цветаева писала: «Я всегда разбивалась вдребезги. И все мои стихи – те самые, серебряные, сердечные дребезги». В стихах поэт отдает читателям душу, свои силы, свое сердце.

Выстрадать каждое стихотворение, за каждое слово платить любовью, не жалеть своей любви, своей души – в этом судьба поэта. Помнить о высоком назначении поэзии, не идти на поводу у черни, толпы – эгоистичной, корыстной, равнодушной, ждущей лишь угождения своим вкусам, оставаться независимым, бескорыстным, взыскательным и строгим к себе, мужественно встречать «суд глупца и смех толпы холодной» – в этом судьба поэта. Она всегда нелегкая.

Стихи умеют терпеливо ждать своего часа. Некоторые забываются очень быстро, еще при жизни их авторов. Настоящая же поэзия – всегда с читателем, и даже запрещенная, спрятанная, она всегда возвращается и помогает людям жить. Поэзия, как впрочем, и любое другое дело, которым вы увлечены – это и есть тот плот, который поможет уплыть «из монотонных будней», от пошлости, серости и скуки в мир красоты и вдохновения.

РДК пгт. Максатиха.
Лит. Объединение «Олимп».

Виктор Серов
пгт. Максатиха

Как будто о себе…

В чужих стихах, на книжной полке пыльной
Терялся я, плевав на сон и ночь,
И до утра, в словесном изобилии,
От серой скуки плыть пытался прочь.

Я ждал свой ветер, но меня носило
И прибивало вновь к моим пескам,
А я всё грёб, пока хватало силы,
На свет столпов к далёким маякам…

Сводило руки, боль сковала шею,
Застыла соль в углах опухших глаз —
Ну вот, приплыл… плясали свето-тени,
А на столе смеялся Пушкин А.С…

О, берег мой – пусть ты бываешь скучен,
Но за спиной всегда родной причал
И мой язык – великий и могучий,
Опять влечёт меня в мой океан.

И вновь на сон плевав и на усталость,
Я, словно старый, мудрый книжный червь,
На пыльной полке с рвением копаюсь,
Чтоб убежать от скуки и от нерв…

Я пришлю тебе осень…

Я пришлю тебе осень
Не в письме – бандеролью,
Ту, далёкую – в просинь,
Где мы были с тобою.

Где тебя провожал я…
Адрес тот же? Я помню.
Где когда-то желали
Быть навеки с тобою.

Я букет из кленовых
Тебе листьев отправлю —
Тех, бордово-палёных…
Помнишь, как мы играли?

Помнишь, как запускали
По реке наши звёзды? —
Мы тогда и не знали,
Что разлуки так слёзны…

Я пришлю тебе дождик —
Соберу его капли,
Погрусти со мной тоже —
Не дожди виноваты.

Не ветра, не морозы —
Сами портим погоду…
Я пришлю тебе розы
За ушедшие годы.

Я пришлю тебе зиму
И рассветы, и лето…
И немую картину,
И письмо без ответа.

Не пиши мне – не надо,
Пусть останется осень,
Лишь она мне отрадна,
Только с ней довелось мне…

Только с нею спокойно —
Листья в вальсе кружатся
И прощаясь достойно,
Мне под ноги ложатся…

Сегодня так модно – вокзалы и Осень…

Я видел тебя – ты была у вокзала,
Встречала кого-то… наверное Осень…
Когда-то другая вот так вот стояла…
А я-то всё думал, что ветер уносит.

А я-то всё думал, что листья шуршали…
Теперь же ветра не плащи развевают,
А гонят по небу сырые печали
И вечером грусти с перронов смывают.

Опять ты встречаешь, а может и вовсе
Бежишь – да бежишь, – от кого? Не от Лета?
Сегодня так модно – вокзалы и… Осень,
И модно бежать не дождавшись ответа…

Знаю, что не тропа ведёт…

Не из прошлого, не с грядущего —
Почерпну покой с настоящего, —
Не хочу забвенья тщедушного,
Не люблю тщеславно манящего.

Если в этот век довелось дойти,
Значит дыбы в прошлом не сдюжили,
А вперёд чертям уже нет пути —
За спиной же лет уж с три дюжины.

За спиной не вздор, не отвал в ножах,
А дороги в камнях да в рытвинах,
И в зачёт – не чёрт, а любовь в межах
Не весной в полях – ненасытная…

И в грядущем, там, не понять что ждёт —
Понимаю суть лишь рассветную, —
Знаю только, что не тропа ведёт,
А мечта о звёздах заветная…

Ты такою далёкою кажешься…

Ты такою далёкою кажешься —
Через мир, чрез годы, столетия,
Это фото с тобою не вяжется,
А звонки… в тишине междометия.

И проказник ветер полуночный,
Мне твоим дыханьем не кажется,
Я безсонным веком замученный,
Жду, когда же пепел уляжется…

Я с тобой как-будто на паперти
И молю о прошлом и будущем —
Где-то в том межвременье взаперти
За тобой я брёл твоим служащим.

По сей день там волей-неволею,
Недосказанным словом и мыслями —
Ты мне кажешься ночью безсонною,
Но… я знаю, что это безсмысленно…

Нервы

То в забытое, то в ненужное,
То неверием лбы сдираются,
Только нервы звенят натужные,
Да пружины часов сжимаются.

И на всё – про всё, мало времени,
И на гору взбираться – ветрено…
Будто всё в ночи, да по темени,
Или был рождён преждевременно.

Или просто надо быть каменным
И без нерв, без чувств и без племени,
Чем пылать с рождения пламенем
И бросаться жизненным семенем.

Чем долбиться в стену безмолвия,
Да о ревность жечься беzпочвенно…
Только жизнь-то будет-ли полная,
Если сменит вдруг полномочия?..

Лучше так уж пусть, чем гранитною,
Пусть тягучий нерв надрывается,
Чем остаться костью забытою
Над которой ветры стебаются.

Лучше пусть трещат лбы от ревности
И часы в поре остановятся —
Лучше так, чем молча в безвестности,
Где в пустом немое не полнится…

Румяна холодных закатов…

Румяна холодных закатов
Печалят задумчивый взгляд…
Так было наверное надо —
Уйти, без оглядки назад.

В упадок пришло основанье
Раскатанных ревностью чувств —
Не нужно пустых обещаний,
Не нужно подсаливать грусть…

Разлука – немая награда, —
Кому только – мне иль тебе?
Морозят холодные взгляды
Своей укоризной извне.

Закаты свели нас когда-то,
Теперь же разводят мосты…
– Так значит мосты виноваты?
А мне всё казалось, что ты…

Возможно, кому-то ответят когда-то…

«И кажется всё не со мною и мимо…» А. Медникова

Возможно, кому-то ответят когда-то —
Не трубно, не гласно, а шёпотом – тихо,
С нутра, словно эхо отдастся: «Куда ты?
Куда ты бежишь потаенное лихо?

Постой! Разве можно вот так вот, с наскоку? —
Умерь настроенье своё и вопросы.
Не время, ни тело, ни шаг однобокий —
Ничто в этом мире не вымолят слёзы.

И стоит-ли в память и в письма цепляться,
Когда за спиною две равные жизни —
Быть может в одной и хотел бы остаться,
Но только не в той, где погода капризна…

Не проще-ли просто идти без коллизий —
Вперёд ведь всегда направлений несчётно…»
– Молчи! – ты ответишь, – не надо сюрпризов!
Я просто задал тот вопрос мимолётно…