В тишине моих слов…

Редактор Эльвира Шабаева

Корректор Эльвира Шабаева

Организатор Коллегия Поэтов и Прозаиков

© Светлана Локкина, 2022

ISBN 978-5-0056-0009-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

Меня зовут Светлана Локкина (Коняшова). Родилась и выросла в маленьком карельском городке Сегежа. Стихи – моё хобби. Пишу обо всём. О любви, о природе, о людях. Что придёт в голову.

С теплотой вспоминаю своё детство, которое проводила в деревнях Тверской области у любимых бабушек. Многие стихи посвящены тому времени и тем обстоятельствам жизни, которые повлияли на моё мировоззрение.

Это мой первый сборник стихов. Я долго сомневалась: а стоит ли? Нужно ли выставлять свои мысли и чувства напоказ? И будет ли это кому-то интересно? А потом, случайно, попалась на глаза одна интересная статья о том, что нужно делать то, что ты считаешь нужным, воплощать все свои нелепые мечты и желания – это ведь твоя жизнь. Лучше попробовать сделать что-то значимое для себя самого, пока есть возможности, силы, интерес, чем потом жалеть о том, что не сделал.

Честно, я всегда стеснялась своего творчества. Мне казалось, люди, пишущие стихи, в чужих глазах выглядят смешно. Они особенные, иногда странные. Долгое время я не писала ничего. А потом прорвало. То ли чувства неразделённой любви, то ли просто вдохновение сыграли свою роль, тем не менее пришло время – перестать стесняться и воплотить свою идею с созданием сборника в жизнь. Надеюсь, не зря.

Философская лирика

«Я давно не стучусь туда, где не ждут…»

 
Я давно не стучусь туда, где не ждут.
Видно, мудрость приходит с годами.
Я всё чаще теперь выбираю маршрут,
Где ничто не сверкает огнями.
 
 
Я привыкла к тому, что уходят друзья.
Кто куда… Иногда в неизвестность.
Я усвоила то, что цепляться нельзя
За такое понятие – верность.
 
 
Мне судьба не один преподала урок.
Школа жизни – суровая штука.
И когда за спиной вдруг нажмут на курок,
Умираешь в немыслимых муках.
 
 
Стала больше ценить домашний уют,
Отступаю всё реже от правил…
Я давно не стучусь туда, где не ждут.
Забываю всех тех, кто оставил.
 

«Я не лучшая в мире женщина…»

 
Я не лучшая в мире женщина.
И в горящие избы невхожая.
Иногда излишне доверчива
И трусиха невозможная.
 
 
Под копыта коней не бросаюсь я,
Хотя, кто его знает, Господи…
Куда жизнь еще повернет моя,
На какие закинет росстани…
 
 
Не хвалюсь ни лицом, ни фигурою.
Стати нет во мне. Да и надо ли?
Слава Богу, вроде не дура я.
И мужчины к ногам моим падали…
 
 
Я бываю порой несносная,
То смеюсь, то плачу от радости…
Наплевать, что совсем уже взрослая.
Сила женщины в ее слабости.
 

 
Мне приходится быть застенчивой.
На других совсем не похожа я.
Пусть не лучшая в мире женщина.
И в горящие избы невхожая…
 

«У каждой женщины свои молитвы…»

 
У каждой женщины свои молитвы.
Свой Бог.
И те пути, что не открыты…
И тот порог…
 
 
Пределы чувств и сила веры
в её глазах.
Любовь, которая безмерна
на образах.
 
 
У каждой женщины свои тревоги.
Своя печаль.
И если пережито много,
характер – сталь.
 
 
Её душа, как поле битвы.
Несёт урок…
У каждой женщины свои молитвы.
Свой Бог…
 

«Будет все хорошо. Будет снова зима…»

 
Будет все хорошо. Будет снова зима.
Будет снег в капюшон. И в сугробах дома.
Будет свет фонарей ворожить сквозь метель.
На земле будет та же опять канитель…
 
 
Мандарины под ёлкой и блеск мишуры…
И гирляндой увешаны окна, дворы…
Будет щеки румянить детишкам мороз.
Будет пёс прятать в лапы мохнатые нос…
 
 
Будет всё хорошо. Будет торт и салют.
И шампанское то, что по праздникам пьют…
И Куранты, что бьют в новогоднюю ночь,
Отмеряя мгновения жизни точь-в-точь.
 
 
Будет всё хорошо. Будет снова зима…
Будет снег в капюшон. И в сугробах дома.
Будет скрип от калитки, слетевшей с петель.
На земле будет та же опять канитель…
 

«Приложить бы к сердцу подорожник…»

 
Приложить бы к сердцу подорожник…
Под подушку бросить сон-траву…
Я хожу по стеклам осторожно…
Не во сне хожу, а наяву.
 
 
Словно я – израненная птица,
В небо рвусь, не замечая боль…
А летает тот, кто не боится
Вновь расправить крылья над бедой.
 
 
Мне судьба подбрасывает камни
Из таких проблем, что не дай Бог!
Я в окно стучусь – закрыты ставни.
Я к дверям ползу – высок порог…
 
 
И порой совсем не замечаю
Кем-то вновь протянутой руки…
Мне бы в небо… Мне бы снова в стаю…
Там друзья мои… И там враги…
 

 
Приложить бы к сердцу подорожник…
Под подушку бросить сон-траву…
И оставить все обиды в прошлом…
Знаю, я сумею. Я смогу.
 

«Заварю себе чай…»

 
Заварю себе чай…
С терпким привкусом осени…
Мне подруга-печаль
Нотки грусти подбросила.
 
 
Не звала я ее…
Пришла гостьей непрошеной.
Посидим с ней вдвоем,
В тишине вспомнив прошлое.
 
 
Из ошибок на шею
Ожерелье повесила…
Снять его я не смею —
От того и не весело.
 
 
Ветер мокрой листвой
В мои окна бросается…
Что ж, печаль, пред тобой
Мне придется раскаяться…
 

 
Расскажу, что дела
Мои как-то не клеятся…
Ты же знаешь сама —
В чудо больше не верится…
 
 
Настроение – ноль…
Не нужны слезы жалости…
Тяжело мне с тобой…
С ног валюсь от усталости…
 
 
Вот и все! Уходи!
Спасибо, что слушала…
Новый день впереди…
Он с надеждой на лучшее.
 
 
Ни к чему привечать
Грусть-тоску заунывную!
Заварю себе чай…
С ароматом малиновым…
 

«Заходят через дверь, выходят через душу…»

 
Заходят через дверь, выходят через душу…
На сердце оставляют лишь следы.
И горечь от потерь, того, кто очень нужен.
И боль от пустоты…
 
 
Заходят через дверь, несут с собой надежды.
Все прошлое собрав, кидают за порог.
Есть счастье от любви, и мятые одежды…
И яблочный пирог…
 
 
Заходят через дверь, готовят вместе ужин.
Болтают обо всем, гуляют перед сном.
И вдруг, бывает так. Выходят через душу…
Разлукой по щекам. И в горле ком…
 

«А, может быть, в Питер? И все образуется?..»

 
А, может быть, в Питер? И все образуется?
Туда, где мосты разводные целуются…
Будем гулять по проспектам и улицам.
Встретим рассвет над Невой.
 
 
Там непременно плохое забудется.
В ветках метро возьмет и заблудится.
Белая ночь станет нам спутницей,
Может подарит покой…
 
 
Старый трамвайчик будет сутулиться,
И от усталости фарами жмуриться…
Вместе под руку с луною-заступницей
Вдаль убегут по мостовой.
 
 
А если над нами небо нахмурится…
Не побоимся, что кто-то простудится!
Мы под дождем словно мокрые курицы,
В счастье нырнем с головой!
 

 
Давай, рванем в Питер! И все образуется!
Не зря там мосты разводные целуются…
Кто-то из нас обязательно влюбится
В этот рассвет над Невой…
 

«Не будем о грустном. На улице слякоть…»

 
Не будем о грустном. На улице слякоть…
Погода не очень. И хочется плакать…
Смеяться сквозь слёзы – почти что искусство.
Давай улыбнемся. Не будем о грустном…
 
 
В душе снова пусто. На сердце прохлада…
Опять неудачи. Но жить как-то надо!
И с первой весной вспыхнут новые чувства…
Лишь нужно поверить. Не будем о грустном…
 
 
И если порой одиноко и страшно,
От боли сжимаются пальцы до хруста…
Ты сильная! Остальное не важно!
Жизнь продолжается. Не будем о грустном…
 

«Я поссорилась с дождем…»

 
Я поссорилась с дождем.
Надоела непогода.
Не бродить нам с ним вдвоем
По наземным переходам.
 
 
Я к нему – он от меня…
По ту сторону дороги
Льет опять как из ведра…
Постоишь— промочишь ноги.
 
 
Без зонта иду домой…
Словно озорной мальчишка
То несется вслед за мной,
То плетется еле слышно.
 
 
Нам друг друга не понять.
Но влюбленность очевидна.
Он пытается обнять…
А мне мокро и обидно.
 

 
Кроме грусти от него
Ничего не ожидаю.
Любит он стучать в окно,
Прикрываясь теплым маем.
 
 
Мне простуда ни к чему.
Одеваюсь по погоде.
Дождевик с собой возьму,
Пусть он, в принципе, не в моде.
 
 
Я поссорилась с дождем.
Он какой-то бессердечный…
Только разве дело в нем?
Понимаю. Нет, конечно…