Русь моя. Книга стихотворений VII

Всегда промолчит безвозвратная совесть

Осколками счастья, разбитым стеклом,

И где-то еще сохраняется что-то.

Хрустальную вазу, заполнив песком,

Тебе одному непонятная квота.

Волшебные дали, унизив словцом,

В рубашке твоей рукава рассучились.

Ни жемчуга ты выступаешь ловцом,

И совести врать, никогда не учились.

И книжные темы припали к столу,

Придавлены грузом историй науки.

И ту пелену у завесы сорву,

И тянутся вширь загребущие руки.

Забрать тишину, наслаждаясь виной,

И голову кружит случайная повесть.

Когда мы поймем что другой стороной,

Всегда промолчит безвозвратная совесть.

И серые дни на заблудшие будни

И серые дни на заблудшие будни,

Оскоминой старческой скованный рот.

И мысли паскудяные лазают блудни,

Найдут и теряют потом поворот.

И часто во сне пропадаешь ты в пропасть,

Летишь, открывая от страха глаза.

И кружит тебя эта вечная лопасть,

И душу пронзает ночная гроза.

Но только какую ты крутишь рулетку

Занять бы кусочек прошедшей весны,

И райскую птичку позвать к себе в клетку.

И годы былые уже не страшны,

Но только какую ты крутишь рулетку.