12+
текст

Объем 90 страниц

1870 год

12+

Другие версии

5 книг
Степной король Лир

Степной король Лир

текст
4,0
3460 оценок

О книге

«Нас было человек шесть, собравшихся в один зимний вечер у старинного университетского товарища. Беседа зашла о Шекспире, об его типах, о том, как они глубоко и верно выхвачены из самых недр человеческой «сути». Мы особенно удивлялись их жизненной правде, их вседневности; каждый из нас называл тех Гамлетов, тех Отелло, тех Фальстафов, даже тех Ричардов Третьих и Макбетов (этих последних, правда, только в возможности), с которыми ему пришлось сталкиваться…»

"Я тебя не про…" «Не прощу?» «Не прокляну?» Шекспировские мотивы и персонажи прослеживаются очень сильно. Но у позднего Шекспира, при всем драматизме, более жизнеутверждающий сюжет, чем у позднего Тургенева. Шекспир как-то более верит в способность людей переосмысливать свою жизнь и меняться. А Тургенева какой отец – такие и дети, и ничто их не изменит.

Хотя именно поэтому, возможно, Евлампия, в отличие от Корделии, осталась жива. Вопрос – зачем?

С жизненных позиций эта повесть учит думать прежде, чем что-то делаешь. С позиции героя – сильные эмоции отключают логику, и человек совершает невероятные, практически самоубийственные поступки.

Огромная заслуга Тургенева И. при написании этой повести в том, что он показывает людей в момент наивысшего накала страстей, и даёт возможность учиться на чужих ошибках. Знаю двоих знакомых, которым эта повесть помогла в жизни.

Отзыв с LiveLib

О, как красиво, образно, ёмко написана эта книга! И как же сложно её читать! Лучше всего книга воспринимается на слух. Есть прекрасная озвучка, а также при чтении вслух "Записки охотника" начинают оживать, раскрываться, будто особая магия есть у данного сборника историй или это магия автора, как рассказчика. Ведь это рассказы охотника о людях, с которыми он встречался. Огромный временной срез быта, нравов и морали. Но особое украшение этой книги в описаниях природы. Это особое удовольствие погружаться в эти описания. Автор словами пишет прекрасные пейзажи русской природы, тончайшие её оттенки. Очень красиво! Больше всего меня проняла история Пантелея Еремеевича Чертопханова с его конем Малек-Аделем. Единственный рассказ, от которого не могла оторваться, большая драма человека, глубокие переживания и связь с верным другом. Читается книга очень тяжело, она насыщенна образами, ее надо смаковать, размышлять над написанным, уделять ей все свое внимание.

Отзыв с LiveLib

По вечерам  ̶н̶а̶д̶ ̶р̶е̶с̶т̶о̶р̶а̶н̶а̶м̶и̶, возле веранды, Врубель писал портрет своей красавицы-жены. Пейзаж за плечами женщины был похож на трепетные крылья её задумчивой души: две берёзки шелестят на ветру, по небу плывут редкие облака и в темнеющей синеве неба, словно бы начинают шелестеть первые звёзды. Есть пейзажи, удивительно похожие на замечтавшееся женское сердце.. (Я порой ловлю себя на мысли, смотря на осенний шелест синевы в листве — облетающая синева! — что это сокровенные и прекрасные мысли.. ну, вот этой девушки на скамейке в парке. И мне становится так стыдно, что я подсмотрел интимные мысли незнакомки с каштановыми волосами, что я краснею, как клён надо мной. Нет-нет, и посмотрю на девушку робко, и отведу взгляд, душу. Мимо проходят другие девушки, парни. Внимательно смотрю на них.. как охотник в засаде, на утку. Нет, это не те. Я вижу мечты и сны сердца, именно вот этой красивой женщины с каштановыми волосами. Женщина замечает, что я смотрю на неё и робко улыбается мне. А мне.. ещё больше стыдно. Кленовый лист надо мной, похожий на сердце моё, затрепетал, сорвался и полетел. Ах, как бы и я хотел за ним. Так бы и сорвался за ним, от стыда, с лавочки, и полетел.. Интересно.. куда бы я полетел? Я ведь не умею летать. Точнее, я летаю так же, как и плаваю: в глубину, навсегда (я не умею плавать). Полетел бы или на юг, или в сторону луны, или… к милым, смуглым ногам незнакомки моей.

Может об этом шелестят мечты женщины, её сердце? Чтобы я к ней полетел? Не подошёл, а именно полетел.. Господи! какие же волшебные, чистые, светлые мысли у женщин! Не то что у нас, у мужчин.. Женщина снова мне улыбнулась и спрятала взор в синий томик Тургенева (Записки охотника). Только в руках женщины, самая простая книга, может превратится в грациозный веер, за которым прячется её сердце, лунно выглядывая. Если честно, я не знал что и думать. Думал, что всё контролирую. Что у меня чудом прорезалась сверхспособность, видеть в природе сны женского сердца.. Я думал.. что я охотник, тургеневский, замечтавшийся.. И вдруг, я сам уже под прицелом у женщины! Более того… я ранен! Влюблён! Где это видано, чтобы на охотника охотились? Разве только в рассказе Тургенева… «Стучит». По названию думал, что это романтический этюд о дятле. Ан нет, почти инфернальный, индуистский рассказ о стуке приближающихся колёс в темноте: колесница джаггернаута, самой души вселенной.. которую мы раним, сами не ведая того, убивая любовь на земле, как прекрасных птиц и райских зверей.

Вот, подул ветерок возле милых, тёмных ботиночек незнакомки моей. Лужица улыбнулась синевой, и в ней отразилось что-то крылатое, лиловое.. Мои плечи словно обожгло дождём мурашек. Мне на миг показалось.. что женщина теперь видит мои самые интимные, сокровенные сны сердца! Боже! Какой стыд!! Улететь, улететь с кленовым листом навсегда, на юга! Женщина перевела взгляд с непоседливой лужицы, на меня, и улыбнулась. Закрыла книгу.. встаёт, летит ко мне, боже! Да женщина ли это??).

Но я что-то отвлёкся.. вспомнив об удивительной женщине, с глазами, цвета крыла ласточки. Так вот, Врубель по вечерам писал на веранде портрет своей жены. Жене было скучно просто стоять на одном месте, словно нерешительная нимфа, прильнувшая к берёзке: гонится Пан.. Она попросила свою подругу что-нибудь почитать вслух. Подруга стала читать рассказ Анатоля Франса — Святой Сатир. Не помню точно, вроде потом читали Тургенева, Толстого.. Вечера длились. Нимфа стояла у берёзки.. Врубель был так зачарован рассказом о святом Сатире, что с его картиной.. стали происходить кафкианские превращения. Когда он закончил портрет жены, она подошла к нему и с улыбкой сказала: милый, ну что, портрет получился? Хорошо вышло? Ты.. почему отводишь взгляд? Я сделала что-то не так? Покажи, ну покажи мне, не прячь картину.. Врубель, с грацией преступника, показывающего последнюю улику, следователю, развернул картину и жена.. слегка вскрикнула. И улыбнулась. На картине был чудесный летний вечер, шелестели берёзки на ветру, жёлтые рожки луны показались на горизонте.. На траве, возле берёзы, сидел.. старый Сатир, с седой бородкой Тургенева и добрым, почти детским выражением лица обиженного Толстого. Никакой женщины не было. На первый взгляд…

картинка laonov

К чему я это.. история написания Врубелем — Пана, напомнила мне Записки охотника. Кажется, ну вот описывает Тургенев милую природу, звёздочки мигающие, птиц небесных... а словно и о женщине пишет. Знаете, я иногда охочусь на ласточек: выйду на открытый балкон, прислонюсь к окну и замру, слившись с прозрачной синевой пейзажа и шумом листвы, и ласточка на миг спутает тебя с природой и подлетит так сладостно близко, на расстояние дыхания, и её карие крылышки — ах, цвета глаз моей возлюбленной! —  так трепетно и кротко замигают.. как глаза ребёнка, что вот-вот заплачет. И ты невольно плачешь сам, вжимаясь в заплечную синеву на окне, плачешь от красоты.. Жаль, что у Тургенева нет ласточек… да и кто в здравом уме охотится на ласточек? Хотя у Тургенева мелькнёт этот жуткий образ. В утончённой Франции есть же изысканное блюдо.. из жареных жаворонков. Господи, прости им, грешным. И чего неймётся человеку? И вроде не голодает уже человек, а словно зачарованный зверь в них живёт, всё бродит по свету, воет на звёзды и красоту земную.. и  плачет, и ест её, милую, красоту.

Есть какая-то детская прелесть в том, что на полотнах Кватроченто, ангелов изображали.. с крыльями куропаток, лебедей, тетеревов.. на которых так любит охотится Тургенев. Словно бы сама красота хочет сказать человеку: животные на земле — это живая память об утраченном рае. Это ангелы одичавшие, кроткие. Убивать их — грех. Боже.. есть птицы, похожие на живые стихи; существа в океане, столь таинственные, что если бы мы высадились на далёкую, сиреневую планету, тоскуя по братьям (и сёстрам!) с далёких звёзд, то увидели бы именно таких милых существ, и на коленях припали бы к ним, с блаженной улыбкой. А что на земле? Мы едим эту неземную красоту в ресторанах, с демократической улыбкой на устах, словно бы говорящей: какой к чёрту гуманизм? Зачем? Нам ведь так хорошо и сыто! Пока мы исподтишка будем убивать красоту живую, мы столь же радостно и исподтишка будем допускать и войны и убийства людей, и вечной красоты в душах.

Тургенев, умирая в муках в своей постели, раскаялся, что убивал столько животных. Просил прощения у них и прощался с ними (смотря в окно) так же трепетно, как Пушкин умирающий, с книгами на полочках: прощайте, милые друзья.. Быть может, комната Тургенева была наполнена в этот миг, кроткими призраками убитых им животных. Слышался незримый шелест крыльев, похожий на шелест осеннего леса. Шелест крыльев ангелов, светло смешивался с шелестом призрачных птиц: они провожали крылатую душу Тургенева, на небеса.

Да, читая книгу, спрашиваешь себя: ну Тургенев, ружьё мерцает в кустах, куропатки, звёзды, берёзки.. При чём тут женщины? А женщины всегда, при чём. Так и кажется, это не охотник с ружьём и щетиной.. а Амур с похмелья, с разбитым сердцем, бродит по лесу и ищет кого-то. Вроде бы читаешь про охоту, про милую природу.. а на самом деле про женщину: и  вон тот листик дрогнул в сумерках, ни с того ни с сего, как женское сердце в любви; вон там, за деревом, в листве, мелькнуло роскошное женское платье, как на картинах Корреджо.. ах, нет, это крыло лесной и таинственной птицы!

И вдруг, как чудо.. посреди солнечных сумерек леса, появляется в синем платьице, девочка-подросток и робко смотрит.. то на Тургенева, то на удивлённого читателя. Так в древности, птицы-сирины пели, манили в нездешнее, в лазурь. А у Тургенева — женщина светит и тоже зовёт в неизведанное. Женщины в Записках охотника почти нет. Так, словно ласточка промелькнёт… Вот, зачарованный домик в лесу и колыбелька с ребёнком невесомо висит в сумерках воздуха. В фильме Тарковского, женщина лежала в постели и приподнялась над ней. Её любимый робко подошёл к ней, не веря глазам.. а женщина посмотрела на него с улыбкой и тихо сказала: просто я люблю тебя.. А здесь.. ребёночек в воздухе. И разве так важно, что раньше «зыбки» подвешивали в воздухе? (ах.. какие пронзительные, до слёз, слова: наше счастье зыбко..). Кажется, что ребёночек кричит: мама!, на своём языке, а мамы нет. Она убежала с проезжим помещиком.

Тургенев не пишет, как это было. Он просто описывает зачарованный домик, колыбельку в воздухе, одинокого лесника и ребёнка чуть постарше, что качает «зыбку», засыпая, так что кажется, сон качает ребёнка. Лист упал за окном. Паутинка чеширски улыбнулась в уголке окна. Всё.. И ты, как зачарованный, сидишь на диване, хлопая глазами, оглядываясь на невидимую собаку на полу, возле невидимого куста. Рука тянется к невидимому ружью.. а берёт бокал с вином. И незримый вопрос на устах: кто была эта женщина? Что было в её жизни? Какое незримое страдание, неувиденное мужем, что она бросила его с двумя детьми? В глуши жила. С зверями, птицами небесными.. и душа её, нежная, тихо зарастала травой. Это ведь.. экзистенциальный момент самоубийства: убежать в ночи, с первым встречным..

Есть в этом что-то древнегреческое: словно Пан похитил нимфу, но всё как-то в фотографическом негативе: женщину жизнь превратила в одинокое деревце, шелестящее болью и снами на ветру. И вот, пришёл Пан.. охотник, поцеловал, расколдовал, и деревце вновь стало нимфой, душой и ветром. А ребёночек, рождённый от ветра и нимфы, замер в воздухе, он тянет свои тонкие ручонки в сумерки и кричит: мама! Грустно, что на Записки охотника не принято смотреть как на глубокую и новаторскую проработку древнегреческих мифов, трагедий.

Боже, а что за названия у рассказов! Да их просто гладить хочется и глупо улыбаться от счастья: Малиновая вода, Бежин Луг, Лебедянь, Свидание, Смерть, Касьян с красивой мечи.. Не названия, а.. Знаете, на Кавказе, листва удивительно осенится разными цветами, похожими на межзвёздные туманности: алые, жёлтые, зелёные, сиреневые и даже синеватые цвета. Бывает, едешь по горной и тихой дороге, а прямо на ней, расставив руки и ноги, как нежные сумасшедшие, делающие «ангелов» на асфальте, лежат туристы и смотрят на волшебную листву, говорят сами с собой, фотографируют, и улыбаются, не то тебе, не то красоте мира И ты на машине объезжаешь их осторожно и сам невольно любуешься с кроткой улыбкой, на просиявший, шелестящий кругом, космос.

Читая Тургенева, я поймал себя на странной мысли. Есть рассказы — Бежин Луг, Ермолай и Мельничиха, Чертыпханов, Свидание: в них чистый катарсис, сама тайны женщины и красоты, даже если в них прямо и не говорится о женщине. Если бы ангелы на небесах занимались любовью, то вместо оргазма, на земле нежно появлялись бы такие рассказы, или вот звёздочка над клёном блеснула бы ярче, или незнакомка на лавочке, с глазами, цвета крыла ласточки, улыбнулась бы мне ни с того ни с сего (или просто читая эту рецензию, улыбнулась мне). У меня во время оргазма, немеет кончик язычка, впрочем, как и я ярчайшие моменты соприкосновения с прекрасным: музыка Дебюсси, стихи Шелли, шелест осеннего леса..  И вот, теперь и Тургенев туда же. Так таинственно всё это..

В рассказе «Касьян с красивой мечи», есть просто изумительное место: хоть вырывай страницу из книги, беги в Лувр или в Эрмитаж и вешай на стену, рядом с «Ледой и лебедем» Корреджо и «Ночными кипарисами» Ван Гога. Рассказ начинается в духе Бергмана, и это за 100 лет до Бергмана! Рассказ-сон. Охотник заблудился в лесу и набрёл на зачарованное поселение, опустевшее. На одном дворике, прямо на земле, распластавшись, словно только что с неба упал, лежит ребёнок. Рядом, бесприютно пасётся листва, грустная лошадка, кошка.. Это не ребёнок, а карлик. Эдакий лесной и добрый гном. Для него, экзистенциальная трагедия — охота и гибель животных. Выстрел.. и он закрывает ладошками глаза и чуточку вскрикивает. Словно в него попали. Милый, милый..

Это его дочку в синем платье, встретил в лесу Тургенев. А матери.. снова нет. На этот раз она ушла не к другому: на небо ушла. Любовь гнома, и земной девушки. Какая она? Женское счастье, женская душа.. у Тургенева как-то мимолётны и трагичны, прекрасны, они рвутся в неведомое, в лазурь, как перелётные птицы, как шелест осенней листвы. Словно женщина не от мира сего, она — живая память о чём-то нездешнем, чистом и вечном. Причинить ей боль — всё равно что ранить небо. А мы охотимся на эту красоту, на любовь.. раним её, для развлечения.

Так вот, в рассказе есть дивное место, похожее на лермонтовское: В небесах, торжественно и чудно, спит земля, в сиянье голубом.. и звезда с звездою говорит..

А теперь у Тургенева:

Вдали, ближе к роще, глухо стучат топоры, и по временам, торжественно и тихо, словно клонясь и расширяя руки, спускалось кудрявое дерево..

Вижу смущённую улыбку читателя рецензии: и где здесь неземная красота? Чувствую себя дурачком, который привёл читателя в лес, и замер с ним: стоим, смотрим как падает лист с клёна.. Читатель робко оглядывается по сторонам и мысленно думает: господи.. главное, чтобы не маньяк! Всё дело в контексте. Если бы я вам показал чудесный носик моей любимой, вы бы тоже подумали бог знает что. Возможно, всё то же: господи.. ну точно, маньяк! А вот если всё лицо любимой показал бы.. А всё просто: Тургенев, ночью, на заре, крадётся с "гномом" туда, где несчастная душа рубит дерево: ворует. Дерево упало, словно звезда.. Понимаете? У Тургенева этого нет.. но читатель, особенно экзальтированный, как я, с разбитым сердцем (падающего как дерево), с бокалом вина — левой ногой прячу под диван одну из допитых бутылок, — понимает, что дерево упало, и вдруг, как чудо и улыбка любимой после сна, на небе просияли новые звёзды, совсем девственные, как при сотворении мира. У Тургенева космос, нежно сведён на землю..

Так вот о чём я подумал, читая Записки охотника. Есть рассказы в них.. вроде как лишние, без космоса: Бурмистр, Контора.. Мне сначала подумалось.. что некоторые рассказы не прошли испытания временем, устарели. Но потом.. я налил себе ещё вина. И мир преобразился! И даже Тургенев мне улыбнулся! Милый.. Меня осенило: Записки охотника, похожи на прекрасный лес, в котором всё гармонично. Это не хилый и причёсанный лесок, на заднем дворике где-то во Франции, Германии, нет, это настоящий русский лес. И потому есть рассказы, похожие на.. пеньки, или старое, живописно поваленное дерево, как у Шишкина: вместо медвежонка на нём.. моё косматое сердце. Перевожу с грустной улыбкой взгляд на свою голую, безволосую грудь.. а могла бы быть как у Тургенева: словно сердце вечерней травой заросло.. без любимой.

На такой «пенёк» хорошо присесть и отдохнуть, выпить вина. Выпив вина на пеньке, меня ещё раз осенило.. как лесника на заре, что писает возле реки и камышей, смотря как восходит алое солнце. Вы никогда не писали на заре у реки? Я бы экскурсии водил.. красота! Бывает, даже руки расставишь в стороны от счастья, и крикнешь солнцу: эге гей! я люблю тебя, милое! И солнце с того берега, женским голоском, с улыбкой ответит: доброе утро, Саша!

Так.. о чём это я. А,вот. Приглядевшись к иным рассказам.. не космическим, где зачем-то описывается скупой помещик, скупыми и скучными привычками, и помещица, добрая, милая.. почти никакая. Но я пригляделся.. и меня осенило (чокаюсь с томиком Тургенева: за тебя, мой милый, и чтобы никогда не было охоты на земле, ни на животных, ни на человека, ни на любовь). Тургенев описывает людей, словно бы лепя их из посверкивающего и тихого вещества четвёртого Дня творения, когда людей ещё не было. Это.. ещё более обворожительно и таинственно, чем Превращение Кафки. Давайте сознаемся. У каждого из нас есть друзья и знакомые — лоси, клёны, сирень, синички и дятлы, травка и дождик осенний. Друзья-гномы, друзья-русалки, милые пеньки.. Лично я, моё сердце — сирень на ветру.. и чуточку клён. Когда выпью или грущу —  эльф или зяблик.

Смотришь на обычного, глупого, местами доброго помещика.. таких людей и сейчас полно. И думаешь: и что в нём интересного? Он сам себе не интересен. Зачем он мне? Космос! Космос подавай мне, Тургенев! А потом.. допив бокал вина, понимаешь, утирая слёзы: всё в мире, космос. И этот помещик похож на одинокое, забытое дерево в сумерках леса, и эта милая помещица похожа на не то на акацию у церковки, не то на куропатку, тоскующую о чём-то своём на заре. Не то на звёздочку, паутинкой блеснувшей на небе.. И так хорошо делается от всего этого близкого космоса на сердце, и понимаешь, что нет плохих, хороших, скучных и глупых людей, а есть душа и космос, душа космоса..

Туз, фу! Отойди от зайца, не трогай! Чёрт.. вино закончилось. Ещё чуть-чуть, и меня осенило бы ещё больше. Бог знает до чего бы додумался. Может открыл бы тайну любви, или далёких звёзд, населённых таинственной жизнью. Записки охотника хорошо бы в книжном продавать вместе с бутылочкой красного вина. Эх.. хотел ещё о любви написать.. Ладно, «добью» мыслями о любимой. Любовь пьянит.

У Тургенева есть два пронзительных рассказа о любви. Почти сквозные, витражные — как в церкви стёкла, солнышком и небом играющие, как бесприютные ангелы. Тема пения птиц, пения живой красоты на земле и любви, трагически и неземно вспыхивает в рассказе «Певцы» — словно ласточка залетела на миг в окно, поманив в небеса, и вылетела.. и словно кто-то незримый стреляет в песню, пение синевы.. И вот, Тургенев отводит рукой, намокший от дождя папоротник, словно крыло.. и видит простёртого в цветах, раненого ангела. В «Уездном лекаре» описывается умирающая в постели молодая и красивая девушка. Она ещё никого не любила, не узнала муку и сладость любви. И вот, заехавший к семье доктор, простой, не особо красивый, но с чуткой душой, словно весь был освещён этой рвущейся из груди девушки, вместе с душой и жизнью  — любовью. Женщина пропела песню любви, как птица.. и умерла. И словно капля света с листвы, упала и на доктора, словно на грустную травку в теньке. Словно кто не любил в этом грустном мире, тот и не жил. Боже мой.. если жить без любви, страшно, то насколько страшней, умирать без любви?

Второй рассказ — «Живые мощи» Здесь я залился слезами. Тоже, рассказ про раненую птицу-любовь. Молодая и красивая девушка встретила свою любовь. Он её любит, а она его. Разве это не рай? Но вот, утром, дожидаясь его с охоты.. она вышла пораньше на крыльцо, на песнь жаворонка (символ тоски любовной, по чему-то небесному, чего не может дать земная любовь), оступилась и упала с крыльца. И словно что-то в ней оборвалось. И в любви так бывает.. Девушку приковало к постели. Она лежит в тёмном сарайчике на пасеке, в «цветах», и лишь ласточка порой к ней залетит, или богомолка зайдёт. Это почти притча о ранимости любви на земле. Притча о том, что неизбывная, непрожитая любовь, словно в стихе Пушкина — Пророк, может вознести, приподнять душу над постелью и сломленностью жизни, к шелестящему космосу, словно влюблённую женщину в фильме Тарковского.

Сижу с синим томиком Тургенев и слёзы на глазах. На руках — блёстки краски от обложки раскрашенной: словно космос блестит на руках.. Думаю о любимой моей. Смотрю на каштановый столик из Орловской фабрики. В тех местах охотился Тургенев. Быть может, этот столик, за которым я пишу свои рецензии и истории, (по старинке, ручкой, в тетради), потомок тех деревьев, что видели Тургенева, нашего русского Пана. Смотрю на ладошку, в которой переливается космос.. Вспомнилось, как после тяжёлой аварии, я оказался прикован к постели. В один миг, остановилась, распалась на части, вся моя жизнь. Друзья, исчезли с каким-то чеширским изяществом, пусть и не сразу. Любимая ушла.. И я остался в совершенном одиночестве, как героиня Тургенева. Дни, месяцы.. года, тянулись как в аду. Как заря в аду, что не может толком подняться. Чудовищно однообразно. Счастьем уже было, когда солнечный зайчик от открытой, стеклянной дверцы шкафчика, доверчиво запрыгивал ко мне на кровать. Я его ждал, милого, как ангела: хоть какое-то разнообразие в жизни. А потом в мою жизнь пришла любовь.. я летал. Мы летали. Но так вышло, что кто-то незримый, подстрелил её на лету. И уже мою жизнь словно парализовало. Всю. И снова ад одиночества, без друзей и жизни. Лишь изредка, на мою постель запрыгивает призрак солнечного зайчика: милое письмо от женщины, с глазами, цвета крыла ласточки. Тургенев, милый.. любовь ведь творит чудеса, да? Для неё и смерти нет. Так неужели для неё такое уж сильное препятствие, земные преграды, похожие на поваленные деревья и овражки в лесу?

Отзыв с LiveLib

Почему-то эта книга в основном не вызывает бурных восторгов (и в моем кругу общения, и исходя из прочитанных здесь рецензий), а я вот никак не могу этого понять, хотя... о вкусах, как известно, не спорят. Но для меня "Записки охотника" навсегда останутся одним из самых запомнившихся книжных впечатлений детства-отрочества. Читая их, написанных в такой неспешно-легчайшей манере, мне тоже хотелось одеть высокие охотничьи сапоги, перекинуть через плечо ружье (нет-нет, не стрелять, а просто для антуража), взять собаку и пойти в шуршащий осенний лес, весь влажный от мороси, стоящей в воздухе, и завораживающий многоцветьем красок. Мне кажется, такое упоение родной природой, такое восхищение ее красотой и такой талант ее описывать почти ни у кого не встретишь. По стилю близок только Паустовский, но даже от его пейзажей нет таких волшебных ощущений, как от зарисовок в "Записках охотника". Но ведь и природа не единственное, что покоряет в этих рассказах. А какие образы героев, какие набросанные крупными мазками, но такие яркие, выпуклые портреты... Да, в моем табеле о рангах - это то, что надо иметь в своей библиотеке, читать и перечитывать, и я обязательно вернусь к этой чарующей книге.

Оставьте отзыв

Войдите, чтобы оценить книгу и оставить отзыв

Описание книги

«Нас было человек шесть, собравшихся в один зимний вечер у старинного университетского товарища. Беседа зашла о Шекспире, об его типах, о том, как они глубоко и верно выхвачены из самых недр человеческой «сути». Мы особенно удивлялись их жизненной правде, их вседневности; каждый из нас называл тех Гамлетов, тех Отелло, тех Фальстафов, даже тех Ричардов Третьих и Макбетов (этих последних, правда, только в возможности), с которыми ему пришлось сталкиваться…»

Книга Ивана Тургенева «Степной король Лир» — скачать бесплатно в fb2, txt, epub, pdf или читать онлайн. Оставляйте комментарии и отзывы, голосуйте за понравившиеся.
Возрастное ограничение:
12+
Дата выхода на Литрес:
25 ноября 2008
Последнее обновление:
1870
Объем:
90 стр. 1 иллюстрация
ISBN:
5-699-15905-3
Правообладатель:
Public Domain
Формат скачивания:
epub, fb2, mobi, pdf, txt, zip