Что наша жизнь?

Евгений Лукин

Что наша жизнь?

О, как ты понятлив, проницательный читатель…

Н. Г. Чернышевский

– Царевич?

Иван обернулся. Незнакомцев было двое. Один – плечистый коротыш в кольчуге до колен, второй – козлобородый сморчок в долгополом алом кафтане с пристежным расшитым воротником. Откуда они взялись, Иван так и не понял. Должно быть, вышли из-за киоска.

– Ну?.. – несколько надменно отозвался он.

Подростком Царевич стеснялся своей фамилии. Повзрослев, ударился в противоположную крайность – стал ею гордиться.

– Иван, Иванов сын? – с надеждой уточнил сморчок.

Иванов сын нахмурился и, вскрывая только что купленную пачку «Донского табака», оглядел обоих исподлобья. Тот, который в кафтане, – еще куда ни шло, относительно антуражен, а вот кольчужного коротышку Иван, будь он мастером игры, на пару «хитов» точно бы обделил. Перепоясаться дембельским ремнем со следами звезды на сточенной бляхе – додуматься надо!

Впрочем, город – не поле. В поле коротыш, скорее всего, сменит ремень и экипируется полностью. Странно другое: раньше Иван этих ролевиков не встречал ни разу. Для новеньких вроде староваты…

– Вы откуда, ребята? Не из Казани?

Переглянулись, наморщили лбы.

– Из-за тридевяти земель… – как-то больно уж уклончиво отвечал козлобородый.

Проходившая мимо женщина покосилась, неодобрительно фыркнула. Конечно, шастать в кольчуге по проспекту и тяжело, и неловко (люди оглядываются), но нести ее в сумке – это вообще надорвешься.

Иван щелкнул зажигалкой, затянулся. Набежавший уличный сквознячок подхватил сизое кружево дыма и, сноровисто вывернув наизнанку, снес в аккурат на незнакомцев. Те уклонились, зашли с наветренной стороны. Некурящие, стало быть.

– Короче, – сказал Иван. – Чего надо?

– Тебя, Царевич! – последовал истовый ответ.

Оба поклонились. Иван даже кашлянул смущенно. Приятная теплота омыла сердце бывшего железячника. А-а, поняли