Мир сквозь музыку. Стихи

Мир сквозь музыку

Стихи

Елена Сомова

Оформление обложки, художник

 Елена Владимировна Сомова

© Елена Сомова, 2024

ISBN 978-5-4498-8261-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Елена Сомова в Хорватии на острове Крк на совещании молодых европейских авторов, август 1997 год. Фотограф – художница Юлия Кисина, Мюнхен.

Елена Владимировна Сомова родилась 2 августа 1966 года в г. Горьком (Нижний Новгород). Окончила филфак Нижегородского Госуниверситета им. Лобачевского. Финалист литературного конкурса им. Д. Симонова «Есть только музыка одна» —2021 в номинации «Поэзия». Лонг – лист премии Искандера—2020 за книгу стихов «Восстание Боттичелли». Публиковалась в сетевых изданиях: «Поэтоград», «45 параллель», в журналах «Клаузура», «Русский Глобус» (США), «Текстура» (сказки), «Фабрика литературы», в альманахах «Клад» (АРТ-Роса), «Линия фронта» —2020 г, в сборниках «Новости женского рода» —2021 г, «Девочка на шаре, или Письма из детства» —2022 г. (Москва), «И надломиться над строкой» – издательство Gesamtherstellung Edita Gelsen e.V. (Германия). Автор многих книг.

«Уже не ищет взгляд стирающийся профиль…»

И.Ф.

Уже не ищет взгляд стирающийся профиль

Туманного окна не вскрикнет силуэт.

Сиюминутных встреч раздробленные крохи,

И в звездном небе луч – смертельный пируэт.

Дрожащих пальцев стук перекликает осень,

Остывший поцелуй в ключице догорит.

Оставлены ключи кусочком льда – вопросом,

Когда любовный хмель опять заговорит.

Ломает вешний лед на сердце лунный отклик,

Повис тревожный зов романтики, спеша

Вдаль унести скорей. Откликнулась на окрик

Взъерошенным комком уснувшая душа.

Распахнутая ночь твердит многоголосьем

Стозвонких острых звезд ликующий мотив,

Не дав окаменеть продавленной коросте,

И сердце в центр огня спокойно отпустив.

24 сентября 1998 г.

«Всё только начинается: мы дышим…»

Всё только начинается: мы дышим

На бабочек, мы начинаем жить,

И памяти логическая нить

По мыслям развивается, но тише,

Чем ветер. По сквозной диагонали

Летящий дождь вдоль листьев моросит,

И белый день растопчется едва ли,

Пока восход по мрамору скользит

И шлёпается в лужи по спирали.

Подобно каплям с мрамора, беспечно

И безоглядно стекленеет мысль:

Меж нами люди-стены. В них вглядись,

Они из времени струятся в быстротечность

И разбивают на осколки высь.

15.09.2012

«Утро. Птица даёт верхнюю ноту…»

Утро. Птица даёт верхнюю ноту.

Как мне прожить вместе с пожаром сердца?

Тайный мой друг, не поломай соты,

Ключ поверни в чаше* на два пространства.

В тайном единстве – как за хрустальной дверцей

Свет льёт по лицам в тонкой игре танца.

Что нам законы? Умрут, как и их создатель.

Верим сердцам, летящим сквозь все пределы.

Знаешь, поэт – в океане любви старатель, —

Золото фонетическое с секретом

Лепета листьев, что ангел сердечный сделал,

В часики вставил, а сам позабыл об этом…

В чаше* – имеется ввиду чаша знаний, накопленного духовного опыта.

«Приглядываюсь к теням облаков…»

Приглядываюсь к теням облаков…

Что скажет мне теперь их безразличье?

Полетом тонких сфер крылато—птичьих

Встревожен сердца чуткий стебелек.

Мир принимает странное обличье:

Прозрачно—синий лунный мотылек.

Взмывая ввысь, пронзает ночь и день,

И замирает сердце. Чистым звоном

Дробится осень. Эхом отдаленным

Плывет прохлада. Не грусти. Задень

Дыханьем лист. Испариной окинь

Дрожащую поверхность пряной смерти, —

Податливо хрустят сосуды эти,

Прожилки памяти…

Густая синь

Обволокла и тянет за собой

Плащом воздушным.

Преддыханье смерти

В глухих листах, не слышащих о лете,

Лишь шелестящих шумною толпой…

Блудливый этот шепот за спиной

Уже не заставляет обернуться.

Назад нельзя. Там попасть, где Конфуций

Читает мысли в целый век длиной.

Там глубина такая, то уйдешь

И не вернешься ни за что на свете.

Там вечны вздохи яблонь, и в букете

Листок зари сапфирно—слюдяной.

25 сентября 1997 г.

Последняя встреча

Поверх сознания – легчайший свет пера —

Так плавно вьется цепь ассоциаций,

И то, что память выкрала вчера —

Лишь путешествие по планам эманации.

Витает между нами свет,

Льнет к волосам и липнет к острым пальцам,

Ему преграды не было – и нет,

Он ткёт судьбу на рикошетных пяльцах:

С твоих – в мои. Шутливый росчерк лет

Узорами полнеба покрывает

И лачит зеркало…

Нет, это же паркет…

с которого следы не вытирают…

22 декабря 1999 г.

«Что имеет смысл? На ладони снег…»

Что имеет смысл? На ладони снег

Или  размыкание  отрешенных  век?

Тающая жизнь, света полоса?

Птиц голодных крик? Детства голоса?

Может быть, ветров струнный перебор,

Пристальной луны старческий дозор?

Или тонкий звук нервного листа:

На ветру звеня, жизнь перелистать

память позовет – как ей возроптать?

Пепел не горит, лист один поёт

о ногах людей, любящих топтать,

о руках богов, знающих полёт.

Что имеет смысл? Догорит листва,

радужной зарей одарив места,

Где ты счастлив был, где твой бился пульс,

Где надежд восторг превращался в нуль.

Светел лунный луч, прячется трава —

Как  ей  широки  снега  рукава!

Обмела метла с неба всплески звезд,

Обвела тоска лунный перехлест.

Сиплым ветер стал, и седой олень,

Ветви обглодав, голод одолел.

Дым пушистый вверх спину выгибал,

Потеряв лицо, простонал овал.

Птица, птица – жизнь, весь ощипан пух —

Отлетая прочь, уносился дух.

29 ноября 1997 г.

Фрагмент пьесы «Общественное чудовище», опубликованной в книге «Высокие ноты на ступенях смысла».

«Еще дети не спят, их пугать обжигающей болью…»

Еще дети не спят, их пугать обжигающей болью

непростительно. Слезы в себе заглушить,

вырвать сердце клочком, захлебнуться небесною кровью

на вечерней заре… Надо как-нибудь жить,

чтобы снова поверить в таинственный сказочный остров,

где сквозь детский смешок не сочится безудержный вой.

Настоящий очаг не похож на покинутый остов.

Боже, как беспощаден часов оглушительный бой!

Не пугайте детей вашей болью о прожитом счастье.

Есть две чаши весов, крестовина меж ними – судьба.

Бросишь всё на весы: жизнь, любовь,

и поймешь в одночасье,

Как смешны были беды.

Твой истинный жребий – борьба.

17 ноября 1997 г.

«Я думала: когда…»

Я думала: когда

закончит кривотолк

дробить мою судьбу

в мозаику осколков,

удешевлять мой слог

до луп или очков,

внедряться в мой закон

и требовать обломков…

Я думала тогда,

что, может, пронесёт, —

сквозь лигатуру неба

дух проскочит

и вымолит спасенье:

и полёт

изменит параллель

и стержень сточит…

А оказалось: нет

спасений от потрав,

и даже выбрав боль,

еще одну получишь.

И что бежать? Бери,

что выпало до слов,

до обещаний. Мысль —

не только ноль и кукиш.

Смотри сквозь даже то

сгущенье атмосфер,

которое даёт звезду через столетье,

как-будто сок сосны —

в волну – в систему мер —

и выточен янтарь,

рождая междометья.

22 августа 2023 г.

«Поймать разноголосицу дорог…»

Поймать разноголосицу дорог

одну не выбрать – отрешиться в праве

желаний.

В небе лишь прочесть, кто Бог,

чтоб не пойти, как быдло, на закланье.

Но рубит холод щупальца любви,

и вспомнишь свет,

палящий жарко сердце…

И день, и ночь в закатной всё крови…

Что делать, раз не успеваю к дверце,

держащей света сноп над головой

и голубя в тревожном всплеске марта?!.

Друзей уж нет. Очнется кто живой?..

Лишь мертвый шелест в резвой тьме азарта.

4 сентября 2023 г

.

«На людной улице, что вечной пляской фар…»

На людной улице, что вечной пляской фар

готова паковать большие интересы

и перекрашивать, как стены, тротуар,

и бросить к телевизору на кресло

обдумать жизнь, как замкнутых колец

светящуюся че