Я рисую тебя словами,
Ведь ни красок, ни кисти нет:
На столе твоё фото, на память —
Какой-никакой, я всё же поэт.

Я запомню твои касания,
Твои губы и ясность глаз,
Чтоб не помнить о расстоянии,
О мирах, разделивших нас.

Я рисую тебя словами
И порой «вдохновенью» не рад…
Я рисую тебя по памяти
Множество лет подряд.

Теперь я сломанная кукла…

Теперь я сломанная кукла,
Теперь меня не починить.
На вид счастливая как будто,
Как будто могущая жить…

Зима пройдёт, уйдёт неясность,
Улыбку смоет первый дождь.
Я буду милой или страстной —
Всегда такой, какой не ждешь.

Улыбка дрогнет и исчезнет,
Как листья клена в ноябре.
И только зеркалу известно,
Как сердце плачет о тебе.

Теперь я сломанная кукла,
Теперь меня не починить.
Теперь ты просто незабудка,
Ты – сон, с которым буду жить.

Когда невольно понимаешь…

Когда невольно понимаешь:
Не справедлив жестокий мир, —
Когда ты в небесах летаешь
И кто-то крылья обломил,

Когда за точкой невозврата
И громче крика тишина,
Когда считаешь, будто завтра
Тебе жизнь будет не нужна.

Когда не веришь даже в Бога
И уже надежды нет,
Так иди своей дорогой
И неси с собою свет.

Пусть в дороге будет страшно,
Море горя, горы – зла.
Но не важно, всё не важно,
Лишь бы жизнь была не зря…

От вёсен до вёсен…

От вёсен до вёсен,
От ночи до ночи
Кто-то серьёзен,
Кто-то – не очень,

Кто вроде «лечит»,
Кто вроде «любит»,
Кто гасит свечи,
А кто – гасит судьбы…

Нынче небо опять голубое…

Нынче небо опять голубое,
И как прежде время идет.
Сердцем всем ищу я покоя,
Но оно его не найдёт…

Отчего-то осенними листьями
Снова светит сей радостный май…
Я молила: «Останемся близкими!»,
Мне ответили – «Вспоминай!..»

Ночь, небо, звёзды…

Ночь, небо, звёзды,
Стеклянная крыша.
Звёзды – холодные,
Хоть кажутся ближе.

Минуты прозрения —
Минуты печали.
Фантомы, видения
Всегда утешали…

А звёзды сорвутся,
Растают во тьме,
На долю секунды
Пропев о себе.

Звезды всё ближе —
Свобода и ступор.
Стеклянная крыша,
А суть её – купол…

Уставший не ищет признанья…

Уставший не ищет признанья,
Он молча летит со скалы.
С улыбкой – криком отчаянья,
Болезненным спазмом скулы…

Счастливый не верит грустному
И, может, не любит дождь.
А счастье – оно для искусного,
Наскоком его не возьмешь.

Устав от потока сознания,
Не стремясь обрести теплоты,
Уставший в воспоминаниях
Начинает сжигать мосты.

Счастливый не помнит боли
И не плачет по вечерам.
Счастливый всегда «на воле» —
Гуляет по тем мостам…