Быть может мир у нас чужой…
Эпоха, может быть не та…
И, Бог, наверное подставной…
– Посол для нашего ума…
Любовь, и та – недолюбов…
То, в парандже, то раздевает…
Не от того ли ряд умов
В посольство прежде убегает?!

Отчий дом

Отчий дом теплей приюта,
В нём и тьма, светлее утра,
В нём и бес, – смиренный агнец,
Мёртвым был, теперь – багрянец.
Там, и сказка, там, и быль,
Там, дыханье дарит пыль…
В нём, и запах без CHANEL,
За окном мечтает ель…
А, старушка – карусель
Манит будто колыбель.
Розы, алые, горят!
Красок ярких аромат.
Там крыльцо, не насидишься,
Время – вспять, с ним пролетишься,
Вмиг становится легко…
И, всё видно далеко…
Отчий дом не утаит.
С разным мною говорит.
Там рождаются мечты,
От душевной пустоты…
Вдоволь волен погрустить,
И, собой с собою быть…
Плач войдёт, а выйдет смех,
Вспоминая тяжкий грех.
Там, и музыка звучит.
Дух надеждами не спит.
Там, и вера, и любовь…
Воскрешают, вновь и вновь…

Отчий дом всегда простит…
Не прогонит, не стеснит…
Отчий дом не Монсегюр…
Там всё просто, – без кутюр.

Карандаши

Я встану утречком рано,
Мне птицы навстречу споют.
О прошлом, немного печально,
Припевы, ещё подождут.
Возьму карандашную стружку,
И посею за домом весну.
Напиться бы ей на дорожку,
Воды, у колодца займу.
А изгородь, я не поставлю,
Мне птицы отрезали путь.
Чтоб нити души не познали,
Как тесен, бывает уют.
Напою её, снова и снова,
Чтоб прониклась любовью моей,
Чтоб тянулась в небо листвою,
И созвала к себе звонарей.
А, вырастет сад карандашевый,
Ублажит в солнечный день.
И радугой будет украшенный,
Укрыв от капель детей.

Не надо долго вынашивать
Палитру из красочных дел.
Там, где начнём разукрашивать,
Найдём разноцветную тень.

Связной

Ты правды сын, не первый, но последний.

Ты в этот мир пришёл для перемен.

Ты младшим слыл, но слабым вовсе не был.

Отчизны друг, и верный кавалер.

Ты, слабых и обманутых защитник.

Ты цену справедливости не знал.

Не потому, что был её противник,

Ты, не задумываясь ценник отдирал.

Ты был один; и здесь, и на чужбине…

Сердца людей ты всюду покорил.

И не был; ни вельможей, ни кумиром,

Но не был разным, а со всеми был, один…

Но, не ко всем ты с неба приземлился…

Несправедливости, скорее ты Спартак.

Как обухом на голову свалился,

И, линию свою гнуть продолжал.

Как муж, ты Родине был предан,

Примером, став для молодых.

Но, ею же был «предан», волей неба,

Землёю, что дарила нам святых.

Ты, жизнь в искусстве нам поведал,

Ярлык, снимая с наших ног.

Бесценный труд, тобою был проделан,

Ведь мы, себя меняли кто, как мог.

И, всё же стал, для многих ты кумиром,

А для кого-то, может быть, святой.

Дела твои, ценой неизмеримы.

А для меня, навеки ты – Связной!

Я не в моде

Я промахнулся, лет на триста…
Не в тренде лирика давно.
Не зацепить, глубины сердца…
А, коль и выйдет, все равно,
На этом, души не сольются
Шальными вихрями в циклон…
Не на поэтах мир сошёлся…
Зато поэтом был рождён!

Слоны (Ни ласковым солнцем, ни цветом волны…)

Сбежало пол-лета, как тесто, – увы…

Изюм, ковыряя, в нём спорят умы…

Где был, и, что делал… А сколько взаймы!

Работа, могила… успеть до зимы…

Ещё, между прочим, заденут и нас…

Где был, и, что делал расскажут за вас…

Таких очевидцев, полмира, увы…

А, мне же запомнились, только слоны…

Сгорели путёвки, – полгода в трубу,

Пока подметали, чужую избу…

Важнее, не дать подгореть пирогу…!

Изюм, ковырять, я лишь в детстве был рад…

И, до сих пор, я живу – наугад…

Я жив, и здоров, я здесь, и сейчас.

Ни жарко, ни холодно; с вами, без вас…

Скажу я о сути, припрятанной здесь,

топтать, продолжая, Платонову спесь…

Печальнее в жизни судьбы не сыскать,

Чем та, что; работать, чтоб отдыхать…

Что ваши грёзы, цвета волны!?

Ведь здесь, настоящие ходят слоны…

Содружество

Я был, в содружестве славном…

Где я остаюсь и теперь.

Вот только один безвозвратно.

Мечусь, как загнанный зверь.

И были мы закадычные…

Стремились к одной высоте.

Места у нас были отличные,

– Где праздником жил серый день.

Есть парк, величается «старый»…

Там лавочка есть, номер (два).

К ней, не зарастает тропа… —

То был весь наш город хрустальный…

Она, как старый наркотик,

На который присесть не могу…

Но рядом, присяду, напротив,

Как будто её стерегу.

Эпоха

Мы всего лишь души,
спрятанные в шубы…
Мы всего лишь чувства,
скрытые в сетях…
Здесь, опасно слушать
о любви и дружбе…
Слабостью, укусят…
Добротой, съедят…

Здесь, в почёте суши…
А любовь и дружбу,
видно очень вкусно…
Сложно, прожевать.

Прекрасный мир

Кто не увидел мир прекрасным,
Столь удивительно цветным,
Он жил практически напрасно,
И только жалость заслужил…
Он не задумался ни разу,
Что есть прекрасное в простом…
А многим, даже по рассказам,
Увидеть чудо не дано.

Я попытаюсь скромной кистью,
побыть посредником в веках…
И, может быть оно приснится,
Не раз полотнами в стихах…
Как обнимает сине море
Лучами ласковый рассвет…
– Надежды пламенный привет…
Проснулись мы по чьей-то воле.
Закат, прощаясь с небосводом,
лучи на волны распростёр…
И, запылал пред нашим взором
незабываемый костёр.
Горит он рук не обжигая,
Он словно ласковый щенок,
Который не надоедает,
Тепло и радость отдаёт.
В лесу такого не бывает,
Там свой уютный огонёк…
В горах отлично согревает,
В камине, – аленький цветок.
Не каждый речь его услышит…
Она пронизана теплом,
Для тех, кто упомянут выше…
Им стать примером суждено…

Хоть раз подумай о себе,
С недугом с самого рожденья…
Не на ногах, и не в седле,
И не в себе без пробужденья…
Не зная жидкостей, огней…
Не, внемля, вечера молчанье…
И вдруг вы в тридцать, на коне…
Команда «рысью», прозвучала…

Не чудо ли, когда со дна,
Находим силы подниматься?!
Однажды быть у алтаря,
К рукам любимых прикасаться.
А в человеков присмотрись!
Да неужели мы обычны?!
Весь этот мир и наша жизнь,
– Огромный дар, пусть и привычны…

Цените в жизни каждый миг!
Двенадцать месяцев, секунды…
У ваших ног прекрасный мир…
А суету гони повсюду…
Сожгите множество обид,
А пепел их заройте в клумбы.
Ведь быть любимым, не горит…
– Дари любовь, не жгите судьбы!

И, как здесь не, закурить, и не напиться?!

Пенсия, – наши окурки
у рабочей маршрутки…
Теперь, в изношенной куртке
Греют дряхлый бочок…

Крутился, будто волчок…
Авось, не забудут бочок…
Но, снова, теперь уж от скуки
пораньше встаёт старичок…

Заварит полезный чаёк…
А, в глазах, ещё – морячок…
Но, Куба уже и не снится,
…Когда же, заглянет внучок?!

А сын, большой и столичный…
И, мокрыми стали ресницы…
В груди болит, не в пояснице…
В навигаторе, нет, «старичок»…

Самостоятельно предпочитаю заблуждаться

Со школой, нам не распрощаться…!
Очередной, грядёт учебный день…
Урок на выбор, но вот учитель тот же;
С тиснёным резюме на роже, —
(с которой, всё же весело общаться…)
– Во всём самоуверенный олень…

Вот белка; колесу велит вращаться,
А, кто-то, кинул на него ремень…
Вот и театр; ярусы и ложи…
И тот наглец, кто вон не лез из кожи,
Уйдя, сумел достойно попрощаться;
Не подстрекая, мол, – какая дребедень!

А мне пора на сцену, возвращаться…
Уж некуда, затягивать ремень.
Но жребий даже, коли что, не будет брошен,
(при выборе, кто слаб, кто осторожен…)
Я буду к выходу легко перемещаться…
И пусть олени, говорят, что это лень!

У белки ведь, не участь, а участие…
Шаг в сторону, поднимет на ступень.
Встань и иди, найдя дорогу счастья,
И не наступит на твою чужая тень.

Будь счастлив!

Сегодня сыну день рожденья…
Хоть, и послал Господь мне дочь,
был удостоен чести, мочь,
Постигнуть таинства крещенья…
Судьба даёт мне порученье…
Чтоб, в ступе воду не толочь…
И, как же рад был я помочь,
в таком, столь важном назначении!
Отец, с меня, хоть никудышный,
Будь то; – креститель, иль родной…
Но, если жну, «Паёк Всевышний»,
то, жив, я жизнею – двойной…

– Ты, сына будь, как твой отец…!
Будь, добр, прям, великодушен…
И, не во всём расти послушным,
И, не для всех, будь – молодец…

Будь, духом крепок и воздушен!
И, жизни радостей – ларец.

Люби своих друзей

Люби своих друзей, столь горячо!
Есть в жизни, не у каждого дар Божий…
И, тех, кто подставляет вам плечо…
И, тех, кто через браузеры лишь вхожий…
Люби их, чаще вспоминай…
Не потому, что завтра на распятье…
А, потому, что в кружке стынет чай…
И, потому, что были вместо братьев.

12 След.

Другие книги автора

Текст

Артём Лапинский

Дым без огня