Thron der Drachen

KAPITEL FÜNF

Prinz Greave kannte bisher nur die Theorie. Oh, er hatte Teile von Samirs Über die Navigation und Hussards Um die Küsten herum gelesen, um sich auf die Reise vorzubereiten, aber keines dieser Bücher hatte ihn auf die Realität des heftig wogenden Meeres vorbereitet, eine Besatzung von Seeleuten, die ihn mehr oder weniger ignorierten, und einen Himmel, der unheilverkündend auf einen kommenden Sturm hinwies.

Die Serpentine war ein großes Dreimastschiff, schlank und gebogen, und sie schnitt wie ein Schwert durch die Wellen. An der Seite saßen kleine Boote, die an der Reling festgezurrt waren. Die Seeleute waren raue Männer in lockerer, grober Kleidung, die es ihnen ermöglichte, sich geschmeidig um die Takelage des Schiffes zu bewegen. Sie waren hart und verwittert, das genaue Gegenteil von Greave, und sie betrachteten seine glatte Haut und sein fast weibliches Aussehen mit Verachtung.

Nur der Gedanke an Nerra und was sie tun würden, um ihr zu helfen, machte dies alles lohnenswert. Dies war der schnellste Weg nach Astare und zur Großen Bibliothek, die sich dort befand. Es war der einzige Weg, an einen Ort zu gelangen, an dem er schnell genug ein Heilmittel gegen die Schuppenkrankheit finden konnte. Selbst dann … selbst dann hatte Greave Angst, dass er zu spät kommen könnte.

„Ist das normal?“, fragte Aurelle neben ihm.

„Wünscht Ihr Euch, Ihr wäret nicht gekommen?“, fragte Greave.

Sie schüttelte den Kopf. „Ihr seid hier, also bin ich es auch.“

Sie ließ es ganz natürlich erscheinen, doch Greave konnte sich nicht vorstellen, dass eine andere Frau ihm hier auf die raue See folgen würde, die so viele Menschenleben gefordert hatte, auf einem Boot, das auseinandergerissen werden konnte, wenn es sich zu nahe an die reißenden Strömungen in der Nähe der Ufer des Slate verirrte. Keine andere Frau hätte das getan, aber Aurelle war anders als alle anderen.

„Ihr seht aus, als ob Ihr Euch nicht wohlfühlt“, sagte Aurelle.

Greave fürchtete sich, sich vorzustellen wie er aussehen mochte. Normalerweise war er schlank, mit fast femininen Gesichtszügen, Haaren, die in sanften Wellen fielen, Gesichtszügen, die permanent einen melancholischen Ausdruck trugen – für einen Künstler, der die Traurigkeit darstellen wollte, die perfekte Inspiration. Jetzt war sein Haar mit Meersalz verfilzt und die ersten Zeichen eines dunklen Bartes zeigten sich am Kinn. Sein Gesicht war nicht das Gesicht eines Bartträgers, selbst, wenn er nicht halb grün vor Seekrankheit war.

Was Aurelle betraf … sie war perfekt.

Es war nicht nur so, dass sie schön war – ihre Alabasterhaut, ihre Wangenknochen und ihre Lippen waren nur die hellsten Sterne in einer Konstellation perfekter Merkmale. Ihr Körper … Greave konnte Gedichte über sie schreiben, zumal sie nun nicht mehr in einem höfischen Kleid gekleidet war, sondern in Reisekleidung aus grauer und silberner Tunika, mit Korsett und Hosen.

Nichts davon war so wichtig wie die Tatsache, dass sie hier mit ihm auf dem Weg zu Astares Großer Bibliothek war, dem kürzesten Weg, den sie finden konnten. Sie war mit ihm auf diese Suche nach einem Heilmittel für die Schuppenkrankheit gekommen, um Nerra zu helfen, wenn es sonst niemand getan hätte, um bereitwillig, wenn nicht sogar glücklich, mit ihm auf das Boot zu steigen.

„Wir hätten dort nicht hinreiten können?“, fragte sie.

„Es ist ungefähr so weit nördlich und östlich wie möglich im Nordreich, ohne die vulkanischen Länder zu erreichen“, sagte Greave. „Es wäre schwierig, sogar gefährlich, dorthin zu reiten, wenn es nur wir zwei wären.“

„Und das ist es nicht?“, fragte Aurelle und deutete auf das Meer, das sie umringte.

Es gab kein Zeichen von Land; Die Schiffe mussten weit hinaus fahren, um das Risiko gefährlicher Strömungen in Küstennähe zu vermeiden. Es war beunruhigend, da Greave den größten Teil seines Lebens in Bibliotheken verbracht hatte, aber gleichzeitig spürte er, wie bei all dem etwas in ihm wuchs. Das hatten die von ihm bewunderten Schriftsteller gesehen, die Welt in ihrer ganzen Pracht.

„Greave“, sagte Aurelle und zeigte auf das Wasser. „Schau, ein Wal.“

Greave schaute und sah eine große graue Gestalt aus dem Wasser aufsteigen, aber der Schlund vorne war zu lang und zu voll mit spitzen Zähnen für jeden Wal. Sein Körper war so groß wie der eines Wals, aber sein schwerer Körper wurde von fleischigen Wedeln angetrieben, die aus einiger Entfernung mit Seetang verwechselt werden könnten. Greave erinnerte sich plötzlich, was er in Lollands Kreaturen der Tiefe gelesen hatte, und Angst stieg in ihm auf.

„Das ist kein Wal“, sagte er. „Halte dich an etwas fest, Aurelle.“ Lauter rief er, damit die Besatzung es hören konnte. „Dunkelschlund!“

Die Besatzung sah sich um und es dauerte eine Sekunde länger, bis sie reagierten, als sie es normalerweise tun würden – einfach, weil er es war, der brüllte und keiner von ihnen. Greave wusste, was sie in diesem Moment denken mussten: dass dies ein sanfter, verwöhnter Prinz war, der einen Dunkelschlund nicht von einem Heringsschwarm unterscheiden könnte. Doch eine Sekunde später  sahen sie es selbst und rannten so schnell sie konnten zum Schiffsvorrat an Harpunen.

Zu diesem Zeitpunkt tauchte die Kreatur bereits unter.

Greave beobachtete seinen Schatten unter Wasser und seine Augen folgten ihm, als er sich an eines der Seile des Schiffes klammerte. Um ihn herum beobachteten ihn die Seeleute vorsichtig, einige suchten immer noch nach Waffen.

Dann schlug die Kreatur zu.

Sie schlug gegen die Seite des Bootes, aber der Bootsmann drehte das Schiff bereits von ihr weg, sodass es nicht der vollen Wucht des Angriffs ausgesetzt war. Trotzdem genügte es, um das Schiff heftig zum Schaukeln zu bringen, sodass es sich stark zur Seite lehnte

Greaves Griff am Seil hielt ihn gerade noch aufrecht.

Aurelle hatte nicht so viel Glück. Sie schrie auf, als sie fiel und zum Rand des Schiffes rutschte. Der Dunkelschlund erhob sich bereits, sein großes Maul war weit offen, um seine Beute zu empfangen, während diese großen Wedel sich an das Schiff klammerten und es in seinem geneigten Winkel hielten.

Greave sprang instinktiv vor und griff nach Aurelle, obwohl es bedeutete, seinen eigenen sicheren Halt loszulassen. Er spürte, wie seine Finger ihr Handgelenk ergriffen, aber selbst als er dies tat, spürte er, wie sein eigener Halt nachließ.

Vor ihm konnte Greave sehen, wie Harpunen sich in das Fleisch der Kreatur bohrten, aber sie schienen keinen Unterschied zu machen. Er rutschte jetzt näher und er konnte große, nicht blinzelnde Augen auf sich sehen, die ihn mit einer grauenerregenden Bosheit ansahen.

„Eure Hoheit!“, schrie einer der Seeleute und Greave sah gerade noch rechtzeitig zu ihm hinüber, um zu sehen, wie der Mann ihm eine Harpune zuwarf. Die Waffe hing eine Sekunde lang in der Luft, bevor sie gegen Greaves Handfläche knallte, als er sie fing.

„Greave!“, schrie Aurelle. Sie war jetzt fast am Rand des Bootes, verlangsamt durch Greaves Griff um ihr Handgelenk, aber nur so eben. Greave hielt die Harpune in der Hand und bedauerte, dass er nicht mehr Zeit mit dem Training mit Waffen verbracht hatte. Er wusste, dass er diesem großen Auge nahe sein musste, um zu zielen …

Er warf die Harpune, und sie flog zielgerichteter, als Greave gehofft hätte. Knirschend bohrte sie sich in das offene Auges des Dunkelschlunds und tauchte tief ein, sodass die Kreatur einen markerschütternden Schrei ausstieß. Seine Masse hob sich vom Schiff weg, und das Schiff begann, sich wieder aufzurichten. Das Plätschern, als es wieder in das Wasser tauchte, sandte eine Welle über das Schiff, die es zu überfluten drohte.

Greave klammerte sich durchgehend an Aurelle und war entschlossen, sie nicht gehen zu lassen. Er zog sie hoch und hielt sie an sich, damit keine Gefahr bestand, dass sie ins Wasser fiel, und auch, weil er sich selbst beweisen wollte, dass sie immer noch da und immer noch sicher war.

„Ich dachte, ich würde Euch verlieren“, sagte er.

„Ihr habt mich gerettet“, antwortete sie. „Ich … ich weiß nicht was ich sagen soll …“

„Ich schon“, sagte Greave. Dann küsste er sie sanft. „Ich liebe Euch.“

„Ich … ich liebe Euch auch.“

***

Aurelle sagte die Worte automatisch, denn im Haus der Seufzer hatten sie ihr beigebracht, dass solche Worte ein Werkzeug sind, einfach ein weiteres Instrument, um die Gefühle derer zu kontrollieren, die sie hörten. Für diejenigen, deren einzige Rolle darin bestand, sich anderen hinzugeben, waren es Worte, die einen Hauch der Härte nehmen oder mehr Münzen gewinnen konnten. Für Leute ihrer Art konnten sie eine Waffe sein, die so scharf war wie jedes Messer.

In diesem Moment hätte sie Prinz Greave erstechen können. Er war nah genug bei ihr, und vielleicht würden die Seeleute dort nach dem Chaos annehmen, dass das Tier ihm Schaden zugefügt hatte.

Vielleicht würden sie es aber nicht. Vielleicht würden sie sehen, was sie getan hatte, und sie dafür töten. Sie könnten annehmen, dass die Wunde von der Kreatur stammte, aber das würde sie als Frau allein auf einem Boot voller Seeleute zurücklassen, ihre Rückkehr wäre einzig der Gnade der Männer überlassen.

Nein, ein Boot war nicht der beste Ort, um den Prinzen zu töten, selbst wenn ihr Gönner ihr wahrscheinlich sagen würde, dass sie es jetzt tun sollte, ungeachtet des Risikos. Aurelle dachte an Herzog Viris und die Dinge, die er sie tun ließ. Es war offensichtlich, dass sie ihm völlig gleichgültig war. Seine Zeit mit ihr im Haus der Seufzer hatte das bewiesen.

Aurelle sagte sich, dass sie nur praktisch sei, aber es steckte noch mehr dahinter. Greave war ein sanfter, freundlicher, nachdenklicher Mann, der mit den meisten Männern, die Aurelle getroffen hatte, nichts gemeinsam hatte. Er war gesprungen, um sie zu retten, ohne einen Moment nachzudenken, und hatte sich selbst in Gefahr gebracht, wenn er sich stattdessen einfach an seine Leine hätte klammern und darauf warten können, dass die Seeleute den Dunkelschlund vertreiben würden. Sie konnte sich nicht vorstellen, dass Duke Viris das tun würde.

Seine Mission für sie blieb bestehen: Aurelle sollte Greave daran hindern, seiner Schwester zu helfen. Sie sollte ihn ablenken, kontrollieren und, falls nötig, töten. Jetzt fürchtete Aurelle diese Notwendigkeit, weil sie nicht wusste, was sie tun würde. Sie konnte sich nicht vorstellen, Greave zu töten, konnte sich nicht vorstellen, ihn zu verletzen.

Dann kam ihr der Gedanke, dass es ihm fast genauso weh tun würde, seiner Schwester nicht helfen zu können. Konnte sie das wirklich tun? Sollte sie es tun? Der gesunde Menschenverstand sagte ihr, dass sie es musste; dass Herzog Viris nicht nur ihr Arbeitgeber war, sondern derjenige, dessen Klan nach all dem wahrscheinlich aufsteigen würde. Aurelle hatte gespürt, was es bedeutete, mächtigen Männern ausgeliefert zu sein; Sie wollte nicht, dass einer der Mächtigsten von allen wütend auf sie war.

Und dennoch … sie klammerte sich immer noch an Greave, hielt immer noch diesen seltsamen, schönen Mann fest, der die Länge eines Königreichs bereisen würde, um seiner Schwester zu helfen, der Bücher mehr schätzte als Gewalt.

„Ich liebe Euch“, wiederholte sie und dachte, dass ein Dolch manchmal zwei Schneiden haben könnte und es genauso einfach war, sich selbst damit zu schneiden wie den Feind.

Sie würden bald schon wieder Land erreichen, und dann … dann würde sie sich entscheiden müssen.

KAPITEL SECHS

Prinz Vars ritt an der Spitze seiner Männer und gab sich Mühe, möglichst aufrecht im Sattel zu sitzen, jeder Zentimeter seines Körpers sollte die königliche Blutlinie ausdrücken, zu der er gehörte. Er war immer gut darin gewesen. Er war nicht ganz so muskulös wie Rodry, hatte nicht die fast weibliche Schönheit von Greave, doch er war jung, gutaussehend und edel in seiner Rüstung und Pracht, während er hoch zu Ross ritt.

Er wusste, dass die Wachen auf ihn schauten und auf seine Befehle warteten. Er betrachtete das Gasthaus, in dem sie die Nacht verbracht hatten, erschöpft von Bier, Fleisch und Frauen. Vars hatte für den Genuss von allen dreien den Preis bezahlt, und jetzt bestand die Versuchung darin, einfach wieder hineinzutauchen.

„Eure Hoheit“, sagte der Feldwebel. „Sollten wir uns nicht beeilen, um die Prinzessin bei ihrer Hochzeitsernte einzuholen?“

„Ich gebe die Befehle, Feldwebel«, erinnerte ihn Vars, aber das Irritierende war, dass der Mann recht hatte. Eine Nacht auszusetzen hatte keinen Schaden angerichtet und würde alle daran erinnern, dass er hier der Wichtige war. Trotzdem wusste er, wie wütend sein Vater sein würde, wenn er herausfinden würde, dass Vars nicht da gewesen war, und Vars wollte den Zorn seines Vaters nicht wirklich riskieren.

„Nun gut“, sagte er. „Wir marschieren!“

Sie machten sich auf den Weg, die Sonne stieg immer höher, doch die Wärme war eher angenehm als drückend. Sie verbrachten den Morgen damit, zu der Kreuzung zurückzukehren, an der Vars sich entschieden hatte, den anderen Weg zu nehmen. Sie ritten durch offenes Ackerland, wo zu beiden Seiten Weizenfelder lagen und andere Felder, die die Bauern noch nicht bepflanzt hatten. Die Straßen hier draußen waren kaum mehr als Pfade, mit Feldsteinmauern zu beiden Seiten und vereinzelten Bäumen: Apfel und Zeder, Eiche und Birne. Auf einem der Felder trotteten ein paar Schafe herum, scheinbar dumm hintereinander her, wie es die Leute auch oft zu tun schienen.

Zumindest seine Männer waren klug: Als sie die Stelle erreichten, an der das gefallene Schild an der Kreuzung lag, sagten sie kein Wort darüber, dass sie schon einmal dort gewesen waren. Vars schlug an der Gabelung nun den anderen Weg ein; Von dort aus sollte es nicht länger als eine Stunde dauern, bis sie das Gasthaus erreichten, in dem Lenore übernachten sollte.

Nach der Zeit, die sie nun allein mit der Angst vor den Gefahren der Straße verbracht hatte, würde sie Vars so begrüßen, wie sie ihren heldenhaften Bruder Rodry immer begrüßte. Selbstverständlich würde Vars noch ein paar Tage mit ihr auf dieser Reise verbringen müssen, um durch die kleinen Nester des Königreichs zu stapfen, um Tribut zu sammeln, aber vielleicht musste das gar nicht so schlimm sein, je nachdem, wie man es anfing. Vielleicht könnte ein Teil dieses Tributs sich auf dem Weg verirren und in seine Kassen gelangen …

Dieser angenehme Gedanke hielt Vars bei guter Laune, während seine Truppen im Schritt marschierten und die Straße zum Gasthaus entlang gingen. Er konnte es dort in der Ferne sehen, die Gebäude waren jetzt durch die Bäume sichtbar. Vars trieb sein Pferd nach vorne. Sie würden als einzelne, glänzende Kohorte mit Vars an ihrer Spitze ankommen …

Etwas stimmte nicht. Dort hätte Rauch von Kochfeuern zu sehen sein sollen, es hätte ein Dutzend anderer Lebenszeichen geben sollen. Stattdessen war es ruhig. Ein Teil von Vars schrie ihm zu, umzukehren, wegzubleiben. Er wusste jedoch, dass er dadurch schwach aussehen und dass man es seinem Vater zutragen würde …

Also ließ er sich stattdessen gerade so weit zurückfallen, dass die anderen vor ihm im Gasthaus ankamen. Hinter der Mauer seiner Männer versteckt, sah Vars die Stelle, an der Lenores Wagen zurückgelassen worden war, und das ließ die Hoffnung in ihm aufsteigen. Dann sah er die Leichen, und die Hoffnung starb ab, sie wurde ersetzt durch eine grauenvolle Angst.

Sie lagen dort, wo sie gefallen waren oder wohin sie gezogen wurden. Vars erkannte die Uniformen der wenigen Wachen, die Lenore mitgenommen hatte, sie waren voller Blut. Auch Dienstmädchen lagen dort und sie waren mit mindestens ebenso viel Brutalität getötet worden, wenn auch vielleicht nicht so schnell. Vars' geübtes Auge kannte die Spuren, die kalkulierte Gewalt hinterließ, nur allzu gut.

Sorge überkam ihn. Einiges davon war Sorge um seine Halbschwester, denn trotz der Meinung einiger Leute war Vars kein Monster. Zugegeben, der größte Teil davon war die Sorge um sich selbst und wie sein Vater reagieren würde, wenn er herausfinden würde, dass Vars Lenore verloren hatte, aber das war ja noch nicht alles.

Das Schlimmste war, dass dies passiert und Vars nicht hier gewesen war.

Sein erster Gedanke war Erleichterung, denn hier zu sein hätte sinnlose Gefahr, vielleicht sogar den Tod bedeutet, angesichts der Leichtigkeit, mit der sie die wenigen Wachen, die mit Lenore gereist waren abgeschlachtet zu haben schienen.

Sein nächster Gedanke war, dass er hätte dort sein sollen und dass jeder es erfahren würde. Sie würden ihn ansehen, als wäre er ein Ungeziefer oder wertloser noch als das, obwohl er ein Prinz des Reiches war.

„Findet meine Schwester!“, befahl Vars. „Findet heraus, was hier passiert ist!“

Er saß dort auf seinem Pferd, während sich seine Männer ausbreiteten und beobachtete, wie sie von Gebäude zu Gebäude gingen. Vars saß mit der Hand am Griff seines Schwertes und wusste nicht, was er tun würde, wenn Angreifer aus den Gebäuden springen würden. Würde er sie angreifen oder erstarrt da sitzen oder fliehen? Sicherlich würde er nicht die Gebäude betreten und nach Gefahren suchen.

Ein Teil seiner selbst verachtetet ihn dafür.

„Da ist jemand hier!“, rief der Feldwebel von den Ställen des Gasthauses. „Sie lebt aber kaum noch!“

Das reichte, um die Hoffnung in Vars zu wecken, dass Lenore noch am Leben sein könnte und er stieg vom Pferd ab. Denn wenn sie zu all dem auch noch tot wäre, dann …

Er stürmte in den Stall und fand den Feldwebel, der einer jungen Frau auf die Beine half. Sie war nicht Lenore, sah nicht einmal aus wie eines ihrer Dienstmädchen. Stattdessen trug sie einfache Kleidung, die sie als eine Art Bäuerin zu erkennen gab, vielleicht auch als Dienerin im Gasthaus. Vars ging auf sie zu.

„Was ist hier passiert?“, verlangte er. „Wo ist meine Schwester?“

Die junge Frau schrie bei der Aggression in seinem Ton auf und nur der beruhigende Griff des Feldwebels hielt sie davon ab, wegzulaufen. Dafür hatte Vars keine Zeit. Er musste wissen, was hier passiert war, und wissen, mit wie viel Ärger er zu rechnen hatte.

„Was ist hier passiert?“, verlangte er erneut. „Wo ist Prinzessin Lenore?“

„Weg“, sagte die Dienerin. „Die Stillen Männer … sie haben sie mitgenommen …“

„Stille Männer?“, sagte Vars und wollte es nicht glauben. Er hatte die Geschichten gehört. König Ravins ausgebildete Mörder, trainiert, die Brücken zu überqueren, um seine Befehle zu erfüllen.

„Sie … sie haben die meisten von uns getötet“, sagte die Frau. „Sie haben das Gasthaus eingenommen und nur ein paar von uns behalten für … für …“

Ein anderer Mann könte in diesem Moment etwas Beruhigendes gesagt haben. Vars starrte sie jedoch nur an.

„Wo ist meine Schwester?“, wiederholte er.

„Sie haben sie mitgenommen“, sagte die Dienerin. „Sie haben gewartet, bis sie mit ihren Männern ins Gasthaus gekommen ist. Sie haben die Männer getötet, und… sie haben sie gefangen genommen; sie und ihre Dienstmädchen. Sie haben sie hier behalten, sie verletzt und jetzt reiten sie in den Süden.“

„Und sie haben dich am Leben gelassen, um uns das zu erzählen?“, fragte Vars und glaubte es nicht ganz. Wenn man böse Dinge tat, war es besser, sie im Geheimen zu tun, abseits von neugierigen Blicken. Er wusste das sehr gut.

„Sie wollten, dass die Leute es erfahren“, sagte die junge Frau. „Sie haben einige der Dienstmädchen getötet, aber andere … sie haben sie mit Nachrichten losgeschickt. Sie haben mich hier gelassen. Sie wollen, dass die Leute wissen, was sie getan haben, dass sie auch hier die Prinzessin angreifen können. Dass sie sie entführt haben.“

Vars stieß einen Schrei aus, der pure Frustration und Wut enthielt. Die Leute um ihn herum mussten es für Zorn gehalten haben, dass seine Schwester gefangen genommen wurde, dass sie in Gefahr war. Es war jedoch mehr als das, so viel mehr. Es war die Tatsache, dass andere wussten, was hier passiert war, dank derer, die die Stillen Männe hatten entkommen lassen. Es war die Frustration, dass andere unweigerlich von seinem Versagen erfahren würden.

Es war die Erkenntnis dessen, was er als Nächstes tun musste.

„Wie viele von ihnen gibt es?“, verlangte er.

„Ein … vielleicht ein Dutzend“, sagte die Frau.

Ein Dutzend hatte das alles getan? Zumindest hatte dies einen Vorteil: Sie waren zahlreicher als die Stillen Männer. Vars gefiel es, wenn er seinen Gegnern zahlenmäßig überlegen war.

„Versammeln Sie die Männer“, schnappte Vars.

„Was ist mit ihr?“, fragte der Feldwebel und deutete mit einem Kopfnicken auf die Frau, die zurückgelassen worden war.

„Meine Schwester ist diejenige, die zählt!“

Sie war diejenige, deren Sicherheit für ihren Vater zählen würde. Käme er mit ihr zurück, könnte Vars sich irgendeine Geschichte ausdenken, warum er zu spät gekommen war, und dann immer noch als Held gefeiert werden. Käme er ohne Lenore zurück …

Dazu würde es nicht kommen. Vars würde es nicht zulassen.

Er ging zu seinem Pferd und sprang wie ein Held aus einem Lied in den Sattel. Ihm entging die Ironie darin nicht, als sich seine Männer versammelten und sich genau so formierten, als ob sie von einem echten Anführer geleitet würden.

Vars zog sein Schwert, was schon mehr war, als er normalerweise in einem Kampf tat. Er blickte die Männer an.

„Seht nach, ob noch Pferde im Stall sind. Der Rest von Euch macht sich bereit zu marschieren, im Laufschritt.“ Es gab Gemurmel aus den Reihen, aber Vars brachte sie mit einem Blick zum Schweigen. „Meine Schwester, Eure Prinzessin, ist in Gefahr! Die Männer von König Ravin bringen sie zurück ins südliche Königreich, und das bedeutet, dass sie die Brücken überqueren. Wenn wir sie zuerst erreichen, können wir sie immer noch aufhalten und sie retten! Jeder Mann hier kann ein Held sein!“

Sie alle könnten es sein, aber er würde der größte Held von allen sein. Wenn er seine Schwester retten würde, würden die Männer Geschichten darüber erzählen, wie tapfer Prinz Vars gegen das Beste gekämpft hatte, was König Ravin zu bieten hatte. Scheiterte er jedoch … würde sein Vater wahrscheinlich seinen Kopf fordern.

Ein Dutzend Männer töten, um das zu verhindern? Vars würde das und mehr tun.

„Vorwärts!“, schrie er und trieb sein Pferd an. „Wir müssen rechtzeitig zur Brücke kommen!“